— Putain…
Mc Cash se fichait des voitures mais ce genre d’anglaises avait un certain charme — un modèle cabriolet XJS noir, payé cash à un amoureux des vieilleries. Il pesta dans sa barbe: il n’y avait rien à voler, qu’un autoradio à cédés qui n’intéressait plus personne, le coin était sûr, le vandalisme en Bretagne aussi fréquent que les canicules… Un coup des surfeurs, défoncés à la colle? Le borgne scruta les alentours, l’air mauvais, ne trouva que des mouettes planant sous la lune.
Les semelles de ses Doc craquèrent sur le verre pilé quand il ouvrit la portière. La vitre avait été brisée côté passager, répandant des éclats sur le siège, qu’il déblaya en s’écorchant les doigts. Au moins les voyous n’avaient pas lacéré les cuirs… Il mit le contact, constata qu’on n’avait rien volé, ni l’autoradio ni les chewing-gums à la menthe dans le vide-poches. Mc Cash passa la main sous le siège avant: son arme était toujours là.
Il avait une heure de route avant d’atteindre Brest. Son œil lui faisait mal depuis tout à l’heure — c’était bien le moment d’avoir une crise… Il sortait du parking quand un son enregistré crachota depuis les enceintes de la Jaguar. Ce n’était pas le cédé de Spoke Orkestra mais la voix d’un homme.
«Comme tu peux le voir, je sais comment te trouver, Mc Cash. Un de mes ongles est tombé mais tu ne perds rien pour attendre. En attendant de régler nos comptes, j’ai appris deux ou trois choses qui te concernent. Par exemple que Zoé Kerouan est la sœur de ton ex-femme, Angélique. Tu aimes les négresses, on dirait… Je sais aussi qu’Angélique faisait du bateau avec ton vieux copain, et qu’elle aussi a disparu dans la nature. Depuis plus d’un mois, comme Marc Kerouan; tu ne trouves pas ça bizarre? J’espère que tu n’es pas trop attaché à ton ex parce que j’ai de bonnes raisons de croire qu’elle était avec le fils Kerouan lors du naufrage. Eh oui, Mc Cash, ils étaient sur le même vol pour Athènes le 6 juin… Je ne sais pas encore jusqu’où Angélique est impliquée dans la disparition du voilier, si sa sœur Zoé est dans le coup: témoin, complice, ça reste à déterminer, mais s’il s’agit d’une machination ou d’un meurtre maquillé pour mettre la main sur l’argent de la famille, je trouverai les preuves qui les enverront au trou… Je ne les lâcherai pas. Et toi non plus. Je tenais à te le dire, pour que tu n’en dormes plus la nuit. Je suis ton fantôme, Mc Cash, celui qui va te pourrir la vie, et celle de tes proches. D’ici là, barre-toi de mon chemin; cette fois-ci c’est pas un conseil que je te donne, c’est une menace. À moins bien sûr que tu ne sois de mèche avec les sœurs…»
C’était la voix de Lefloc, le privé qu’il avait amoché la veille, ménageant ses effets sur un cédé pour lui mettre la pression… Mc Cash retrouva le disque de Spoke Orkestra parmi les éclats de verre répandus sur le tapis de sol, et le poussa dans le lecteur.
10
Brest la nuit s’envenimait, paré pour l’oubli, les alcools et la haine de soi — de n’être que soi. Mc Cash baissa le son de Spoke Orkestra, snoba les quelques hères qui titubaient déjà sur les trottoirs et descendit vers le port de commerce.
Il finit le chemin à pied, sans plus penser au détective qui lui collait aux basques. Les flancs du Jasper clapotaient dans l’eau sombre de la rade.
Le quai était désert, le port à ses grues tentaculaires. Mc Cash les entendait grincer dans le vent de la nuit, quelque part au-dessus de lui. Il évalua la silhouette du titan cabossé sous la lune, dans l’expectative. La coque du navire avait souffert, la peinture peluchait comme d’un lainage, trop bosselée pour repérer une collision récente. Pas âme qui vive sur le pont du cargo, relié à terre par une passerelle; un homme assis dans l’ombre gardait l’accès à bord, qui fumait une cigarette.
D’après Magnan, le Jasper était bloqué à quai depuis dix jours. Consignés dans leur cabine, les marins devaient trouver le temps long. Huit Maltais d’après ses infos, deux Philippins et trois Grecs: ces trois-là avaient embarqué au dernier moment, leurs noms enregistrés la veille du départ de Tanger. Si la passerelle était baissée, c’est que certains d’entre eux devaient être à terre…
La mouette qui l’observait depuis le bastingage le houspilla sans vergogne. Mc Cash la laissa à son perchoir d’acier et se dirigea vers les bars.
Le borgne connaissait les bistrots du port de Brest pour les avoir écumés les soirs de déprime, ces comptoirs où l’on buvait sans passion des demis au kilomètre. Les gens se connaissaient, ou faisaient semblant, des poivrots pour la plupart. Difficile de passer inaperçu avec son bandeau. Il reconnut quelques visages burinés, les salua, glissa deux mots aux barmen mais personne n’avait vu les marins du Jasper traîner dans le coin. Mc Cash rasa les murs, l’œil rouge de douleur. Il commanda une bière aux Gens de Mer, qui louait aussi des chambres à l’étage, repéra la seule fille présente au bar, une rousse usée qui ne devait pas sucer que de la glace, comme on disait par ici. Trois hommes buvaient un verre sous les enceintes qui crachaient un vieux morceau des Têtes Raides. Mc Cash n’aimait pas la musique festive, la fanfare, ni les gueules de ces types: une première impression qu’il mit sur le compte de la douleur lancinante qui depuis une heure lui taraudait l’orbite.
La fille au comptoir tournait le dos aux marins. Elle dévisagea le borgne, qui la dépassait d’une tête — une tête de loup, pensa la rousse. Mc Cash ne fit pas attention à elle, l’œil par-dessus son épaule. Les trois hommes étaient bruns et parlaient avec un accent étranger, qu’il reconnut à la fin de la chanson: du grec.
— Alcoolique ou solitaire? lui lança la fille au comptoir.
Mc Cash oublia un instant le trio.
— Les deux, ma chère, répondit-il.
Son éclat de rire fusa dans le bar. Les types se turent en croisant le regard de Mc Cash. L’effet du bandeau. Des marins au pull troué, les mains écorchées, mal foutues, des yeux comme des scies, ceux du Jasper visiblement.
— Tu as un problème? fit la rousse contre le comptoir.
— Non.
Il plongea dans ses pupilles animées, tenta un sourire au forceps pour détourner l’attention du trio.
— Tu ne me demandes pas ce que je fais dans un bar, toute seule?
— Non.
Le borgne paya son verre et sortit.
Trois hommes marchaient en silence le long des docks, comme si le poids de toute cette flotte les tenait arc-boutés. Un crachat vola sur le quai, mousse blanche dans la nuit, l’ombre opaque du Jasper en ligne de mire: les marins rentraient à bord quand une silhouette apparut depuis l’ombre d’un hangar. Le cyclope croisé dans le bistrot leur barrait la route.
— Vous êtes marins sur le Jasper, n’est-ce pas? lança-t-il en anglais.