А потом испортилась погода. Подул холодный ветер, пошел снег. Все сбились с ног, подбирая замерзающих только что рожденных телят, не успевших встать на ноги. Их отогревали, обсушивали и возвращали встревоженным важенкам. В работу были включены все: зоотехники, ветеринары, пастухи. Обошлось без потерь, если не считать рыжего.
Погода выправилась. Стоял солнечный, настоящий весенний день. Когда все собрались на обед, кто-то посочувствовал пастуху, что он целый день с оленями, хоть бы оставил стадо и сгонял к нам, попил чаю. На оленьей упряжке это минут двадцать, ничего со стадом не случится.
Мне стало жаль пастуха. Его звали Иваном. Он был глухонемой, и у него погибла недавно собака, очень хорошая оленегонная лайка. Приняв во внимание все обстоятельства, я отправился, никому не сказав ни слова, к стаду, чтобы позвать Ивана выпить чаю и как-нибудь объяснить ему, что я отдам ему своего щенка, которого подарил мне отец.
Щенок был от очень хорошей лайки, красивый и понятливый.
Солнце сияло, снег слепил глаза. Я был совершенно один в этой снежной пустыне: два чума и палатка уже не были видны, а стадо скрывалось за пологим холмом. Вдруг я увидел, как птица — не знаю, кто это был, сокол или ястреб — ударила куропатку, та упала, бездыханная, на снег. Я знал, что не надо ее трогать, но уж очень хотелось похвастаться добычей, и я взял куропатку. Ястреб (или сокол) сделал надо мной пару кругов и улетел. Так я и пришел к Ивану с жирной крупной куропаткой в руках. Он ничего не понял из моих жестов, посадил меня на нарты и привез к стойбищу. Снял меня с нарт и тут же уехал к оленям.
Я рассказал о ястребе-соколе.
— Это большая редкость, — сказал отец. — Им редко удается добыть куропатку.
Никто моей куропатке не обрадовался. Я думаю, все были на стороне хищника. Мне до сих пор стыдно перед ним. И перед Иваном, которого я напрасно оторвал от его работы. Свою Галку я ему не подарил: отец сказал, что уже поздно, она избалована мной и не годится в работу.
Настало лето. Мы собирали грибы и ягоды. Мама готовила на железной печке. Печку вынесли на улицу — в палатке она была уже не нужна. А однажды закололи молодого оленя, почти олененка, и зажарили его прямо на печке. Никогда ничего не ел вкуснее!
— Тебе жаль олененка? — спросил отец.
— Да. Жалко. И не жалко. Потому что было очень вкусно.
Отец рассмеялся, а потом сказал:
— Я подарю тебе живого олененка. Он поживет с нами. Ты будешь его пасти, пока он к тебе не привыкнет. А когда привыкнет, отпустим его в стадо. Но он всегда будет прибегать к тебе. На твой зов. Хоть через год, хоть через два.
Он и правда подарил мне олененка. Олененок был коричневый, с прекрасными глазами. Я угощал его хлебом и водил его на веревке туда, где был ягель, а на ночь привязывал к нартам.
Я был совершенно счастлив. Мама не вмешивалась в наши с отцом отношения. Может, стеснялась делать это прилюдно, может, ей было не до нас — очень много приходилось работать. Отец читал мне свои рассказы, знакомил меня с ненецкими сказками. Сейчас я ничего не помню, кроме поразивших меня железных птиц: сказки были древние, странные, откуда в них залетели самолеты?
Маме все это не нравилось: отец должен был писать диссертацию, а не заниматься глупостями. Но, странное дело: в тундре отец ее не боялся. Его здесь любили все-все, и он расцветал от любви и был самим собой: смелым, талантливым, остроумным. В общем, самым лучшим. Лучше всех.
Но однажды ночью случилась беда: волки загрызли моего олененка, который уже привык ко мне и знал свою кличку. Я назвал его Нимтем — по совету отца. Нимтем на ненецком языке означает безымянный палец, или просто безымянный.
Съесть его они не успели — кто-то проснулся и выстрелил, спугнув их.