– Окей, бумер, – отозвался я. – На самом деле ты просто становишься старым мудаком. Дрейфуешь в реакционеры. Раньше было лучше, а сейчас я ничего не понимаю.
– Наверное… Все возможно. Или это вообще ни при чем. Я и сам не пойму. Знаете, в последние год-два я часто здесь бываю.
– Здесь? В нашем доме? – Клер сделала вид, что удивилась.
Я прекрасно знал, что она в курсе. Мама ей говорила, что Поль в последнее время несколько раз ее навещал. А она рассказала мне, в тачке, пока мы ехали на кладбище.
– Нет, – соврал Поль. – Здесь. В этом городе. Ставлю машину на опушке леса. Или у коллежа. Или на углу улицы.
– И что делаешь?
– Ничего. Хожу, смотрю. И, шут его знает, вдруг начинаю улыбаться, просто так, без всякой причины. Иду вдоль домов. Смотрю на эти садики. На разбросанные игрушки. На собак. Цветники. Барбекю. На столы для пинг-понга. На трехколесные велосипеды. Улыбаюсь, и у меня комок в горле. Не тот комок, что не дает дышать или вгоняет в ярость. Нет. Просто маленькая тяжесть, довольно приятная, в принципе. Комочек ностальгии, угу. Раньше было прямо как осколками по сердцу. А теперь что-то нежное. Хорошее. Ой… ты посмотри, какая фотка! Ну и свитер, зашибись! А уж стрижка у тебя!
– Слушай, кто бы говорил… Ты рубашку свою видишь?
В итоге мы устроились на диване втроем. Мы с Клер по бокам, Поль посередке. Он переворачивал страницы, а она так на него смотрела, как будто его маленький спич ее растрогал. Как будто она купилась на все эти штучки про прошлое и про нежность, которая его теперь обуяла. Не понимаю, как она может принимать этот балаган за чистую монету. Как может хоть на секунду поверить в его искренность. И потом, даже если он думает хоть малую толику из того, что вывалил, разве это что-то меняет? Разве это может загладить зло, какое он причинил? Как это может загладить что бы то ни было?
Мне дико хотелось разреветься, но я держался. За весь день слезинки не проронил, не сейчас же начинать, блин. Но ведь все эти картинки я знал как свои пять пальцев. Мы их с мамой часто смотрели, эти альбомы. Папа был не любитель. Делал вид, что считает это все лишними сантиментами, всю эту манию разглядывать старые фото со слезами на глазах, но я знал, что не в том дело. Знал, что он напускает на себя суровость, но никакого панциря на нем нет. Знал, что он слишком о многом жалеет, чтобы это себе позволять. Смотреть на Поля детстве. Как он не отлипает от Клер. Как они дурачатся или играют. Изображают кого-нибудь. Возятся с игрушками. С конструктором “Плеймобил”, с Большим Джимом[25], Барби, Солдатом Джо[26]. Склоняются над каким-нибудь “Доктором Мабулем”[27] или “Четыре в ряд”. Вот они в саду, на голове дуршлаги вместо шлема, в руках пластиковые бутылки вместо мечей. С бадминтонными ракетками вместо гитары. В лесу, на велосипедах. Валетом на диване, каждый уткнулся в свой комикс. “Астерикс”, “Буль и Билл”, “Изноугуд”, “Синие мундиры”, “Гастон Лагафф”. В палатке возле автофургона, в оранжевом отсвете парусины, залезли в спальные мешки, одни смеющиеся головы торчат. Где следы другой, противоположной жизни? Где то детство, которое якобы пережил Поль? Пусть доказательства предъявит.
Фото следовали одно за другим. В какой-то момент появился я. Младенец. Вот Поль держит меня на руках и улыбается во весь рот. Рядом Клер, явно в полном восторге. Вид у них обоих гордый донельзя, сидят в гостиной на диване, глядя прямо в объектив. На всех фотографиях оба глядят на меня с огромной нежностью. Даже когда я уже подрос и вечно путаюсь у них под ногами. Еще там была куча снимков меня одного. Прямо тонны. Меня было больше, чем их обоих вместе, пока я не родился, но ведь во всех семьях так, верно? Я, в конце концов, самый младший, последыш. Маленькое чудо, как говорила бабушка.
Поль взял еще один альбом. Он относился ко времени, когда мы трое еще не родились. В начале шли свадебные фото родителей: мама в простом белом платье, минималистском, поразительно современном, прическа по моде того времени – небрежно взбитая на манер Сильви Вартан. Папа при параде, узел галстука сдавил шею, стоит неподвижно, но все равно кажется, что ходит вразвалку. Дальше – счастливая молодая семья, улыбки, жесты, позы, которые нам было бы трудно себе представить, если бы мы уже не видели этих фото. Невозможно связать эти картинки с теми родителями, каких знали мы: с нашим появлением как будто что-то радикально изменилось. Мы словно разом отрезали их от какой-то части их самих. Куда подевалась беззаботность, жизнелюбие? На этих фото они выглядели так круто и сексапильно – на парижских бульварах с сигареткой в зубах, за рулем их маленького “ситроена” на проселочных дорогах, с друзьями посреди закусок и бутылок на скатерти, расстеленной в поле, в саду, на берегу реки. Когда произошла эта метаморфоза?
27