– Доброе утро, – приветствую Стива, когда вхожу на кухню и по привычке бросаю взгляд на электронный циферблат, расположенный на барной стойке. – Или доброго дня.
– Угу, – мычит, не отрывая взгляд от своего телефона. – Кофе готов, – указывает свободной рукой на небольшую чашку с блюдцем на столе.
Отлично. То, что сейчас нужно.
– Что нового пишут? – интересуюсь у него, делая небольшой глоток, обжигающий горло.
От него не дождаться ответа, он полностью поглощен своим гаджетом, но, должен отметить, выглядит так, будто заново родился. Похоже, что и проснулся он рано. Неужели Стиви бессмертный?
– Тебе стоило разбудить меня пораньше, – продолжаю привлекать его внимание, и мне это удается. Он наконец-то отрывает глаза от своего долбаного телефона.
– Кор, тебе необходимо как следует выспаться. На следующей неделе у нас плотный график выступлений. Поэтому ты мне нужен живой и здоровый.
Его «Эппл» издает звуковой сигнал входящего сообщения. С ним без толку о чем-либо разговаривать, когда в его руках эта штука.
– Блондинка? – обжигаюсь кофе во второй раз.
– О, да, – продолжает ловко печатать на своем телефоне ответ.
– Ладно, меня ждет мой черно-белый друг. Кажется, ко мне вернулось вдохновение.
Делаю последний глоток, поглядывая на Стива. Тот нервно потирает шею. Мне знаком этот жест. Твою мать, что еще?
– Вообще-то…
– Не тяни.
– Черт, – вырывается из него с выдохом, – он в ремонте.
– В каком, мать твою, ремонте? – еле сдерживаю себя.
Это уже не смешно.
Я резко разворачиваюсь и мчусь в гостиную, где обычно стоит мой музыкальный инструмент. Стив плетется за мной следом, что-то там мямля о сногсшибательной вчерашней телочке, которая его напоила и заставила «сыграть» на моем фортепиано.
Они, что, совсем охренели?!
– И что мне теперь прикажешь делать? – разочарованно смотрю на то место, где еще вчера покоился незаменимый помощник для моего творческого процесса.
– Ой, да брось расстраиваться, чувак, – начинает лебезить передо мной менеджер. – Отдохни сегодня: сходи развейся или поплавай в бассейне, можешь даже без плавок, я подглядывать не буду, – добавляет шепотом с широкой ухмылочкой. – Хотя, что я там не видел.
Стив продолжает хохотать над своей неудавшейся шуточкой.
Тот час же замолкает, когда не получает от меня никакой реакции, кроме вопросительного взгляда. Неисправимый идиот.
– Ну или… побренчи в студии на клавишах синтезатора. Кор, не делай из этого большую проблему.
– Во-первых, – подхожу к нему вплотную, – я не бренчу. Во-вторых, сам знаешь, по какой системе я работаю и пишу музыку, и, в-третьих, мне необходимо мое фортепиано. Здесь и сейчас. А… И, в-четвертых, я просил не трахаться на нем! – добавляю, повышая свой голос.
Я заметно расстроен и нереально зол на него. Но, похоже, мой друг не собирается реагировать серьезно на сложившуюся ситуацию. Удивительно, ему все всегда сходит с рук и удается превратить в тупую шутку.
– Она хоть кончила? – теперь уже я посмеиваюсь над ним.
– Пошел ты, – отмахивается от меня, собираясь уйти, но передумывает.
У меня есть одна идея, как провести сегодняшний день в компании недостающих мне клавиш, и я тут же ее использую. Вытаскиваю телефон из кармана своих джинсов, набираю номер телефона мистера Андерсена – хорошего друга и компаньона моего отца.
– Кому звонишь? – интересуется Стив, указывая подбородком на мой телефон.
– Одному старому знакомому, – слышу продолжительные гудки в трубке.
Мистер Андерсен не против того, чтобы я приехал в школу искусств и позаимствовал на пару часов необходимый мне инструмент. Но в ответ он попросил об одолжении: помочь в проведении занятия классического танца под мой музыкальный аккомпанемент. Мне ничего другого не оставалось, как согласиться. Для меня это был единственный выход, иначе сегодняшний мой настрой и вдохновение на написание необходимой мне мелодии пойдет коту под хвост. И все благодаря кому? Стиву еще повезло, что я не умею долго злиться. Да и времени сейчас на это нет, поэтому я хватаю свой телефон, бумажник, ключи от машины и направляюсь к выходу. Заодно и мозги проветрю.
– Эй, – слышу веселые нотки в его голосе, – закадри балерину, дружище.
Стив появляется в дверях, когда я уже одной ногой на крыльце дома.
– Правда, они все плоскодонки, с походкой Чарли Чаплина, но их растяжка… – мечтательно закатывает глаза к небу, прикусывая нижнюю губу, – если что, я в деле, чувак.
Какого лешего он врет?