Андрей смотрит с легким недоумением и, повременив для приличия, скупо разъясняет:
— Это не тот лорд Мортон, на которого я работал. Это его сын.
— Даже так? Ухтышка. И кто он по вашей классификации грешников? — отчаянная попытка выведать информацию, сдобренная отвлекающими маневрами: — Для педофила слишком молодой, хотя кто их разберет. Есть у него сестры и братья, с которыми можно переспать? Или он самый заурядный гей? Гай, гей… созвучно выходит.
— Он избалованный ребенок, беспринципный бабник, не проработавший ни дня за всю жизнь, ничего собой не представляет и… — сутенер нахмурился, решив, что с меня хватит откровений. — Вы, кажется, собирались в туалет.
— Ага, — довольно киваю и скрываюсь за дверцей, включаю воду с криком: — Нечего подслушивать!
Разворачиваю записку и чувствую себя героиней «Жутко сопливых страстей». Впрочем, к черту скромность, я намного круче.
Говорят, исключительно туристы стран СНГ пользуют купюры достоинством в пятьсот евро. Фигня, товарищи. Их частенько юзают вместо визиток сыновья английских лордов.
I hope you’ll forgive me. I never meant to hurt you. This Guy is waiting for your call.
(Надеюсь, вы простите меня. Я никогда не хотел вас обидеть. Этот Гай ждет вашего звонка)
Номер телефона выведен ниже. Написано каллиграфическим почерком, которому я уже завидую.
Носить вещественное доказательство в руках — плохая идея, в моем платье отсутствуют карманы, на мне белья не предусмотрено, даже в лифчик не запихнешь. Прячу бумажку за зеркалом, вряд ли слуги там ежедневно убирают, потом успею переместить в более надежное место.
Понимаю, что не стану звонить первой, у меня даже мобильного нет, тут бы к семье доступ получить, а не по левым мужикам слюни пускать.
Впрочем, нервишки щекочет нехило. Практически наставляю рога фон Вейганду накануне медленной и мучительной карательной акции. Слабое, однако утешение. Ничтожный шанс отыграться, обвести этого самодовольного козла вокруг пальца.
— Baroness, you impress me (Баронесса, вы меня впечатляете), — насмешливо произносит Сильвия, когда я снова оказываюсь в бальном зале под прицелом всеобщего внимания.
— Really? (Неужели?) — оборачиваюсь в поисках привычной поддержки, но сутенера и след простыл.
Ладно, разберемся без сопливых.
— Yes. My husband is a man of property. (Да. Мой муженек — собственник). Only a madman dare excite his jealousy. (Только безумец отважится пробудить его ревность). It’s clear with young Morton (С юным Мортоном все понятно). Warm blood and irresistible desire to get a new doll for the collection (Горячая кровь и непреодолимое желание получить новую куклу для коллекции). But with you… (Но с вами…) what game have you started? (какую игру вы затеяли?)
Некоторые чересчур много думают. Глупости вполне реально совершать спонтанно, не составляя коварных планов. Тупо из спортивного интереса.
— I don’t play (Я не играю).
— Good luck, baroness (Желаю вам удачи, баронесса), — слегка прищурившись, произносит она и с чувственным придыханием добавляет: — Knowing my husband I am sure this night will be hot (Зная своего супруга, уверена, эта ночь будет горячей).
— I can invite you to join (Могу пригласить вас присоединиться), — стараюсь выдержать ядовито-сиропный тон.
— Next time (В следующий раз), — задумчиво обещает Сильвия. — If I stay longer I’ll miss my flight (Если задержусь, опоздаю на рейс).
— Why are you leaving us? (Почему покидаете нас?) — картинно удивляюсь, хлопаю ресницами.
— Don’t miss me (Не скучайте), — бросает она напоследок и удаляется.
Получается, супруга фон Вейганда не намерена задерживаться в родовом поместье дольше положенного, прибыла на официальную часть банкета, показалась публике и пропала в неизвестном направлении. Подобные отношения не напрягают, создают видимость благополучия и дают возможность развлекаться на стороне. Опять же — двойной стандарт. Муж волен вывести любовницу в свет, жена должна тщательно скрываться или ей просто запрещено приводить зверушек домой.
Особняк лишается гостей, я теряю остатки самообладания.
Разумеется, ни Сильвия, ни кто-либо другой не в состоянии защитить мою бедовую задницу от новой порции приключений. Все яснее прорисовывается смысл хреновейшего из понятий — неизбежность. Гребаный фатум.
Поводок натягивается, шипы строгого ошейника вонзаются в горло, гнут к полу лицом вниз. Твое место у ног хозяина, деточка. Запомни раз и навсегда.
Глава 1.3
Ходят слухи, что перед смертью не надышишься, зато наесться вполне реально. Причем не какой-нибудь диетической фигней вроде овощного бульона, обезжиренного творога или салата из рукколы с укропом и… рукколой (вкус тухлых яиц идет бонусным приложением). А здоровой пищей типа курицы-гриль, сырокопченой колбаски, пирожных с генетически модифицированными организмами.
Не боишься, что платье треснет по швам?
Scheißegal. (Пофиг) Все равно фон Вейганд порвет в клочья. И не только мой замечательный наряд.
