— Martial !
Alice s’agrippait désespérément aux racines des fleurs tandis que l’autre la tirait par les cheveux.
Martial baissa la tête. C’était toujours pareil avec lui.
Une poignée de coquelicots s’échouèrent sous le lampadaire lorsqu’elle lâcha prise. La tenant par le scalp, Luis la traîna littéralement à l’ombre du port, vers le club nautique. Alice couinait. Tout à sa vengeance, le Basque n’écoutait plus que les palpitations de son cœur contre ses tempes. Dans la confusion, croyant apercevoir une silhouette sur le quai déserté, elle cria une dernière fois.
Du revers de la main, Luis lui démolit le nez avant de l’expédier tête la première contre la porte du cabanon.
— Sale con !
Un filet de sang coulait sur ses lèvres. Il força la serrure avec une facilité déconcertante et se retourna vers son acolyte, qui suivait à distance respectable :
— Toi, tu surveilles le port.
Martial songea à protester mais Luis venait d’enfiler son poing américain. Le spectre de Mavel, en passant au-dessus de lui, montra sa gueule sanglante. Les jambes érodées sous le poids de sa lâcheté, il le laissa jeter sa sœur dans le réduit.
Alice n’eut pas le temps de se relever. L’homme la plaqua contre le mur et enfonça l’acier du poing américain sur sa joue :
— Où est le revolver ? feula-t-il.
— J’en sais rien.
Luis ricana, pas longtemps. Le cabanon était plongé dans l’obscurité, elle sentait son haleine tout près, mélange d’ail, de rancœur et de haine. Sans coup férir, il écrasa son poing dans le ventre d’Alice. Elle étouffa un cri et partit en une longue plainte. Luis avait l’air d’apprécier : recroquevillée à ses pieds, la jeune femme psalmodiait une inquiétante berceuse… Il la saisit par la racine des cheveux, la força à se retourner et la poussa contre la coque d’un kayak. Le souffle coupé, Alice tenta de se relever mais les forces lui manquaient. Un bruit de ruban adhésif déchira l’air vicié du cabanon. Luis tira sa nuque en arrière et, d’un tour de main, appliqua le chatterton autour de sa bouche. Cette petite garce l’avait possédé l’autre nuit, il s’était laissé bâillonner en toute confiance, certain qu’elle partageait ses désirs, ses fantasmes, au lieu de quoi la traîtresse avait sournoisement profité de son immobilisation pour lui voler son arme. Ce soir, elle paierait l’humiliation, au prix fort.
— À mon tour, hija de puta ! glapit-il.
Touchée au foie, Alice respirait à grand-peine, happant désespérément l’air qui manquait à ses poumons. Luis soufflait bruyamment dans son dos, marmonnant des jurons dans sa langue d’origine : il releva sa petite robe à pois et, d’un coup sec, arracha sa culotte. Alice cherchait encore l’oxygène quand elle sentit le sexe dur de l’Espagnol contre ses cuisses. Il la frappa alors aux reins, une fois, l’obligeant à s’incurver. Elle gémit sous son bâillon tandis qu’il écartait brutalement ses fesses.
— Hija de puta ! siffla-t-il en crachant dessus.
Mais elle se tut. Ça lui ferait trop plaisir.
21
Terre
— Alice ?
Les drisses claquaient dans l’air du soir. Je déambulais sur le quai désert, encore troublé par le mot trouvé dans le paquet de cigarettes… Plus haut la fête battait son plein. J’avais couru jusqu’au bal où nous nous étions donné rendez-vous, mais d’elle nulle trace. Je guettai les mouvements du port, un mauvais pressentiment au creux des reins — il ne me restait plus qu’une balle, mais Alice semblait avoir toujours un coup d’avance. Il y eut un bruit en contrebas.
— Alice ? Alice, c’est toi ?
