– Ру-у-ус-сь! – кричит папа одним пронзительно-шипящим звуком – диким, неверящим голосом. Папа не понимает, откуда я тут взялся, только знает, чует, что я – на прицеле.
Я, наверное, не такой смелый, как Руслан. Я дико боюсь.
Но выбора нет.
Не хочу, чтобы Инженер умер. Или чтобы папа умер. Или кто-нибудь ещё, Заяц-санинструктор, например…
Не хочу!
А граната всё не летит.
Может, меня увидели, а может, ещё что-то случилось.
Граната взорвалась – но за окном.
А может, и не граната, а мина или что-то ещё, но рвануло здорово. Я упал, пребольно ударившись спиной и затылком. Наверное, дальше была темнота, но я её не запомнил.
…В голове гудит, и я боюсь открыть глаза. А вдруг ничего не удалось? И нет ни папы, ни Гарина?!
Но вокруг – тихо-тихо.
Кто-то поднял меня на руки, и тут я не выдержал и тихонько заплакал. Я жив. А папа… И Инженер…
– Ты чего? Плохой сон приснился? – удивился папа, прижимая меня к себе, а потом аккуратно опустил на кровать.
Я осторожно открыл глаза и сел, ничегошеньки не понимая.
Болело колено. И рука, и немного – щека. Откуда-то в памяти возник велик, двор, соскочившая цепь…
Но в голове ещё гудело от взрыва, и руки пахли незнакомой гарью.
– Это не сон, – упрямо сказал я.
– Вот как, – удивился папа, поправляя моё одеяло. Двумя руками!
«А как иначе?» – удивилось что-то внутри.
– Эй, княже, так что за шум, а драки нет? – на пороге возник Гарин – я его даже не сразу узнал в обычной одежде, но это, конечно, был тот самый Инженер.
– Да Русь с кровати свалился.
Гарин кивнул, заходя в комнату.
– Так вот какой ты – Русь. А я – Женя Гарин. Можно Инженер, – представился он, подходя ближе. Пригляделся.
– Здрасте, – вежливо сказал я.
Он остановился.
Я улыбнулся, хотя в горле щипало. И Руслан улыбнулся с рисунка над кроватью.
Инженер узнал.
…А папины сны мне потом ещё долго снились, но нам с папой было уже легко – ведь вместе мы сильнее ста тысяч силачей со всего света.
Сентябрь 2011 года, июнь 2020 года,
Москва, дер. Прислон
Высота
Афганистан, май 1982 г.
Я хотел бы остаться с тобой,
Просто остаться с тобой,
Но высокая в небе звезда
Зовёт меня в путь…
Виктор Цой
Ветер крепчает.
Ещё недавно он нёс тебя в ладонях, а теперь треплет стонущие от его ярости деревья, мотает ветки, а с ними и тебя, хотя кажется, что это не ты, а земля далеко внизу раскачивается.
Хочется обратно – в мягкую, уютную тишину поднебесья.
Или хотя бы вниз.
А ты висишь – ни туда, ни сюда…
Воздух прошивает резкий, как выстрел, треск, и под сдавленное «Ой, ма-а!» земля принимает своё сбежавшее было чадо обратно.
– Ну чего орёшь, а? – раздаётся в ответ насмешливое, и рядом возникает чернявый парень на пару лет старше. – С дуба рухнул, да? Говорили же: не можешь отцепиться сам – жди, пока снимут, а не дрыгайся, а то купол порвёшь, чего непонятного, а?
Кавказский акцент не портит быструю речь, а деланная сердитость – дружелюбной улыбки.
– Нет, – мрачно и избирательно отвечаешь, старательно отряхивая коленки. – С «дубом» вместе, не видишь, что ли?
Парень не только видит, но и увязывает уже сноровисто стропы того самого «дуба», Д-1-5У. Отвлекается на секунду, только чтобы спросить деловито:
– Жив-цел хоть?
– Да вполне. А чего так долго искали-то?
– А нечего было на ёлки садится!
– Да я пытался отвернуть! Это всё ветер…
– Раньше надо было отворачивать, стропы управления тебе для красоты даны, да?.. Да не переживай, не ты один «прилесился», полвыброски с ёлок снимать пришлось. Да, кстати… Руслан.
Ты на секунду замираешь, потом радостно хватаешь его протянутую ладонь:
– Олег! А я тебя раньше не видел на аэродроме.
– А я тебя тоже. Первый раз прыгаешь?
– Ха! Четвёртый!
В твоих глазах – голубая высота, в которую так влюблён. Которую покоряешь шаг за шагом.
В понимающем взгляде Руслана – тоже.
…Здесь небо совсем не то, что в детстве. Злое, чужое, выцветшее.
Да и Олег уже не тот «с дубом рухнувший» пацан с ДОСААФного аэродрома.
И не тот жаждущий подвигов юнец с новенькими лейтенантскими погонами любимого небесного цвета, что прилетел в ДРА и задохнулся жарой с первого жадного вдоха… Афган таких, восторженных, ломает быстро, без поблажек и скидок на возраст.