Чтобы принять меня такой:
Бушующей и страстною волной,
Которая кипит, но знает своё бремя.
И ты поймёшь, поймёшь меня, родная,
Прижмёшь к себе, отдашь своё тепло.
Я буду стойкой всем чертям назло,
А пред тобой когда-нибудь оттаю.
Июнь 2021 года. Всё уже хорошо. Мам, я тебя люблю.
«Я»
В моих глазах всегда восторг,
В моей душе грусть и тревога,
В моём лице сплошной восток
И я чуть-чуть не верю в Бога.
Мой нос похож на острый нож,
А волосы густы и львины.
В моих ухмылках не поймёшь,
Что губы девственно невинны.
На моём теле куча шрамов
И их причина – риск и дурость.
Я не люблю притворщиков и хамов,
А мой диагноз: близорукость.
Мой образ жизни словно авангард,
Нет ни крупицы реализма.
Я каждый день обманываться рад:
Земля наша не плоскость и не шар, а призма.
Я громкий, резкий, тёмно-яркий,
Люблю людей, люблю один.
Находится родство с вороном по повадкам,
Но, честно говоря, я больше арлекин.
От моего пера романтика куда-то ускользнула,
Зато был честен до конца.
Надеюсь, вас не захлестнуло
Иронией, написанной от моего лица.
Лето 2021 года. Я провалилась с поступлением в театральный университет и тщательно ищу причины в себе, разбирая по кусочкам свою сущность. Это приводит к созданию чего-то нового, что очень нравится моей маме.
«***»
Мне приходится врать, что сегодня обычный день.
Что я улыбаюсь лишь по причине безумства
И не ищу в мелькающих лицах искусства.
Мне приходится врать, что сегодня обычный день.
Август 2021 года. Домашние спросили, отчего я так улыбаюсь. Пришлось выдумывать.
«Фи»
Люди противно плюются на улице,
Я созерцаю, кривлюсь, отрицаю,
Что мамины бывшие модники, умницы
Вырастают подобными полицаям.
Сентябрь 2021 года. Терпеть не могу, когда люди плюются. Вряд ли здесь есть те, кто испытывает от этого удовольствие (хотя я совсем не против, друзья, ваши предпочтения – ваша правда).
Вот так слюна прохожего может превратиться в четверостишие с глубоким (надуманным читателем) смыслом.
«Критическая неудача»
Мы станем меньше говорить и видеться не будем вовсе,
Когда в твоей душе весной наступит чёртова лжеосень.
Сентябрь 2021 года. Шла и думала, как же хорошо, что в наших головах теперь относительное спокойствие. Это моему другу. Ве(р)/(ч)ному другу, у которого всё будет так, как он этого захочет.
«Save»
Я сохраню тебя при помощи разлуки
В своих стихах, своих фантазиях навек.
Ты яркий берег длинных южных рек,
Но доплывать не смеют мои руки.
Я сохраню тебя в улыбке своих глаз,
Чтоб не давать причины индивидам
Своим болезненным и тощим видом
Для утешающих, никчёмных фраз.
Я сохраню тебя закладкой в толстой книжке,
Чтобы я знала, где тебя найти,
Чтобы избавиться от «вдруг я встречу по пути»,
Ты будешь на странице с главною интрижкой.
Я сохраню тебя в касании ладонью
Упругого лица, представив, будто ты
Ласкаешь мои острые черты
И пахнешь терпкой благовонью.
Я сохраню тебя в себе,
Но сохраню тебя при помощи разлуки.
Когда я всё-таки умру от скуки,
Ты сохрани меня в себе.
Октябрь 2021 года. Я хандрю, а это значит, что пришло время для пресловутой любовной лирики. Приторно, меланхолично и с отсылочками. Всё, что я терпеть не могу (:
«Small-talk в курилке»
– Вам, может, сигарету?
– Нет, друг, мне б только эту, красотку из буфета с презрительным «Ну-ну». С ней каждый день, как лето, не знает этикета и жрёт свои котлеты на ходу. Но, знаешь, нам, эстетам, запрета, в целом, нету. Давай что ли одну.
25 октября 2021 года. История, пришедшая в голову с кофеином.
«Как живётся?»
Вы меня создали,
Вам меня и уничтожить.
Выжечь,
Высечь,
На куски размножить,
По пакетам разложить
И спокойно с ними
Жить.
Конец октября 2021 года. Рифмую глагольно и протокольно.