J’avais cru apercevoir une silhouette près des pontons… J’appelai de nouveau, sans obtenir de réponse. Quelqu’un venait pourtant de se glisser à l’ombre du lampadaire, je n’étais pas bigleux.
Je dévalai la petite pente et me retrouvai devant un tas de ferraille et un lot de barques alanguies dans la nuit moite. Par terre gisait une poignée de coquelicots, arrachés au terre-plein, déjà morts…
— Alice ?
Je vis enfin la silhouette qui se terrait à l’ombre du lampadaire : un homme trapu, un peu gras, qui attendait je ne sais quoi, entre la défense et l’attaque. Des cris étouffés me parvinrent alors depuis le cabanon voisin. J’avançai aussitôt vers le petit gros qui se tripotait les mains :
— Qu’est-ce que c’est que ce bordel ?
— Vous… Heu, on ne passe pas !
Mais le type semblait embarrassé. J’approchai du club nautique.
— On ne passe pas, j’ai dit ! fit-il en s’interposant. Allez, dégagez !
— Qui t’es, toi ? relançai-je.
Un gémissement se fit entendre depuis le cabanon. Celui d’une femme. Alice. Le type prit un air menaçant mais je me précipitai et lui mis mon poing dans la gueule. Il recula sous le choc, tituba tel un jouet téléguidé dévié de sa trajectoire et s’écroula dans les parterres fleuris du port.
Il faisait sombre à l’intérieur du cabanon mais mes yeux s’étaient faits à la lune : j’aperçus Alice à la lueur de la lucarne, écroulée sur la coque d’un kayak. Dans son dos, un type soufflait comme un bœuf, le pantalon sur les chevilles. La rage grimpa le long de mes cuisses, attrapa mes entrailles fumantes et ne les lâcha plus. Je braquai le Smith & Wesson sur l’homme, qui s’immobilisa aussitôt :
— Non !
En flashs aveuglants, l’espace d’une seconde, je revis la scène en entier.
Je vis la Poubelle lancée sur la quatre-voies de Saint-Malo, les kilomètres qui nous ramenaient du mariage en ce foutu samedi soir, les phares dans la nuit, la vision de la petite à la cave, tout ce qu’Alice retenait par sa seule présence près de moi, les lumières de la ville, poussières électriques en suspension, l’immeuble où j’habitais, le code d’accès qui ne fonctionnait plus, nos appels inutiles, mes ruades dans la porte d’entrée, la fenêtre du voisin qui s’ouvre, celle de Philippe Rogemoux, ses hurlements de colère, les excuses d’Alice, l’autre qui ne voulait rien savoir, comme quoi nous n’avions qu’à connaître le code, il était dans la boîte aux lettres, il fallait voir ça avec le propriétaire, le syndic, le règlement était valable pour tout le monde, y compris pour des gens comme moi, je revoyais le député qui en claquant sa fenêtre nous avait laissés à la rue, Rogemoux, notre voisin socialiste dont on apercevait le pyjama rayé derrière la vitre, je revoyais le Smith & Wesson dans la boîte à chaussures, la vitesse pour s’en emparer, le cran de sûreté déjà ôté, et, dans un de ces moments de rupture où l’équilibre vaut la chute, le canon que j’avais pointé vers la fenêtre comme dans un rêve, un mauvais rêve…
Ce n’est qu’après avoir tiré que j’avais réalisé : l’homme en pyjama venait de s’écrouler. À la fenêtre, un vide.
Je n’étais pas un tueur, pourtant j’avais tué.
Ce soir encore, dans le cabanon où Alice gémissait, l’arme pointée sur un homme, j’étais comme une mèche qui se serait allumée toute seule ou, mieux, une fusée, un de ces pétards forains qui vous explosent dans les mains : une pression du doigt et tout serait fini.
— Non ! répéta Luis en tendant une main dérisoire en direction du revolver pointé vers lui.
Sous lui, Alice ne réagissait plus. Je pressai la détente, puis me contractai : j’avais tué, pourtant je n’étais pas un tueur.