Придётся чуть дальше по прямой прорулить и уже там развернуться на взлёт – не хочется людей лишний раз снегом засыпать и ветром из-под винтов морозить. Хотя-а… Может, они как раз именно этого и ждут? Вновь всплыла мысль созорничать. Они же сюда за яркими впечатлениями пришли? Тогда…
И я добавляю обороты моторам и разворачиваюсь в сторону взлётки. Ощущаю справа за плечом тёплое дыхание, оборачиваюсь – Миша. Лыбится во все свои… Сколько там у него зубов? Вот во все и лыбится. Довольный такой, да ещё и мне большой палец показывает. Смолин даже оглянулся, зыркнул раздражённо – отвлекает, мол, мешается, под руку лезет. Я бровь в немом вопросе поднял.
– Всех снежной пылью засыпали. Народ даже разбегаться начал, – правильно понял мой немой вопрос Лебедев, наклонился ближе и прокричал на ухо.
Инженер умудрился услышать, глянул на него искоса, дёрнул усом. Мол, нашёл чему радоваться…
Ну и я чуть заметно усмехнулся, качнул головой назад. Миша понял, скрылся за спиной.
По свежевыпавшему снегу колёса катятся мягко, самолёт словно плывёт по белому морю. Хорошо хоть нападало его за ночь немного, иначе бы взлетать не рискнул. А так ничего, разогнались, оторвались от земли. Глянул искоса влево вниз – из-под крыльев назад и в сторону снежные вихри уходят. Вот мы и взлётку расчистили, всё местным работы меньше. Прощай, Смоленск!
Через час после взлёта вся хмарь осталась за спиной. Небо полностью очистилось от облаков. Оно здесь даже на цвет совсем другое, пронзительное до синевы и высокое-высокое, не такое, как у нас на северо-западе…
Гудят моторы, наматывают на винты вёрсты и километры, уплывают под крылья деревушки и сёла, города и городишки. Где-то далеко справа остался Киев, вот-вот впереди должен показаться Днепр. Снега внизу всё меньше, а населённых пунктов всё больше. Воздух плотный, самолёт идёт ровно, словно по ниточке. Не шелохнётся. И никого в небе – пусто. И в эфире тишина. Пробовали связаться по радио с землёй – на запросы никакого ответа не получили. Для меня подобная ситуация со связью так вообще что-то необычное, до сих пор привыкнуть не могу. Сколько я уже здесь? С весны прошлого года. Воспоминания о тех днях настолько свежи в памяти, словно вчера всё произошло.
Да какой там вчера! Только что! Даже глаза прикрывать не нужно – достаточно отпустить на волю чувства, ослабить самоконтроль и сразу же память начинает отщёлкивать цветные картинки ещё из той, прежней жизни, закручивает перед глазами калейдоскоп совсем недавних событий. И снова я пытаюсь удержать в воздухе гибнущий тяжёлый самолёт. Вновь летит в лицо земля, медные стволы раскидистых сосен… И всё…
Затем кино в моей голове встаёт на паузу, потом экран вспыхивает вновь, но уже показывает совсем другие, чёрно-белые кадры. Проводить аналогию с кино проще – так легче принять всё произошедшее.
А потом госпиталь, осознание себя в чужом теле, в другом времени и затянувшееся выздоровление. Потому как попала моя душа или сознание /сам в этом не разобрался. Скорее всего и то, и другое вместе/после катастрофы в тело поручика Грачёва. Лётчика Псковской авиароты, как раз точно в этот же момент потерпевшего аварию на своей летающей «этажерке». И, судя по тому, что я здесь, этой аварии не пережившего. А, может, у высших сил была какая-то другая, своя собственная цель, для исполнения которой меня и перекинули через десятилетия, из конца двадцатого века в его начало, на самый порог первой Мировой? Не знаю, и гадать не собираюсь. Выпал мне шанс остаться пусть и в чужом теле, но живым – так и постараюсь им воспользоваться в полной мере. Буду жить за всех ребят. А вот что при этом буду делать? Сразу, в первые моменты, точно не определился. Ускорить прогресс? Изменить историю? Полноте. Где я и где эта история…
Но и сидеть «на попе ровно» не получилось, как собирался сделать в самом начале своего «попаданчества». Потому что страшно было – кругом всё чужое. И все. И не стесняюсь этого чувства. Потому как справился с собой, пересилил страх, осознал своё место в новом окружении, в новой реальности. Начал шевелиться.
Пришлось и полетать, и повоевать, и конечно же, кое-что кое-кому подсказать. А иначе и быть не могло. Всё равно отсидеться в сторонке не получилось бы. Несмотря на сохранившуюся память реципиента, благодаря которой я практически безболезненно вжился в окружающую меня эпоху, всё равно светился я среди местных, как та самая пресловутая лампочка Ильича. М-да, некорректное сравнение. Лампочка та была очень уж слабенькая и света давала всего ничего. Или… наоборот? Корректное? Всё-таки не историк я и не… Вот именно. Этих самых «не» слишком много набирается.