– Точное попадание? ― насмешливо переспрашивает пациент. ― Ну понятно, что может девчонка понимать в стрельбе! ― умничает, пренебрежительно отмахиваясь от меня рукой. ― Как только таких стрелков Патриум терпит?! Да он же из трех выстрелов не попал в цель ни разу! Хотя я даже благодарен тому кудрявому, был бы он метким, я бы здесь сейчас не сидел.
Солдат виновато опускает глаза в пол, на его лице пробегает сожаление.
– А может, он просто не смог выстрелить в цель… ― еле слышно бурчит себе под нос мой старый знакомый. От его высокомерного тона не осталось и следа.
Я заканчиваю перевязывать последнего из друзей по несчастью, собираю инструменты и грязные бинты в судок с медикаментами, включаю всё своё женское обаяние, игриво улыбаюсь и будто невзначай кладу руку на колено солдату с отвратительным шрамом.
– Ну что ж бойцы, скоро будете снова радовать нас своей храбростью в бою, ― улыбаюсь и перевожу соблазнительный взгляд на свою жертву. ― Ты не мог бы мне помочь с бинтами? Донести к раковине в конце шатра, у меня рук не хватит.
Под игривый свист солдат, он встает с койки и следует за мной. Эти женские штучки никогда не подводили в госпитале, когда флирт был единственным доступным обезболивающим для безнадежных больных. Как показала война – самец в мужчине умирает последний. Подойдя к импровизированной раковине в виде алюминиевого таза, я подаю парню кувшин с водой, прошу помочь обмыть мне руки. Удостоверившись, что нас никто не слышит, изображаю кокетливую улыбку и шепчу, глядя ему в глаза:
– Он не смог стрелять в цель, потому что узнал в тебе соратника. Так?
Мой вопрос ставит собеседника в ступор. Он льет воду подбирая слова, а я продолжаю улыбаться и хлопать по-девичьи глазками, только бы не привлечь лишнего внимания стражи.
– С чего ты это взяла? ― перепугано спрашивает он.
– Давай не будем тратить время на игры в «верю-не-верю». Я прекрасно знаю, что ты солдат Патриума и, судя по всему, ты решил купить себе немного времени, приняв предложение Каликса. Но мы не о моралях и принципах пришли сюда поговорить. Скажи мне, ты знал парня, что снял вас троих выстрелом в плечо?
Охрана госпиталя подозрительно разглядывает нас, моё сердце стучит, как сумасшедшее. Я должна услышать ответ до того, как меня выведут из шатра! Кокетливо смеюсь, похлопывая собеседника по плечу, уловка с флиртом развеивает подозрения у зрителей.
– Мы не были знакомы лично, но встречались несколько раз в тренировочном зале… Думаю, он… Он узнал меня и не смог… не смог…
– Да-да, понятно, ― не выдержав неразборчивую мямлю, перебиваю я собеседника. ― Он не смог убить тебя и только ранил, а заодно и твоих новых друзей, так как запутался на чьей стороне вы воюете. Ты знаешь его имя?
– Нет. Я же сказал, мы не знакомы.
– Как он выглядел?
Краем глаза я вижу, как заинтересованно поглядывают в нашу сторону мои конвоиры. Времени совсем не осталось, а кроме глупого мяуканья из этого бойца ничего не вытянешь.
– Светлый парень с глазами разного цвета. Легко запоминается, такое редко увидишь – гетерохромия, ― наконец-то по существу говорит он.
– Прим, ― хриплым шепотом вырывается у меня.
– Каликс держит пленных в примыкающем к шахте здании. Там есть подвал, стены бетонные, так что не выберешься. Обычно пленных больше двух дней не держат, но он вроде бы ещё там, и жив.
Глаза непроизвольно наливаются слезами, легкие склеились, я не могу сделать вдох. Внутри словно завязали узел, а от нехватки воздуха дрожат руки. Слёзы катятся по щекам – не могу их остановить, как и контролировать эмоции. Единственное о чём я могу сейчас думать – только о том, что он жив! Ещё жив… Возможно, ещё жив…
– Эй ты! ― кричит мне один из стражников. ― Хватит улыбаться. Время идти!
Приблизившись он бьет с ноги по сумке. Отвернувшись, я смахиваю слезу, поднимаю сумку и следую за стражниками на выход из госпиталя. Сейчас я снова встану перед Каликсом, и должна буду сделать выбор – смерть или предательство Патриума.
Дорога к штабу в раздумьях пронеслась как мгновение. Каликс с надменной улыбкой и без малейшего пренебрежения, что крайне меня удивляет, снова сидит передо мной в старом кресле, закинув ноги в грязных сапогах на стол. Я вытираю потные ладони о подол платья и сглатываю ком ужаса.
– Как наши солдаты? ― спрашивает майор, скрестив руки на груди.
Золотая печатка на безымянном пальце майора отблескивает зайчиком на стены, отвлекая моё внимание от нарастающей паники. Как для майора прифронтовой линии, украшение недоступное, в Литоре такого не увидишь.