Кухня напоминает пчелиный улей. Стайки слуг трудятся в поте лица, выполняют обязанности с похвальным рвением, отлаженно и методично. Если бы я бывала в святая святых лучших ресторанов мира, то могла бы сказать, что здесь все лучше/хуже или же наоборот, не идет ни в какое сравнение. Но мною было посещено не так много кухонь, чтобы стать матерым специалистом. Квартирные клетки метр на метр сразу вычитаем, заводская столовая — просто «буэ». В общем, тут просторно, несметное количество техники, кастрюлек, тарелочек, столовых приборов и, само собой, полно еды.
— Насилуйте, пытайте, гвоздями к полу прибивайте, но не на голодный желудок, — сообщаю окружающей аудитории.
Никто ничего не понял, однако переглянулись, улыбнулись синхронно и продолжили свои скучные дела.
— Весело, — выдаю чистосердечное признание, ласкаю взглядом симпатичный и абсолютно нетронутый, девственный тортик.
Наверное, было не лучшей идеей прихватить «не помню какой по счету» бокал шампанского и припереться за сладеньким, наплевав на строгие распоряжения фон Вейганда.
Scheißegal. (Пофиг) Помирать, так с удовольствием.
Беру ложку и приступаю к долгожданному десерту. За этот крем жизни не жалко, отдельное спасибо за вишенки, ну, а про нежнейший бисквит скромно промолчу, ведь невежливо болтать с набитым ртом.
Настроение идет в гору, на душе становится тепло. Вспоминаю национальную передачу о поварах, где суровый ведущий муштровал полк незадачливых кулинаров с воплями «Кто чистил селедку? Признавайтесь, бл**и! Все равно вычислю, руки оторву и в жо** засуну! Где вас, **ланов, нашли?! Идите на х**!».
Думаю о том, что не ценит человек мимолетного счастья. Лежала бы я перед теликом в позе обожравшейся крачки, без бриллиантов и дизайнерского шмотья, однако спокойная, почти вменяемая и довольная. Плевала бы в потолок, переключала каналы, лопала конфетки, наплевав на стройность, а главным волнением служил бы дон Родриго. Ну, или там очередь в сберкассу, или чтоб совсем по чесноку, рыдала бы я, смакуя свое вынужденное одиночество по причине повышенной жирности вкусных продуктов, среднестатистической никчемности мужского населения да Марса в Скорпионе, подпортившего идеальный гороскоп на сегодня.
Окончательно догнавшись шампанским, расслабляюсь, и в голову начинают лезть навязчивые вопросы о семье. Как там мама? Папа? Моя любимая бабуля? Что они делают? Что им сказали обо мне?
Не проходит ни дня без этих гребаных, изматывающих, костедробильных мыслей. О Них, самых близких людях во Вселенной. Всякий раз успешно затыкаю глотку осторожно подкрадывающейся истерике. Знаю, иначе не вынесу, расклеюсь окончательно.
Смахиваю слезы, пытаюсь залечить раны сладким, зачерпнув ложкой побольше крема. Не замечаю, как слуги поспешно исчезают с территории кухни. Смакую горечь, которой не суждено исчезнуть, разве только притихнуть, улечься на дне бесцветным осадком.
— Вкусно? — его голос раздается совсем близко, почти у самого уха, заставляет встрепенуться, ледяными змейками скользит по спине, обвивает ребра.
Застигнута на месте преступления с поличным.
Scheißegal. (Пофиг) Ничего нельзя изменить.
Поворачиваюсь, чтобы встретить тяжелый взгляд фон Вейганда. Мои глаза широко распахнуты, ложка застыла во рту.
«Он не накажет меня за нарушение диеты, это переходит допустимые нормы, это, в конце концов, возмутительно», — не решаюсь вымолвить ни слова.
Нервно облизываю орудие преступления, отбрасываю в сторону и пытаюсь улыбнуться. Фон Вейганд изучает чуть приоткрытые губы настолько внимательно, что становится не по себе. Готова поспорить, вспоминает, как там недавно побывал его палец и набрасывает очередной садистский план.
— Ты не ответила.
Почему мне кажется, что любая фраза будет неправильной и провокационной?
— Я не знаю, — устало вздыхаю. — Давай покончим с этим быстрее.
— Быстрее, — усмехается он, наклоняется вперед, мягко опирается локтями о столешницу.
— Да, насилуй, делай, как тебе больше нравится… ну, день рождение и все такое, — говорит шампанское, скрестившись с клиническим идиотизмом. — Презенты я не приготовила, хотя давно знала, что родился в ноябре, скинула себе в ноут сканы твоего фальшивого паспорта, а потом ты оказался не Александром фон Вейгандом и завертелось… надеюсь, не злишься, что без подарка?
— То был мой настоящий паспорт, — немногословная реакция, впрочем, пора привыкнуть.
— Значит, Валленберг — сценический псевдоним? — испытываю терпение.
— Отойди, пожалуйста, — подозрительно вежливо говорит он, и хочется исчезнуть вовсе. — Правее, да… молодец.
В следующий миг тарелки, торты, бокалы и прочая кухонная мелочь отправляются на пол четкими, отлично выверенными движениями. Чудовищный грохот заставляет вздрагивать, жмуриться и подбираться всем телом. Взрывная волна осколков не задевает меня, леденит кожу на расстоянии, вынуждает трепетать, забиваться в угол, тщетно искать спасения. Отступаю назад, упираюсь в противоположную столешницу, судорожно сжимаю прохладную поверхность до покалывания в пальцах.