Стук в дверь прерывает мои мысли. Однозначно не мой лечащий врач — он всегда влетает в палату без предупреждения. В проеме показывается голова милой медсестры. Это Гейл. Она афроамериканка.
— Привет, — дружелюбно говорит она. Видно, девушка только что приняла вечернюю смену.
— Привет, — я вяло машу ей рукой в ответ.
Через секунду Гейл заявляет:
— А к тебе посетители, Джейн.
— Разве время для посещений не закончилось? — я скептически вскидываю бровь.
Гейл мечтательно улыбается, и я уверена, что если бы не ее темный цвет кожи, то я увидела бы румянец.
Хмм.
— Он был очень настойчив. Я не могла отказать, — просто поясняет она.
Это сбиваем меня с толку.
— Он? — переспрашиваю я.
Гейл подмигивает мне и покидает палату.
Я накидываю на свои ноги, покрытые разноцветными синяками, серый плед и приглаживаю рукой волосы. Кем бы ни был моей посетитель, я должна выглядеть более-менее прилично. Волнение, внезапное и крепко, сжимает мое горло, поэтому я лишена возможности сделать вдох, когда хочу сделать это.
— Можно? — по ту сторону двери звучит низкий, басистый и, безусловно, красивый мужской голос.
Кто это может быть?
— Да, — хриплю я негромко.
Мое лицо покрывается краской и начинает гореть. Я мягко обвиваю пальцами свою шею и начинаю кашлять, в надежде избавиться от паники в виде небольшого комка, вставшего поперек горла.
Я застываю с глупым выражением лица и открытым ртом, когда в палату заходит высокий, привлекательный и темноволосый парень… молодой, крепкий мужчина, одетый как с иголочки. Я почему-то уверена, что черный костюм на нем стоит баснословную сумму денег.
«Италия» проносится у меня в голове.
«Brioni ». Это же «Brioni ».
Но… откуда я знаю об этом?!
— Приветик, Джейн, — парень улыбается, осторожно прикрывая за собой дверь.
Я слишком долго пялюсь на него. Он откровенно хорош в этом костюме. Даже больше, чем просто хорош. Я усердно пытаюсь подобрать эпитеты и прилагательные, которые бы передали вам мое первое впечатление, но все тщетно. Мы знакомы? Друзья? Но он не похож на студента. Хотя черты его лица отдаленно напоминают мне еще одного парня. Только у того волосы немного светлее, и взгляд… такой измученный и печальный.
Эти образы путаются в моей голове, мешая созданию целостной картины. Нужно что-то конкретное, ясное воспоминание, но у меня не выходит, не получается.
А вот красивый парень в палате с непослушными, длинноватыми волосами, зачесанными назад, такой… такой… я чувствую его притягательную, мощную энергетику. Он притягивает меня, словно магнит.
Да что со мной?!
— П-привет, — заикаясь, отвечаю я.
Один уголок его губ приподнимается выше, и эта улыбка заставляет мое сердце совершить кульбит. Он расслабленно проходит вперед, останавливает у моей койки.
— Здесь фрукты, — объясняет он, ставя на тумбу пакет.
Мне показалось, или в его голосе слышалась тревога, смятение?
— Спасибо, — кивая, зачем-то прищуриваюсь.
Я разглядываю его. Глаза, подбородок, губы… какие у него губы! Полные, чувственные, соблазнительно-алые.
Такое ощущение, будто я знаю этого парня.
— Как ты? — его вопрос обрывает ход моих мыслей.
— Кто ты? — вопросом на вопрос.
Так-то, незнакомец! Его ярко-голубые глаза пылают, как мне кажется, но в то же время в них таится много доброты.
— Я… — похоже, он растерян. Сильно. Я борюсь с улыбкой, потому что это выглядит мило. — Точно. Ты же не помнишь меня, — парень чуть склоняет голову вбок и негромко, кисло усмехается. — Я Росс. Росс Картер.
Подняв на меня очаровывающие глаза, он лучезарно улыбается и протягивает мне ладонь.
Что? Что он сейчас сказал?
Он — Росс?
Тот самый Росс, о котором я постоянно думаю?
Невероятно…
Вот, значит, какой он. Определенно превзошел все мои ожидания. Осталось выяснить, что нас связывает. Ведь это же так, верно?
Возможно… возможно, мы даже встречались.
Он единственный парень, который навестил меня. Может ли это значить, что Росс — мой парень?
Господи. Любить такого красавчика замечательно, а быть любимой им — вдвойне.
Я бы покривила душой, если бы сказала, что не в восторге от теории, которую возвела в своих мыслях.
— Ты Росс, — я не спрашиваю, а лишь утверждаю, во все глаза пялясь на парня. — Поверить не могу.
— Во что не можешь поверить? — недоумевает Росс. — Мне позвать врача? Что с тобой? Т вое лицо… — он наклоняется вперед, вглядываясь в мои глаза. — Почему ты так смотришь на меня?