Опять начинается дождь. Откуда-то выползает проклятый туман, сизыми клочьями липнет к стёклам. Джои едет медленно, потому что свет фар вырывает из этого киселя хорошо, если полтора десятка футов дороги.
В конце улицы голосует какая-то женщина. Луч света скользит по серому пальто, по длинным чёрным волосам и снова рассеивается в тумане.
- Стой! - орёт вдруг Райс. Джои автоматически ударяет по тормозам, машину заносит.
- Рехнулась? - рявкает он. - Хорошо, что сзади никого не было. Что ещё?
- Назад сдай, - говорит она, сдвинув брови. - Ты видел?
- Баба голосует? - Джои смотрит в зеркало заднего вида, но без толку. Дальше бампера ничего не видать. Тогда он включает задний ход. Двадцать футов, сорок... шестьдесят.
- Да где ж она?! - он начинает злиться, и, проехав задом пол улицы, останавливается.
- Что она тебе сдалась? - спрашивает Джои.
- Не знаю, - лицо Райс напряжено. - Мне кажется, я её в баре видела.
- И что? - интересуется Джои.
- Не знаю, - Райс некоторое время размышляет. - Бред какой-то в голову лезет.
- Красивая? - усмехается он.
- Нет, - она раздражённо передёргивает плечами. - При чём тут это?
- Не пойму, что ты хочешь? - говорит он. - Если не красивая, то что?
- Не знаю. Не могу сообразить. Просто такая, как она, и всё, - наконец, отвечает Райс.
Джои хмыкает. Похоже на неё. Не знаю, почему так. Потому что. Вот так, и никак иначе. А почему, она и сама объяснить не может.
- Ты на неё там пялилась? - спрашивает он.
- Заметил? - усмехается Райс.
- Я всё замечаю. Даже глядя через стакан, - шутит Джои. - Вернёмся?
- Куда? - удивляется она. - В эту грёбаную дыру? К чёрту!
Он пожимает плечами. К чёрту так к чёрту. Он даёт по газам, машина мчится прочь от Эдинбурга, и вскоре растворяется в темноте и тумане.
Ночь начинает светлеть, когда они входят в гостиницу. Сонный портье - он же коридорный, он же хозяин - поднимает голову, и, кивнув, провожает их затуманенным взглядом, а потом снова ложится щекой на руки и погружается в дремоту.
Джои устраивается спиной к Райс и смотрит в окно, за которым плавает белое молоко. Сон нейдёт. Райс тоже не спит; время от времени она шевелится и вздыхает. О чём она думает, Джои не знает, но к нему снова возвращаются мысли о "нехорошем месте".
- Что-то со мной не то, Джои, - говорит вдруг она. - Не спишь?
- Не сплю, - он вздыхает и поворачивается в её сторону. - Почему?
- Вспомнить не могу, где я её видела, - вот она про что, - думает Джои.
- И что? - он обнимает её одной рукой.
- И ничего, - говорит она. - Ты не поймёшь.
- А ты попробуй, - предлагает он.
- Может, это гормоны? - наконец, неуверенно вопрошает Райс.
- И что тут непонятного? - удивляется Джои.
- Не знаю. Так не объяснить. Как будто я её видела где-то. Или знала, но забыла. Знаешь, бывает так, - она замолкает ненадолго. - И пока не вспомнишь, ходишь, как чумной.
- Ну... а ты не могла к ней подойти, если всё, как ты говоришь? - интересуется он. - Заодно и прояснила бы.
- Не успела, - она с сожалением прищёлкивает языком. - Думаешь, не подошла бы?
Джои резко встаёт и направляется к окну. Пачка сигарет последняя, да и та наполовину пуста. Он прикуривает, и струя дыма разбивается об оконное стекло.
- Вернуться, может, надо было? - говорит он, думая о своём. - Я предлагал. Потрясли бы кого-нибудь, что-то и выплыло бы. Если, конечно, оно того стоит.
- Конечно, НЕ стоит, - резко отвечает Райс. - Дурь какая-то просто. Выкинуть на хрен из головы и забыть. Но почему-то плохо.
- А ты знаешь, почему мы сегодня ушли с горы? - вдруг решается он.
- Ты ушёл, - уточняет Райс.
- Хорошо, я ушёл, - соглашается Джои. - Потому что в тот момент МНЕ стало плохо.
