- И одежу какую купи! - раздался за спиной голос Леррона. - Хоть порты драные, или юбку какую. А то стыдоба!
Дверь снова захлопнулась, оставив Лин в одиночестве.
Глава 3 (часть 1) Сергей
Сергей.
Так хорошо он не чувствовал себя давно! Вдохнув полной грудью, потянулся, всей кожей ощущая прохладу и гладкость скользкой атласной простыни, затем замер.
Атласной!
Простыни!
У него дома! Ха!
Предчувствуя нехорошее, мужчина открыл глаз. Для начала один. Через пару секунд приоткрыл и второй.
Ну да, все именно так, как он и предполагал! Бред продолжался, причем начал обрастать новыми подробностями. И, если вчерашнее (а вчерашнее ли?) пробуждение, вместе с явлениями синих женщин, еще можно было бы отнести к проказам обессиленного частыми возлияниями организма, сейчас все выглядело намного правдоподобней.
Да и откуда в его сознании могло взяться такое?
Сергей обвел взглядом комнату. Бледно-голубые стены, арки, полуколонны, увитые мраморной лозой, повсюду фестоны и завитки, зеркала и позолота. Интерьер был донельзя изящным, женским, и просто кричал об огромном богатстве. Поэтому вызвал у мужчины естественный порыв внутреннего пролетария потянуться за булыжником.
Еще не до конца поверив в окружающую действительность, он ущипнул себя за плечо. Больно! Картинка не изменилась. Еще больнее! Нет, все то же.
Ладно, версию с белочкой можно отбросить, тем более, насколько Сергей был в курсе, приходила она, как правило, через несколько дней после начала воздержания. А он, вроде бы, только вчера пил. Или позавчера? Неважно. В любом случае о нескольких днях речи не идет.
Тогда что? Как он попал в это «помещение»? Сергей поднял глаза к потолку, поморщился, увидев голубой шелковый балдахин. Ужас! Просто комната Белоснежки. Или, как ее там... Рапунцель, во!
В общем, понятно только то, что ни хрена не понятно. А значит, гадать смысла нет, нужно действовать! Как минимум, встать. А то мало ли, придут убивать, а он тут в шелковых простынях запутался.
Сергей вскочил с кровати, подивившись, как легко, по-молодому, он передвигается.
Прошел по комнате. Хотел взглянуть в окно, но окна в помещении отсутствовали. Вместо этого посмотрел в зеркало. И замер, словно громом пораженный.
Вместо когда-то темноволосого, а теперь уже наполовину седого, помятого дядьки с лицом интеллигентного алкоголика, на него смотрел пышущий здоровьем земский врач (именно так его представлял Сергей), примерно пятидесяти годков отроду, обладатель ярко-рыжей вздыбленной шевелюры и бородки клинышком. А еще розовых, как наливные яблочки, щек и тугого животика, который воинственно выпирал вперед, возвышаясь над синими спортивными трусами. Черты лица, впрочем, оставались вполне узнаваемыми.
- Эт-т-то еще что за хрень? - не своим голосом заорал мужчина, отшатываясь в ужасе. - Это кто? Это как?!
Зеркало безмолвствовало.
Зато открылась ранее не замеченная дверь и впустила давешнюю синекожую незнакомку.
- Рада, что ты пришел в себя, странник.
Сергей молча наблюдал за тем, как женщина, поддерживая одной рукой край ослепительно-белого балахона, лебедью вплыла в комнату и уселась в одно из кресел. Спохватившись, он сдернул с кровати покрывало и завернулся в него, как в тогу, внезапно застеснявшись своего пуза.
- Это ваш дом? - начал мужчина светскую беседу, от неожиданности не придумав ничего другого.
- Был, когда-то давно. Я родилась и выросла в «Тармини Корс», это поместье несколько сотен лет принадлежало моей семье. Сейчас тут обитель покорных детей Ингуса.
- Аааа... А я?
- Как ты сюда попал? Один из братьев, Рокон, нашел тебя в лесу. Ты был без сознания, бредил.
- Шиза! Это не белка. Это шиза, - мысль, уже не впервые рожденная в голове Сергея, постепенно обретала все полновесные признаки доказанного факта.
Синяя собеседница. Интерьер этот. Память. Вот, кстати, с памятью то что? Не обращая больше внимания на женщину, все еще продолжающую говорить, Сергей погрузился в воспоминания, пытаясь понять, с какого момента все полетело кувырком, как и почему он оказался в таком состоянии? Неужели это все, конец?
А память зияла гигантскими прорехами. Закрыв глаза, Сергей попытался вспомнить вчерашний день, затем позавчерашний. Еще через минуту он понял, что усилия тщетны. Мелькали какие-то обрывки, но цельная картинка не складывалась. Смеющееся лицо молодой, красивой женщины. Потом она же, на несколько лет старше, такая же красивая, но уже с горькой складкой у рта. Малыш, лет двух, бегущий навстречу на толстеньких ножках. Пустая, грязная кухня, бутылка на столе.
Злые слова, брошенные в сердцах, слезы. Пощечина? Его удар в ответ. Ирина. Жену звали Ирина. Ну вот, собственно, и все.