— Вот она, скважина, — зашептал он Турецкому ухо.
«Задерганный он какой-то», — подумал Турецкий. Здесь можно было говорить и погромче, шум работающих насосов все равно заглушал звук голоса. Турецкий увидел примитивную нефтяную вышку, как на фотографиях дореволюционного Баку, но соседствующее с ней оборудование: насосы, трубопровод, уходящий куда-то под землю, и прочее непонятного назначения «железо» — было вполне современным.
— Это мое рабочее место, — хмыкнул Заварзин. — Я думаю, об этой скважине никто, ни в каких министерствах не знает. Во всяком случае, на геологической карте этого района она не указана.
Заварзин потащил Турецкого дальше, показал спрятанные в ангарах крекинг- и риформинг-установки — экспериментальное оборудование, купленное в каких-то НИИ и КБ, линию дезактивации катализатора и врытый в землю бензопровод, по которому готовый бензин утекает в неизвестном направлении.
— Производство практически промышленное: тот же температурный режим — четыреста пятьдесят — пятьсот градусов Цельсия, то же давление — две-три атмосферу. Наше оборудование несколько менее производительное, но зато компактное, — подвел Заварзин итог экскурсии. — По моим подсчетам, мы производим тут двести — триста кубометров бензина в день. И работаем на полную мощность уже семнадцать месяцев…
Это десятки, а может, и сотни миллионов долларов, прикинул про себя Турецкий. Что ж, неудивительно, что городок засекречен. Вокруг спецназовцы истово борются с кустарными «самоварами», ловят мелких жуликов, которые, присосавшись где-нибудь к нефтепроводу, гонят во дворах ужасного качества бензин на погибель собственным тачкам. Потом гордо рапортуют об уничтожении очередного мини-заводика, который производил каких-нибудь 100 литров в день. А тут?!
Интересно, в чьих карманах оседают эти миллионы?
Но еще более интересно, как же им все-таки отсюда выбраться?
Турецкий
Начинало светать. С гор клочьями потянулся густой туман.
Сидеть здесь две недели до возвращения грузовиков Турецкий не хотел. Даже оставаться еще на сутки, чтобы как следует подготовиться к прорыву, считал нецелесообразным. Он примерно помнил, где вчера караульный чинил проволочное заграждение, и очень надеялся, что оно так и осталось дырявым.
Турецкий вкратце объяснил Заварзину свой план:
— Перебираемся через забор, нейтрализуем часового, вылезаем за проволоку — и ползком на волю.
— А мины?
— А мины должны стоять не ближе чем в двух-трех метрах от «колючки».
— Откуда вы знаете?
Турецкий махнул рукой:
— Опыт — сын ошибок трудных. Не важно. Будем ползти аккуратно — проскочим.
Заварзин сбегал в казарму, вернулся с кусачками, перочинным ножом и веревкой. Из оружия у них был только пистолет Турецкого — против автоматов и пулеметов. Но выбирать не приходилось. Турецкий не сомневался, что его положит первый же часовой. Заварзину же ударил в голову воздух свободы, и он первым рвался в бой.
…Боя не было. Они минут двадцать пролежали на заборе, дожидаясь, пока мимо пройдет часовой. Турецкий спрыгнул караульному на спину, тюкнул рукояткой пистолета по затылку и, отобрав автомат, уложил под стеночку отдыхать. Кусачками расширили дыру и вылезли за проволоку. Ползком добрались до ведущей к воротам дороги — единственного реального проезда без мин. Заварзин, поймавший кураж, додумался перекусить провода и обесточить прожекторы, освещавшие въезд на базу. Ползком и короткими перебежками удирали по укрытой туманом дороге.
— Ну и дурак же я был, что сидел там так долго! — наконец выпрямился, добежав до кустов Заварзин.
И тут же у них за спиной началась стрельба.
— Твою мать! — Турецкий толкнул его на землю.
Плетнев
Слушая Дэна на чердаке, Плетнев задумчиво крутил в руках свой мобильный. А Дэн продолжал фотографировать Антона, словно прятал собственное лицо за фотокамерой.
— А когда же они тебе это рассказали? — спросил Плетнев.
— Да вот пять дней назад и рассказали… Обе умоляли отцу не говорить…
— В смысле — режиссеру этому самому?
— Ну да. Сам прикинь — мне тридцать пять скоро, а тут… будто весь мир обрушился… Отца настоящего — ну, Колю — очень жалко. На поминках я плакал, не поверишь… Я же его знал.
Плетнев заинтересовался:
— Давно?
— Лет пять-шесть тому познакомились… Даша вдруг опомнилась. Стареть стала, о жизни задумываться… Наверно, тогда она ему и рассказала. Просто так, чтоб знал. И мучился… бедолага.
— Знаешь, — сказал Плетнев, листая адресную книгу своего телефона, — Даша все-таки твоя мать. Зря ты так о ней. Или это все потому, что нельзя втроем одного ребенка растить?