— Доброй ночи, Кира, — наконец тихо проговорил он и выпустил кружевную оборку фаты из рук.
Моронд развернулся, собираясь уйти, но я окликнула его.
— Мор, постой.
Я коснулась его плеча, и король дёрнулся в сторону. Бросил на меня грустный взгляд и потупился.
— Разве ты не останешься со мной?
— Ты хочешь, чтобы я остался? — растерянно спросил тот, всё ещё не глядя на меня.
— Я думала…
Да уж, неловко вышло. Что сказать? Что у нас вроде как первая брачная ночь? Она же и последняя. Но я же девушка, мне не пристало уговаривать мужчину разделить со мной постель, даже если этот мужчина мой муж. Тем более, если он мой муж. Мне скромность (читай: гордость) не позволяет.
— Я думала, ты захочешь остаться, — закончила я.
Несколько секунд Моронд молчал, словно обдумывая мои слова. Хотя со стороны скорее казалось, что он с собой борется. Король хмурился и кусал губы.
— Нет, Кира, — наконец решительно отрезал он, словно топором ударил. — Лучше не нужно. Будет только хуже.
Я почувствовала себя такой ничтожной в этот миг, никчёмной и униженой. Отвергнута собственным мужем, который ещё пару часов назад шептал мне, что любит, называл «милой», говорил, что не станет терять времени. А теперь глаза прячет, боится «хуже сделать»? Да куда уж хуже! Земля ушла из-под ног, а в горле встал ком. О, Мор, просто в самое сердце ударил.
Я отпрянула назад. Ничего больше не говоря, зашла в комнату и осторожно прикрыла за собой дверь. Замерла. Прислушалась. Торопливые шаги, сбегающие по лестнице. Моронд ушёл.
А я осталась. Одна. В первую брачную ночь. В башне. Чёртовой башне чёртового дракона! И как он мог только? Да кто он после этого? Весь вечер смотрел на меня горящими от счастья глазами, из рук не выпускал и всё шептал, что любит, что… О, Боже мой! Какая же я дура глупая!
Я закрыла лицо руками и простонала. Выдохнула и обвела комнату глазами. Камин полыхает. Постель приготовлена. Моя ночная сорочка лежит, глаженная, на одеяле. Кувшин с водой для умывания на столике. Да никто и не подумал, что я, может быть, и не вернусь сегодня к себе. А если вернусь, то непременно одна. Шах и мат.
И почему это вообще так для меня важно ?
Да потому что он трус! Он боится близости со мной ещё больше, чем я. Боится, что это ранит его сердце, сломает его, что ему будет больно. Да Мор и сам рад, что я предпочла уйти, вернуться в свой мир. Так лучше. Так проще, чем пустить кого-то в свою жизнь, позволить ему разделить твои тревоги, мечты, радости и опасения. Он боится открыться мне, стать уязвимым. И потому предпочёл сбежать, чтобы после не мучаться. Ведь мысли о счастье, которого не было, ранят нас не так сильно, как воспоминания о счастье, которое мы потеряли.
Неужели я всерьёз думала, что он пойдёт до конца? А у него просто духу не хватило. Трус!
Я сорвала с себя фату. Какая к чёрту из меня невеста? Королева Миртора. Повелительница картонных героев и малодушных драконов. Гори оно всё!
Я подбежала к камину и швырнула фату в огонь. Та на мгновенье вспыхнула, взметнулась и, тлея, выпорхнула и приземлилась на ковёр. Кружева загорелись, и огонь грозил перекинуться на ковёр. Блин, я даже фату театрально спалить не могу. Ну какая из меня драматическая героиня?
Я принялась затаптывать горящую ткань. В этот миг дверь комнаты распахнулась и на пороге появился взволнованный и запыхавшийся Моронд. Он быстро оценил ситуацию, подлетел ко мне и, отпихнув в сторону, вскинул руки над злосчастной фатой. Что-то шепнул — и огонь, пожирающий кружева, тотчас потух.
Моронд перевёл на меня растерянный взгляд.
— Кира, меня не было пять минут, а ты уже решила спалить мой замок?
В его голосе я расслышала скорее усмешку, чем упрёк. Но мне было не до смеха.
— Трус, — процедила я сквозь зубы.
Моронд смотрел на меня, серьёзный и собранный. Даже бровью не повёл, хотя прежде бы уже возмущался на меня за подобное оскорбление.
— Ладно, — проговорил он спокойно. — Фату сожгла. Что следующее на очереди? Может, и платье собиралась сжечь?