Так-с, похоже, обратная связь обнаружилась — но никогда подобным образом она не проявлялась. Бывало — взгляд выдергивал фамилию автора или название книги на книжном стеллаже. Но ведь там выбор-то какой — наверное, на все случаи жизни. То есть, например, думаешь — брать на футбол ставшего несколько замкнутым в последнее время Стаса или идти вдвоем с Мишкой, а взгляд падает на «Три мушкетера». Сразу ясно, что на футбольном матче окажутся как минимум трое. А то еще и какой-нибудь четвертый дʼАртаньян объявится. Или думаешь о том, когда Катька из параллельной группы обратит на тебя внимание, а взор уже остывает, напоровшись на «Двадцать лет спустя». Терзаешься сомнениями, не подловит ли тебя Хомка на списании какой-нибудь компьютерной приблуды, вполне еще рабочей — на тебе, «Неуловимый Хабба Хэн» Макса Фрая тут же успокаивает…
Общение с собственным подсознанием методом надписей на заборах и граффити показалось мне совсем уж нереальной затеей. Ибо всем хорошо известно, что выбор посланий вообще и слов в частности там невелик. Поэтому уже через пару минут я пришел к выводу, что произошедшая случайность внимания не заслуживает и знаком свыше являться не может.
Как вариант, можно было бы просто выкинуть из головы всю эту кутерьму и отвлечься на что-то другое. Иногда я так делал, когда нужно было выбрать подарок на день рождения — а выбор этот не был очевиден. Переставал думать о выборе на пару дней, а потом неожиданно, сам по себе в мозгу всплывал вариант подарка. Причем оказывалось, что этим вариантом были довольны все, а в особенности — именинник.
Вот только перестать думать о том, что терзало, не мог. Это было выше изрядно поубавившихся сил, предмет волнений слишком много для меня значил. И пусть откуда-то с незримых глубин подсознание слабенько сигнализировало, что все будет хорошо, я запретил себе удовольствоваться столь расплывчатой и сомнительной информацией. Я жаждал убедиться в собственной нормальности. Очень уж не хотелось оказаться в салатной пижаме не по размеру в одной из палат психиатрического диспансера.
— А шансов у вас, батенька, вагон и тележка… вместо того чтобы пойти к профессионалу, ты ездишь по городу и пялишься на заборы да рекламные плакаты, — я бурчал, обгоняя белую «Калину».
О ситуации, из достоверных сведений, можно было сказать только одно — все началось после пьянки в пятницу, «У Рыцаря». Точнее, после того жуткого похмелья, которое я испытал — вот уж действительно и врагу не пожелаешь. Сначала ключи объявили мне звуковую забастовку. Потом озарение при ремонте Светкиного компьютера. Затем эта девчонка в маршрутке. Шеф в лифте… да много всякого уже набралось…
И что, все эти события — последствие рядовой пьянки, слегка сдобренной «Шизой»? И что мне теперь — совсем пить бросать? Я резко ударил по тормозам. Благо сзади никто не ехал, иначе не избежать аварии. На площади 5-го Донского корпуса, на каменной плите постамента, под барельефом с лицами героев Великой Отечественной войны мелом была сделана неровная надпись — «Не бухай». Вот так, просто и понятно. Ты спросил — тебе ответили. Желаете еще спросить что-нибудь?
Я осторожно тронулся с места. И начал подозревать, что не только с места тронулся. Головой все-таки, похоже, тоже. Мокрая от пота спина подалась вперед, до отказа натянув ремень безопасности. Это я сделал, наверное, для того, чтобы расшалившиеся мурашки ссыпались по спине и перестали дистанционно управлять шевелением волос на голове.
«Одно дело, когда ты Наполеон, — рассуждал я, смирившись. — Ну, или тебе инопланетяне шлют очень важную информацию посредством желтой прессы. Или ты вообще мессия, второе пришествие. Тогда это по крайней мере романтично и красиво. Возвышенно и очень полезно для собственной самооценки.
Другое дело, когда ты шастаешь по городу и принимаешь за откровения всякий бред, написанный на стенах. Это ж до чего может дойти? Это ж я как-нибудь задам вопрос — а вопрос, надо заметить, довольно популярный, типа «Куды бечь?». И на тебе, вот оно, на заборе, точный посыл. С адресом и, можно сказать, с индексом. То ли с мужским, то ли с женским. Тут как повезет. Я поежился и откинулся назад на сиденье, придавив пару-тройку неугомонных мурашек. Чтобы меня заборы посылали — такого еще не было.
Посещали ли кого-нибудь подобные мысли — гадать по настенным граффити? Конечно, всякие надписи были на заборах всегда — и в эпоху коллективизации, и в лихие девяностые. Может быть, и в эпоху Петра Первого где-нибудь да попадалось что-то вроде «Изяславлъ — баламошка*» (*дурачекъ, полоумный зряшный); «Машка — плеха*» (*женщина легкого поведения); «Баринъ — мордофиля*» (*чванливый дуракъ). Просто никто и никогда не воспринимал их как прямое руководство к действию. Вот мне теперь, похоже, придется.