- Это как? - она приподнимается на локте и знаком просит сигарету.
- А вот так, - он кидает ей пачку и зажигалку и честно рассказывает всё, о чём не прекращал думать последние двенадцать часов.
Райс долго молчит; огонёк её сигареты то с треском вспыхивает, то тускнеет.
- А я ничего не почувствовала, - наконец, говорит она. - И что, по-твоему, это было?
- Понятия не имею, - Джои уже может говорить об этом спокойно. Перед Райс ему не стыдно признать тот факт, что он едва не обделался, как зелёный юнец. - Но было. Чуйка. Понимаешь? И, возможно, только для меня было, а для тебя нет.
- Может, мне туда съездить? - предлагает она. - Или собаку из города привезти? Если мина, или гадость какая, найдёт ведь.
- Нет, Райс, - решительно говорит Джои. - Сомневаюсь я что-то, что мина. Ну его к дьяволу. Ещё немного в этой дыре, и мы вернёмся. Не вечно же здесь сидеть.
Он замолкает и от первой сигареты прикуривает вторую.
- И, знаешь, - говорит он, - ни хрена не стыдно тебе признаться, что мне страшно. И что мне наплевать, что там - логово вампиров, маньяков или чертей. Пусть дьяволу остаётся дьяволово.
Глава 6
"Мне не стыдно признаться тебе, Райс, в том, что я чуть не обделался, как последний сукин сын". Слова Джои до сих пор звучат у меня в голове. Нет, не стыдно. Потому что я знаю его давно, и видела в таких делах, где и бывалый солдат испачкал бы подштанники. Если Джои чего-то испугался, значит, было, чего бояться.
Я сижу за барной стойкой в маленьком зальчике на первом этаже и бестолково верчу в руках стакан ирландского. Опять проклятое ирландское, да ещё с утра! Я с раздражением отодвигаю стакан и ладонью стучу по стойке.
- Мэм? - бармен, он же хозяин, оборачивается.
- Шотландского на два пальца, - мрачно говорю я.
- И правильно, - он расплывается в улыбке. - Быть в Шотландии и пить эту ирландскую дрянь!
Я предупреждающе поднимаю руку ладонью вперёд. Клянусь, если он не заткнётся, то... Но он понимает и затыкается. Слава Создателю!
Так. Стоп. Почему я так подумала? Что это за выражение? Я снова ловлю себя на мысли, что у меня чуть не выскочили слова, смысл которых я в общем понимаю, но... Но только в общем.
Начинает болеть голова. Чёртов Джои! Запропастился неизвестно куда!
Бармен тире хозяин ставит на стойку запотевший стакан с неразбавленным шотландским. И тут же нагибается ко мне, и я понимаю, что он хочет что-то сказать.
- Ну? - тихо спрашиваю я.
- Мэм. Не ходили бы вы сегодня никуда после шести вечера, - заговорщически начинает он. - Темнеет-то рано, уж и зима на носу.
Да, стоит конец октября, и жирный ублюдок, который сидит в кресле шефа нашего участка, не торопится отзывать нас назад. Зима на носу! Мне ли не знать?!
- Ночь Самайна сегодня, - значительно продолжает хозяин. С таким идиотским выражением, точно повествует, что родился Иисус. - Канун дня всех святых, - поясняет он.
Понятно. Ясно, как день. Время, когда нечистая сила бродит по земле, и уж, конечно, без Женщины в Зелёном тут не обойтись.
Я уже ничего не говорю. За всё это время мне стало понятно, что говорить бесполезно. Из кухни выглядывает молоденькая официантка, испуганно косится на меня и зовёт хозяина, еле слышно пропищав его имя.
Миленькая дурочка. А зовёт-то не как-нибудь, а слащавым словом "дорогой". Его любовница. Мы уже знаем этот городишко, как облупленный. Жена мясника выгуливает собаку на газоне, соседка из вредности собирает дерьмо и кидает ей в сад. Молочник спит с безработным парнем, который раньше пахал на лесопилке, а теперь приворовывает из магазинов всякую мелочь. Сестра парня кувыркается в койке с половиной города, потому что у неё не хватает денег на выпивку. А секретарша из полиции знает о том, что её босс крутил с сестрой парня, и надеется, что он под давлением этого факта когда-нибудь ответит на её заигрывания.