Выйдя за дверь, долго не могу прикурить сигарету. Будто чужими пальцами пытаюсь высечь искру. Глубокие затяжки только усиливает головокружение, да так, что по возвращении в спальню меня уже не пошатывает, а откровенно шатает.
Меня Юния больше не зовёт. Её знобит.
Я давным-давно перестал молиться, но когда одетым пристраиваюсь рядом и крепко обнимаю измученное тело, единственное, что запоминаю, проваливаясь в сон — это немую благодарность небесам. Ей, кажется, становится лучше.
Даже вера любит факты
Юния
Морщусь, почувствовав скользнувшее по веку тепло. Хочется удержать остатки тающего сна, где запах красок смешивается с горечью увядающих хризантем и чем-то смутным, как эхо наслаждения. Однако реальность неумолимо напирает, будит скрипом колодезной лебёдки, кусает прохладой раскрытую щиколотку. Бесконечная мягкая ласка чужого дыхания наполняет грудь тоской и нежностью. С ней расставаться обидней всего. Мои сны слишком яркие, чтобы я научилась любить утро.
Устав бороться с неизбежным, пытаюсь пошевелиться, но тело будто придавливает сверху гранитной тяжестью. Максимум на что я способна — испуганно разлепить ещё сонные веки.
Потолок встречает меня знакомой белизной побелки, на которой дрожат десятки солнечных зайчиков. И во мне всё трепещет от осознания, что на кровати я не одна, а со Стрельниковым. Далеко не тем, который мой муж.
Эмоции маятником скачут из крайности в крайность: вскочить или расслабиться, разбудить или понежиться. Хочу впитать каждое мгновение внезапной неги, несмотря на то, что принципы и воспитание твердят обратное. Шлю их к чёрту. Принципы не греют, как греет тяжесть мужской руки под моей грудью, а с воспитанием и так непорядок, если мне на ум вообще пришли такие мысли.
Аккуратно поворачиваю голову, клятвенно пообещав себе, что посмотрю всего пару минут, потом обязательно вспомню, что я воспитанная дочь, разумная женщина, верная жена. Сердце будто бы бьётся через раз, дышится через два, думать совсем не думается. Просто пересчитываю густые ресницы с чуть выгоревшими на солнце концами, ласкаю взглядом шрам над правой бровью, отросшую щетины, губы… особенно губы. Господи, как он целует! Словно в последний раз перед расстрелом.
— Не спишь? — хрипло шепчет Дамир, не открывая глаз.
Пальцы, дрогнувшие было, чтобы потянуться к упавшей на его лоб пряди встряхивает уже по-настоящему. Следом за телом отмирает и разум, советующий притвориться спящей. Чего мне стоит расслабить мышцы отдельная история, но я умудряюсь даже выровнять дыхание и сомкнуть веки, пряча растерянность от пытливого взгляда, ещё до того, как Дамир надо мной нависнет. А он смотрит. Теплом на коже чувствую этот взгляд, угадываю цвет по сдерживаемым вздохам. Ультрамарин. Обычно так дышат, когда чем-то любуются — боясь спугнуть даже больше, чем задохнуться. Я тоже так дышала только что.
Иссушенное простудой горло царапает подступающим кашлем. Его не удержать, как ни старайся. Моего лба встревоженно касаются сухие губы. Стрельников тоже, кажется, простудился, но он здесь, со мной — дарит заботу, делится теплом. Он здесь, только ему не место рядом.
Стоит об этом подумать, как тихо скрипит кровать, затем половицы. Дамир уходит.
Задремать больше не получается. Умывшись, иду в комнату отдыха, заглядываю в свой ноутбук и прихожу к досадному выводу, что выпала из жизни на целые сутки. Неприятно, но при дюжине сообщений от Кети, Алекс не написал ни одного. Может звонил? Входящих тоже по нулям. И мой звонок богат только гудками. Нахмурившись, коротко пишу подруге, что приболела.
— Проснулась? — стучит в межкомнатную дверь дед Анисим.
— Входите, — сажусь на край сундука, запахивая шаль, наброшенную на шерстяное платье.
— Я бульон сварил, — раскладывает он на стол нехитрый завтрак. — Тебе нужно подкрепиться, а то вот Дамирка извёлся совсем. Всё тревожится, выхаживает. Сам как тот пёс дворовой на ногах переболел, не евши и не спавши. Нет бы прикорнуть сейчас сном богатырским, опять у себя в каморке заперся. Не к добру это всё, девочка. Ох, не к добру. Ты налегай давай. Еда стынет. Одними разговорами сыт не будешь.
Хоть в сварливом тоне нет упрёка, но чувствуется, Анисима что-то гнетёт, и это что-то явно связано со мной. Спросить? Не решаюсь.
— Спасибо. Боже, вот это аромат, — блаженно вдыхаю, склонившись над глиняным горшком. Анисим молчит, задумчиво катая меж пальцами сморщенный плод боярышника. Тишина убивает. — Я собиралась уехать, — признаюсь, виновато опуская глаза.