С пистолетом в руках он зашел на кухню и быстро зажал рот руками. Перед ним за столом сидел сгорбленный разлагающийся труп. Мухи и личинки уже принялись за свое дело, но было видно, что это существо прожило долгую жизнь. Боря выбежал из квартиры, его стошнило прямо на лестничную клетку. Такого мертвого он еще не видел.
— Мы тут такое нашли! — старый улыбчивый полицейский застыл в проеме и звал за собой.
— Я не хочу это знать! — молодой парень в форме был бледным и слабым.
— Это твоя работа, сопляк! — властная крупная рука схватила Борю за шею и затащила внутрь. Команда экспертов прочесывала маленькую квартирку, а двое в форме прошли мимо, по направлению к изуродованному трупу. — Загляни в холодильник! Живо! — дрожащая рука открыла белую дверцу. Его взору предстали самые разные коробочки и тарелки под фольгой. Парень непонимающе посмотрел на старшего коллегу. — В морозилке глянь! — там обнаружилось обычное по виду мясо и освежеванная нога.
— Что это? — младший лейтенант все еще не хотел верить своим догадкам.
— Человечина, дубина! Он каннибал!
Детектив проснулся в холодном поту. Уже лет пять он не видел во сне тот страшный день. Это была та самая противная игра памяти: больше всего на свете ему хотелось забыть тот случай, поэтому его дорогое подсознание выдавало его с завидной регулярностью. Правда, после посещения доктора Куратова, психиатра со стажем, кошмары оставили его. Но теперь понятно, что ненадолго.
Вот уже несколько дней он следил за удивительной парочкой, что пришла к нему на днях. Ничего подозрительного или удивительного. Работа, дом, магазины. Что он, что она были ему глубоко неприятны, но ничего нельзя поделать, работа есть работа.
— А сейчас перейдем к местным новостям, — мелодичный голос из телевизора был вечным спутником старого полицейского. — На остановке у станции метро Чистые Пруды был обнаружен труп известного московского художника Ильи Ратца. На теле восходящей звезды были найдены множественные раны и следы от предыдущих суицидов. Несмотря на это, шок вызвало отсутствие глаз и кровавая надпись: «Я художник, я так вижу». Что это, акция протеста или жестокое убийство? Оставайтесь с нами, и вы узнаете об этом первыми.
Борис Геннадьевич собрался за пять минут и побежал в хорошо знакомое отделение полиции, где проработал двадцать долгих лет.
— Боря! Проходи давай, — седоволосый крепкий мужчина яростно хлопал гостя по плечу. — Кофе или коньячку? У меня есть бутылочка…
— Я по делу, — голубые глаза беспокойно исследовали комнату. — Что там за история на Чистых?
— Ну ты как всегда! — мужчина неуклюже развернулся в кресле и откинулся назад. — Не бывает бывших ментов. Ничего интересного там нет, эти модные наркоманы все одинаковые. У него пять попыток самоубийства за плечами.
— Что эксперты сказали? — его тяжелое лицо оставалось напряженным.
— Что у него наркоты в крови больше, чем в Мексике, — закурив электронную сигарету, полицейский внимательно посмотрел на старого друга. — Мне срать, кто вырвал его глаза. Он умер от потери крови и никому от этого не стало хуже, потому что эта бездарность уже давно играла со смертью. Вот и доигрался. Вот только не пойму, какое тебе дело? Ты ушел из полиции, чтобы не видеть на что способны люди. Так какого черта?
— Я не верю в совпадения, — толстые пальцы нервно крутили шариковую ручку. — Мне снова приснился кошмар и тут по телеку это передают. Странная история.
— Разрази меня гром, он увидел плохой сон! — седовласый мужчина вскочил на ноги. — Ты почти лысый, поздно становиться бабой! Пойдем лучше выпьем куда-нибудь.
***
Я не знаю, кто он и что задумал, но мне очень страшно. Мой Вадим… Да он никогда бы так не поступил. Я сама виновата. Даже не знаю, с кем затеяла эту игру.
