— Ты чё творишь, урод?! — каркнул Вовка. — Закрой задвижку на трассе! Закрой!
— Задвижку! — завопила и я. Пар затек в глотку, заставил закашляться.
Далеко-далеко наверху взвыл расхлябанный мотор, послышался звук стартанувшей с места машины. С пробуксовкой из-под колес метнулся гравий, и с нами осталось только шипение сломанной трубы и пар.
Вовка орал наверх вслед машине, будто его кто-то мог услышать.
— Куда, придурок?! Сто-о-ой! — дальше матом зло и бессильно.
Я не орала, я захлебнулась ужасом.
— Вот, баран, — сказал мне Вовка уже без мата, — это он подумал, что мы сварились тут, и сбежал.
«Он подумал, что мы сварились». Это значит что? Что мы можем вот прямо сейчас свариться? Горячий пар, и ничего не видно вокруг, только одна ступенька наверх. А дальше все скрывается в белом пару и шуме льющейся воды. Значит, надо туда. Вверх! Спастись! Рвануть по лестнице. Пробиться сквозь белую стену. А там наверху солнце, небо, там жизнь, мамочки! Я ринулась к этой последней ступеньке.
Вовка схватил меня за руку:
— Стой! Куда? Нельзя туда. Стой.
Я что-то невменяемо бормотала, видно, упрашивала отпустить. Во мне не осталось ничего разумного, только инстинкт: туда! Вверх. Из-под земли. Меня не было. Только пар и страх. Сердце билось. Все мышцы напряглись, чтобы сделать бросок из ловушки. К жизни. Я выкручивала свою руку из Вовкиной. Но она не отпустила.
— Стой, спокойно.
И я поверила, что нужно стоять, ничего не делать, только держаться за Вовкину руку и стоять. Пореже дышать, потому что горячо. И не шагать назад, потому что сзади затопленный подвал. И не думать, что кипяток шурует мимо нас, через дверной проем, в тот же подвал. И потихоньку уровень будет подниматься все выше и выше.
Так и стояла я совсем-совсем одна. Только я и Вовкина рука. Я не слышала и не видела его самого, носатого, взъерошенного человека, самого тихого из слесарной банды, только чувствовала руку. Она была моим якорем, когда вокруг клокотала кипящая буря, приглушенная мертвым туманом.
Внезапно шум воды, бьющейся о ступеньки, изменился. Резко спал. Последний плеск. И тишина. И тут же в несколько секунд рассеялся пар, осел и втянулся в подвал, высквозился в деревянные прорехи ограждения наверху. И оттуда сверху выглянуло самое милое на земле лицо нашего пьянчужки-сварщика Валерки Беккера. Он повел туда-сюда своим мятым носом и улыбнулся самой родной улыбкой.
— О, а вы тут что делаете?
— Загораем, — по-слесарному пошутил Вовка и отпустил мою руку.
— А-а, а я думаю, кто баню себе устроил? Иду, смотрю, парит до полнеба. Закрутил задвижку на трассе, пошел глянуть.
Откуда, куда шел по глухому переулку Смены наш сварщик, навсегда осталось загадкой. Там и идти-то некуда было, и если на калым, то это точно не про Смену. Да и если на свиданку куда, это тоже не про сменовских красоток.
В общем-то, никто бы нас с Вовкой не спас, если бы не Валерка, по каким бы таинственным делам ни тащился он по переулку Смены в глухой рабочий час.
А водитель, как потом оказалось, уволился. Сразу, как только вернулся на базу. Уволился и скрылся в большой воде шестисоттысячного города. Тоже ведь выбор.
А я живу. И вдруг через столько времени оказалось, что опять сердце бьется, и впереди непроглядный мрак, и мышцы напряглись, и надо прямо сейчас. Напролом. Только бы из ловушки. Только бы вверх. Туда, где жизнь. И я хожу, работаю, учусь, готовлю ужин, а мне все кажется, что я стою в том подвале. И страх накатывает клубами. И все инстинкты подсказывают броситься с вилами на баррикаду.
И кто-то во мне говорит Вовкиным голосом, чуть в нос, благо он прилично нависает: «Стой».
Только некому уже держать за руку. Некому. Приходится держаться самой.
Хорошо все же, что этот случай был в моей жизни. Осталось только дождаться Валерку.
— Валера, закрой задвижку!
«Я всегда смогу уйти, если не понравится». Марина Мамонтова
Он позвал меня на свидание. Сказал: «Давай сходим куда-нибудь, выпьем кофе, потом прогуляемся по набережной, послушаем уличных музыкантов, а ближе к ночи завалимся в какой-нибудь бар. Непременно с неоновой вывеской, громкой музыкой и потертыми пластмассовыми стульями».
Я подумала: «Почему бы и нет. Он мне нравится. У него красивые глаза и улыбка, он умеет меня смешить, прочитал много книг. Да, он носит отвратительные желтые рубашки и постоянно жалуется на свою работу, но это мелочи. Я это переживу. Да и к тому же это всего лишь свидание. Я всегда смогу уйти, если не понравится».