Под маской моего мужа
Янка Рам
Пролог
Моё отражение смотрит на меня чуть испуганным взглядом. На щеках румянец. Не роскошный и томный, как у юных дев, а нервный, разбавленный мраморными белёсыми пятнами.
Ровнее и ярче подвожу губы, отправляя себе несколько дежурных улыбок в зеркало над раковиной.
Выглядит так, словно мне только что заморозили одну половину лица у стоматолога. Лучше особенно не улыбаться.
Подташнивает…
Но, к сожалению, это не повод радовать мужа предстоящим отцовством. Месячные неделю как закончились. Чтоб их… А я так хотела!.. Мне кажется, малыш наконец-то даст нам почувствовать, что наш брак настоящий, а не игрушечный. Потому что мой отец на этот факт ведёт бровью так же, как на мои игры в детстве — слегка раздражённо и снисходительно равнодушно. Словно через полчаса его терпение закончится, и он брезгливо сделает пальцами прислуге — «уберите это всё». Вот именно так смотрит он на нас с Романом. И каждый раз я трясусь, боясь, что он «сделает пальцами». А если у нас появится ребёнок… Всё-таки отец его внука — это совсем другой статус.
Смотрю на часы. Через час защита проекта. И возьмут меня или нет на постоянную должность после стажировки, зависит именно от того, как она пройдёт. А морально я не готова…
Эта работа значит для меня очень много. Она — моя надежда на то, что отец признает меня как автономную единицу и прекратит смотреть как на товар. Хотя… Роману-то он меня отдал каким-то чудом! И всё равно мне хочется выйти на полную независимость от отца и никак не касаться его мутного бизнеса. В идеале — вообще свалить куда-нибудь с мужем: в Европу, в Азию или в Австралию. В Австралию даже надёжнее! А в этой фирме есть все перспективы для такого перевода.
Но конкурентов у меня немало. А я слишком молода, да и к тому же женщина. И я нервничаю! Валерьяночки? Не помешает…
Открываю шкафчик за зеркалом. Перебираю немногочисленные пузырьки.
— За-а-ай! Ты не видел валерьянку?
Заглядывает. На бёдрах всё ещё полотенце после душа. Крепкий торс обнажён. Широкие плечи — как объёмная рамка для моего скромного силуэта в брючном костюме. И каждый раз, глядя на него, мне хочется закатить глаза от восторга.
Какой же ты охренительный!!
А женаты уже четыре месяца, на секундочку. Ровно через два месяца, как познакомились, я получила предложение. Уверенное и настойчивое. И попробуй отказаться от такого…
— Нет, "за-а-ай", — копируя мои интонации с сарказмом, — не видел. Тормози свой мандраж. Хочешь, расслаблю тебя?
Мужская грубоватость его черт конкурирует с откровенной смазливостью, и ни одна из них не может победить. Я — первая фанатка этого нескончаемого боя. Влюбилась с первого взгляда. Ну ладно… со второго! С первого просто очаровалась.
Целует сзади шею. Мои колени, как обычно, подкашиваются. Хулиганская рука впечатывается мне между ног. Пальцы настойчиво скользят по шву брюк.
Встречаюсь в зеркале с мужем взглядом. Нахальная ухмылка делает его лицо дерзким и беспредельным. Но на самом деле мой Ромео просто плюшевый заяц. Внимательный, ласковый и уступчивый. Часто выдающий какие-то нереально романтичные вещи, которые совсем не пишутся в его чуть нахальный и молчаливый образ. Поэтому можно только догадываться, откуда он вынимает эти свои похабненкие и дерзкие взгляды, ухмылочки, фразочки… Надо признаться, это безобразие каждый раз делает что-то невообразимое с моими ощущениями, когда он внутри меня. Словно меня берёт какой-нибудь борзый мачо из случайных фантазий. И к которому я бы и на километр не подошла в реале — спасибо папочке! Не выношу таких. Но фантазии иногда закрадываются…
Мой психоаналитик говорит, что женщина подсознательно ищет подобие отца себе в партнёры. Чур меня, чур!
Укус за кромку уха эхом ощущений отдаёт в пах, на пару секунд ослепляя меня. Вот жук! Точно знает, как выключить мне мозги.
— Давай, Лер… Хочу тебя…
От его неровного возбуждённого дыхания по спине мурашки.
— Опаздываю…
На самом деле я уже сдалась. Моё тело не отказывает ему никогда.
— А мы резвенько… У тебя же овуляция скоро… Давай… малышка… Сделаем ляльку…
Это контрольный!
Зубы впиваются мне в загривок. Пальцы чувствительно сминают меня между ног через тонкую ткань брюк, щипая за губки. Постанывая от мучительно-приятных ощущений, продолжаю искать валерьянку. Может, Роману на полочку поставила? Натыкаюсь пальцами на какой-то аптечный пакетик за его пеной для бритья. Что это? Вчера его, вроде бы, не было… Может, в нём?
Пальцы сквозь непрозрачный материал пакетика чувствуют маленький шприц.