Вот уже несколько дней детектив следит за ним и все безрезультатно. Он осторожен. Вчера вечером я увидела человека, которого слишком часто для прохожего вижу последние несколько дней. Так я поняла, что он тоже за мной следит. Значит не доверяет и знает, что я не доверяю ему. Не бывать мне актрисой.
Я начала вести этот дневник, чтобы, если вдруг я исчезну, все знали, что в этом виноват этот страшный человек.
Этой ночью он изнасиловал меня. Грубо и неряшливо. Я рыдала до самого утра, но этот монстр даже не обратил внимания, просто уснул. Как после этого я могу поверить, что мужчина, который оставил синие подтеки на моем теле и мужчина, который целовал пальцы моих ног, один и тот же человек? Как я могу в это поверить?
Я не могу обратиться в полицию. Не могу потерять единственную ниточку, ведущую к любви всей моей жизни. Но видит Бог, этот ублюдок заплатит мне за каждую рану.
========== Исповедь убийцы ==========
Снова не сплю всю ночь. Как же тяжело, тяжело проявлять изобретательность. Мне смертельно скучно. Говорят, любому мастеру нужен зритель. У меня их достаточно, вот только тщеславие творца подгоняет, никто же не знает, что это я.
У меня есть своя мастерская в центре города. Там я создаю свои шедевры. К сожалению, в прессу попал только последний, хотя и там они предпочли посчитать это странным самоубийством. Чертовы полицейские! Это я вырвал глаза этому горе-художнику. Я увековечил его имя на новостных каналах. Он ничего не стоил, а теперь его работы имеют цену, теперь хоть кому-то интересно, что с ним происходило.
Поэтому я пишу это. Все банально: хочу, чтобы мир узнал мою историю. Дорогие мои господа полицейские! В этом послании я признаюсь в убийстве ста человек. Моя молодость дает надежду на то, что эта цифра будет расти с каждым днем. Вы удивлены, не так ли? Так много людей, откуда? Даю руку на отсечение, если происходили странные убийства, которые вы по ошибки не сочли таковыми это моих рук дело.
Но не будем торопиться. Начнем, как и положено, из детства. Я родился в обычной семье среднего класса, не считая того факта, что мой отец был серийным убийцей. Настоящий маньяк старой закалки, таких сейчас уже нет. Он творил искусство, делал это красиво и изощренно. Ради удовольствия, ради высшего. Сэкономлю ваше время: он ни разу не привлекался ни к административной, ни к уголовной ответственности. Удивлены? Да, господа, мужчина, убивший за всю свою жизнь тысячу человек, ни разу не прокололся. Хотя, сколько нас таких, знаменитых и не очень, богатых и бедных. Мы все убиваем друг друга просто разными путями. Кто-то посылает на заранее проигранную войну, кто-то оставляет в одиночестве, когда в нем нуждаются. Кто-то говорит правду, о которой никто не просит. Есть столько видов убийства. Но вы осуждаете только то, что сделано своими руками. Я считаю это нечестным.
Он научил меня всему. Такое вот семейное дело. Главное, в нашей профессии быть обычным и неприметным. Меня погубит тщеславие, отец так говорил. Я жажду славы, жажду признания, жажду последователей. Жажду…
Вы, наверное, подумали, что я подобно великому Зодиаку буду слать вам загадки, чтобы вы смогли узнать, кто же я. Ох, нет, я не так самоуверен. Русский мент намного умнее американского копа, так я считаю.
Расскажу вам про первое свое убийство. Мне было лет пять. Мы с отцом нашли одинокого старика, мне было необходимо поставить удар. Проникнуть к нему в дом не составило труда, ведь он охотно пустил нас. Отец прикинулся больным с напуганным ребенком. Мы пробили ему череп и усадили пить чай. Похоже было на картину, написанную кем-то из эпохи Караваджо. Мрачно и прекрасно.