- А то!
- Сейчас поешь.
Нет, что-то с этим дедом не то. Странный он какой-то, неприятный. Отведаю борща, позвоню домой, надеюсь, телефон у него имеется.
- Павел Петрович, а телефоном вашим можно воспользоваться?
- Не имею.
Коротко и ясно. Черт побери, кто же в наше время не имеет телефон! Дед точно не в себе.
- А как же вы поддерживаете связь с цивилизацией? - пытаюсь шутить.
- Раз в неделю приезжает друг. Мне достаточно.
- А когда он приедет?
- Через два дня. Пока погостишь у меня.
Необходимо узнать, где вообще нахожусь, но начинать знакомство с подобного вопроса - не лучший вариант. Да и дед какой-то странный. Кто его знает, а вдруг он сумасшедший или маньяк. Хотя в таком случае и оставаться у него - глупость. Поесть бы борща для начала, а там уж сообразим.
Приближаемся к дому - резное крыльцо встречает скрипом. Проходим в просторную гостиную.
- Ух ты! - я не смог сдержать восхищения. - Какая красота!
Дед ухмыльнулся и ушел. Присаживаюсь на небольшой диван, осматриваясь по сторонам. Ни одной фотографии, никаких чучел на стенах. Не охотник, значит. Откидываюсь на спинку дивана и закрываю глаза. Усталость накрывает словно волна, вспоминаю отпуск на море. Его я тоже помню.
- Садись за стол, - голос старика выдергивает из приятных воспоминаний.
- Спасибо, - говорю, стараясь не вцепиться зубами в кусок хлеба.
Чувствую, как горячий суп попадает в желудок, пробежав по горлу. Обжигает, не дую. Слишком голоден.
- Не торопись, - говорит, наблюдая за мной.
- С утра ничего не ел. А который час? Забыл телефон в машине.
- Половина четвертого.
- Ясно, - отправляю ложку с горячим супом в рот.
Дед заканчивает с едой и встает. Молчит, наблюдает.
- Отдохни, если хочешь, - произносит, указывая на диван.
- С удовольствием, - встаю из-за стола. - А вы не охотник, как погляжу.
- Нет. Я не убиваю живых, - говорит, взяв мою пустую тарелку. - Но из лука или ружья пострелять могу. За домом есть небольшой полигон.
- И мишени есть? - спрашиваю, чтобы поддержать разговор.
- Есть.
- А лук где? - задаю бессмысленные вопросы.
Дед указывает на стену, на которой висит лук. Там же, только внизу, вижу и колчан со стрелами. Старик достает одну из стрел.
- Острая? - спрашиваю, закрывая глаза, не в силах совладать с собой.
- Острая, - слышу его голос сквозь дрёму. Засыпаю.
Просыпаюсь от слабого толчка в плечо. Открываю глаза - дед смотрит на меня ухмыляясь.
- Ужин, - указывает на стол.
- Задремал.
В гостиную вбегает пёс, виляя хвостом. «Дружище Джек», - пытаюсь преодолеть страх, что сковывает меня при виде собаки. «Старина Джек», - улыбается дед, и добавляет: - Собака моей внучки».
- Красивый пёс, - говорю зачем-то.
- Совсем щенком был, когда внучка привезла. Жить в лесу намного лучше, нежели в городе.
- Верно. Ваша внучка, наверное, выросла, позабыла Джека. Или приезжает к вам?
- Она умерла, - обрывает дед.
- Прошу прощения. Я не знал. Мои соболезнования.
- Машину бы твою найти, - говорит старик, отламывая кусок хлеба.
- Ну, да, - никак не решусь рассказать ему обо всём. - Сейчас её будет трудно найти. Не помню, в какой стороне бросил её.
- Помнишь, - говорит, устремив на меня суровый взгляд маленьких зеленых глаз.
- Не понял?
- Если посмотреть на карте, то сможешь определить, - отвечает, смягчив взгляд.
- А, ну да, возможно, - мямлю в ответ.
Дед выдвигает ящик серванта, выкладывает рамку с фотографией, кладет ее лицевой стороной вниз, затем достает бумагу, сложенную в несколько раз - карта.
- А что там за фотография? - спрашиваю, пытаясь увести разговор от карты, и тут же мысленно одергиваю себя. - Прошу прощения за любопытство. Сорвалось с языка.
- Ничего, - отвечает дед и протягивает рамку лицевой стороной вниз. - Глянь.
Беру рамку, переворачиваю. В горле пересыхает, встает комом. Она смотрит на меня и улыбается. Эти карие глаза, каштановые волосы, пухлые губы, острый нос.
- Это же...
- Эра, - перебивает старик. - Моя внучка.
Кладу рамку на стол, отчего-то переворачиваю, чтобы не смотрела на меня. Перевожу взгляд на него - смотрит так же, как и два часа назад, просто я не замечал. За строгостью взгляда таится ненависть. Та, которую может испытывать человек по отношению к убийце. Как же я не заметил? Тяжело дышать - задыхаюсь. В глазах помутнело.
- Так это ты, - говорю, глядя в глаза, - ты притащил меня сюда. Но как?
- Кофейня на набережной, - ухмыляется старик. - Ты любишь выпить чашку кофе, но слишком много смотришь по сторонам.
Дед достает из кармана небольшой бутылёк, ставит передо мной. Пытаюсь опереться на стол, но не получается. С трудом различаю черты лица - расплываются. Но взгляд остается неподвижным, впивается в меня, словно та стрела, которую дед показывал после обеда. «Этот лес», - произношу еле слышно. В памяти возникает воспоминание. Вот мы с Эрой сидим на берегу реки, обнявшись...