Твоя любовь – игра
Нет, слёз моих ты не увидишь,
Рыданья смолкнут в тишине,
Упрёков горьких не услышишь,
Я позабуду о тебе.
Любовь твоя была игрой:
Ты притворялся, что влюблён.
Как легковерны мы порою,
Рассудок словом ослеплён.
Все наши встречи были тайной,
Ночная мгла скрывала их.
Безумной страстью объятым,
Пел соловей для нас двоих.
Уж в прошлом пылкие объятия
И твоё нежное "приди".
Уже засох цветок лиловый,
Что подарил ты в знак любви…
Осень плачет…
Осень плачет за окном
Холодными, печальными слезами.
Душа тоскует об одном —
Другая встала между нами.
Теперь ты даришь ей цветы
И для неё поёшь романсы.
Но помню, как был нежен ты,
И для меня читал ты стансы.
Но, всё равно, тебя я жду
И верю – ты ко мне вернёшься.
При встрече слов я не найду,
А ты мне робко улыбнёшься.
И я прощу тебе измену,
Прощу разлуку в листопад.
Ведь я люблю тебя, неверный.
Люблю, как много лет назад.
Мари Полякова
«Умирать от любви не страшно. За этим обязательно последует возрождение. Страшнее, когда умирает сама любовь.»
Лучше я напишу
Говорить не могу – почему-то срывается голос,
И колотится сердце, и в горле тяжёлый комок…
Лучше я напишу, как однажды судьба раскололась
На две части: «пустую» и «нашей любви островок»,
Где прозрачней и выше почти васильковое небо,
И почти бесконечен до призрачных сумерек день,
Где во взглядах, касаниях – сладко-щемящая нежность,
И призывно, и остро за окнами пахнет сирень…
Уберечь эту хрупкость мгновений и просто, и сложно.
А пока по ночам позволяю себе помечтать
о далёком пути.
Хоть по гладкой, хоть по бездорожью,
лишь бы вместе!
И в двадцать, и в сорок, и в семьдесят пять.
И в любви бывает поздняя осень…
До сих пор ещё по ночам летаю
"белокрылой лошадью" Юнны Мориц…
Иногда вдвоём, иногда со стаей,
И люблю тебя, ни о чём не споря.
Тёплый вечер августа, может, помнишь?
Альбатроса крик, с моря – зов дельфиний,
У скалы прибрежной крутые волны,
И разлит закат полосой на синем…
Торопилась в радость, чтоб всё – до капли!
Не делила время на «до» и «после»,
Но теперь брожу одинокой цаплей,
А любовь твою отпускаю вовсе…
Пленник межсезонья
Столбом в седое небо белый дым,
Под ним толпой – чернеющие хаты.
И кажется, вот-вот из туч лохматых
сейчас польёт.
По улицам пустым
бредёт нагая осень к декабрю,
От ветра защищаясь голой веткой,
С надеждой хлипкой – может, по-соседски
зима укроет снегом?
Костерю
туман, сырой безмолвный лейтмотив…
Спешу домой – там будет чай с лимоном.
«Рождественник», моя весна в вазонах,
В бутонах весь – почти готов цвести.
И сапоги, и куртку – всё долой!
Подкинуть в печку парочку поленьев
и в кресло.
Да, я межсезонья пленник!
И очень кстати кошка под рукой…
Закрыть глаза, блаженствуя в тепле,
И в сотый раз опять себе поверить,
Что ты сейчас тихонько скрипнешь дверью…
И от надежды этой захмелеть.
Потом прогнать из мыслей дребедень,
И, обнимая мягкую подушку,
Ночные шорохи и ветер слушать.
А завтра – в новый, чёрно-белый день.
Нам бы встретиться
Нам бы в маленьком городе как-нибудь встретиться,
Где целы голубятни и шаткие лестницы,
Мостовые, дворы за белёным штакетником,
И бабульки на лавочках с местными сплетнями,
Где всплывает из озера солнце умытое,
И качается лодка в реке под ракитою.
И привычно-знакомо, уже как положено –
Ленин, церковь и парк, где кафешка с мороженым.
Нам бы просто когда-нибудь встретиться взглядами,
И коснуться друг друга, наверное, надо бы.
Ведь любовь почему-то разлукой не лечится!
Нам бы встретиться…
Сезонный штиль
Осенний опустевший берег,
Осиротевшие кафе…
А солнце светит, но не греет,
И море, словно подшофе,
Бормочет что-то круглой гальке,
Бросая пенную волну,
Толпой ленивой ходят чайки,
Ждут хлеб – привыкли… Я тяну
За нить клубок воспоминаний,
Где лето, море, я и ты,
Где, просыпаясь утром ранним,
Наги мы были и чисты…
Мы растворялись в нашем море
От самых маковок до пят!
Ушло куда-то. Глупо спорить,
Никто из нас не виноват.
Устав, быть может, от июля,
Расстались, чувства сдав в утиль.