И вот мы упёрлись в Днепр. Фашисты уже покинули левый берег, оставив после себя лишь дымящиеся пепелища приречных деревень. Попили из касок днепровской водицы, ополоснули пропылённые лица.
Мы, сапёры, чувствовали: надо немедленно браться за работу. Не станешь же ждать паромов и понтонов, замешкавшихся где-то позади.
Меня вызвал к себе комбат. Поинтересовался, как жив-здоров. Спрашивает, собираемся ли освобождать мать городов российских — Киев? Отвечаю: горим, мол, нетерпением. Раз так, говорит комбат, то вот вам задание: в двенадцать ночи начнётся переправа, готовьте плоты — небольшие, средней руки. Есть, говорю, товарищ капитан, готовить плоты. А у самого, чувствую, волосы на голове дыбом становятся и холодок по телу пошёл. Из чего их готовить, эти плоты? Человек же знает свои возможности. Ты меня заставляй лес валить или земли копать, а искать то, чего нет, я не приспособлен. Короче тяжело стало у меня на душе. За невыполнение приказа по головке не погладят. Поделился я своими грустными думками с Ахметзяновым. А он, дьявол, хихикает в кулак. «Что нам стоит, — говорит, — дом построить, нарисуем, будем жить». Он, конечно, не совсем так сказал, но что-то в этом роде. Только услыхав, что требуется управиться до двенадцати, призадумался. Да, задача нелёгкая! — говорит. Потом вскочил с места: — Пошли к народу. Наш татарский поэт Габдулла Тукай так сказал «Народ, он велик, он могуч!» Попросим лодок. Не може быть, чтобы фашист прихватил с собой все лодки. Небось, люди успели припрятать, зря, что ли, об этом наши бросали листовки с самолётов.
Грамотности у него было разве что читать по слогам, но мысли у старшего сержанта всегда шли правильным курсом. Это я про Ахметзянова. Если память не изменяет, был он с тысяча восемьсот девяносто седьмого года. В молодости учиться ему не привелось. А вот свою страну он освобождал уже второй раз. В девятнадцатом как раз этими же дорогами гнал банды Петлюры, Махно и разных других «батек».
По предложению Ахметзянова мы двинулись берегом вниз по течению. Вчетвером: двое русских парней, Ахметзянов и я.
Идём, идём, а на берегу хоть бы дырявое корыто! Деревни сожжены, основной народ ещё не вернулся из лесов, от партизан. А если кто и выслушивал наши просьбы и расспросы, поглядывал косо, с недоверием. Бредя вдоль берега, мы досыта вывозились в иле, тине… Наверное, люди думали, что мы провокаторы какие-нибудь. Фашист, он ведь сноровист на всякие такие мерзости. Чуть пронюхает про спрятанную лодку, долго разговаривать не будет — уложит очередью на месте… Такое случалось.
Пришли мы в село Сваромье. Большое было село. Остались одни печные трубы. Фашист пожёг. Народ в землянках. Старики да малые дети. Расспрашиваем. Лодки, говорим, нужны. Нет, отвечают, лодок, все до единой угнали на ту сторону.
Я — сам не свой. Как возвращаться с пустыми руками? И тут, откуда ни возьмись, появляется шустрая молодушка — кругленькая, пухленькая, как пончик из печи!
— Да це ж наши!
Люди вмиг окружили нас. От радости плачут. У меня у самого комок подступил к горлу.
Ахметзянов оказался прав: лодки действительно были припрятаны. Пошли мы. Опять к реке, хоть уже стемнело и ничего не было видно. Включили было фонарики — думали, что немец далеко, — а он как ударит из пулемётов и миномётов. Видимо, решил, что мы переправляться начали.
Молодушка оказалась не трусливого десятка. Повела нас в камыши, словно и не было никакой пальбы. Ну, а раз женщина держится таким молодцом, и мы вроде бы ухом не ведём на огонь.
Однако Ахметзянову такой оборот совсем не понравился.
— Так не годится, совсем даже не годится, — проговорил он вполголоса, как бы про себя, когда наша проводница показала место, где были схоронены лодки. — Немец может лодки продырявить. Нам решёта не нужны, нам лодки нужны.