Пьяные бредни плацкарты,Запах сивухи, носков…Где вы, козырные карты?Где вы, мирáжи песков?
Мне бы уехать отсюда, –Только на что и куда?В сказках бывает и чудо,В жизни, увы, никогда…
Майский дождь
Размокропогодилось. С утраЛьёт и льёт вода с небесных бочек,Заливая веси, города,В лужах ставя капли многоточий.
И какой–то странный «парковод»На газон пришёл, жужжит косилкой.Шинами шурша, сквозь толщу водМчат машины. Каждой мелкой жилкой
Вздрагивают листья от дождя,От прерывно–непрерывных капель.Дождь идёт, одно и то ж твердя.В небе нет ни журавлей, ни цапель,
Лишь синицей быт в душе свистит,Да свербит газонная жужжалка.Жизнь сквозь лужи, как автó, летит,Но сегодня мне её не жалко.
Потому что это – мáйский дождь,Потому, что завтра будет вёдро,И чего–то вновь от лета ждёшь,И прохладой день встречает бодрой.
Белка в колесе
Всё колёсики времени крутятся,Где бежим мы в старании бéличьем,Наступая на дни, как на прутики,Цельность жизни меняя на мелочи.
Обрастаем друзьями, общаемся,Иллюзорность даём понимания,Местом в судьбах чужих обольщаемся,На крючки попадаясь внимания.
В чьи–то души закрытые ломимся.Расстаёмся и возвращаемся.Обижаем, чудѝм, плачем, молимся,И общеньем с людьми пресыщаемся.
В схиму снова бежим одиночества,Словно в башню пизанского крена.И всё время чего–нибудь хочется:То ль любви, то ль севрюжины с хреном…
Долгие дожди в мае 2008 г.
Дождь морзянкой стучится в окошко.Распустились грибами зонты.Одуванчик – как мокрая кошка.Водосборов обвисли цветы.
Утро тихо. На пляже пустынно.Серо–сумрачен утренний вид.Воздух влажный бессолнечно стынет.Ни желаний, ни цвета любви,
Ни восторгов, ни страха, ни страсти;В бочке дней – и не дёготь, не мёд.И не майское это ненастье:Дождь идёт, и идёт, и идёт…
Старый альбом
Крýжится ветер. Уносятся дни.Идолы гибнут из глины.Жизнь угасает, и в вечность одниТронемся в путь журавлиный.
Сколько заманчивых пёстрых огнейНас и влекло, и манило,Сколько ржавеют надежд–кораблей,Óстовов сколько средь ила.
И оглянувшись на путь свой назад,Что там увидишь ты, странник? –Чувств своих прежних облезлый фасад,Призраков собственных странных.
Вроде бы ты, и как будто не ты, –Кто–то до боли знакомый.Тóждества время стирает черты,Образ тускнеет искомый.
Вот твоё детство. Твоё ли теперь?Вот твоя юность – Твоя ли?..Всех не сочтёшь ты утрат и потерь:Образ–картинку помяли.
Смотришь на фото поблекнувших лет:Тот же овал, взгляд с вопросом.Только тебя в этом образе нет:Было – весна, стало – осень.
Крýжится ветер, вздымая пух лет,Неразличимый для глáза…Жизнь отцвела, и теперь – лишь сюжетДля небольшого рассказа.
Первый день лета
Я жадно вглядываюсь в жизнь,В её симптомы и приметы.Кружись, веретено, кружись,Плетите, Парки, чудо лета,
Тропинок призрачную вязь,И гобелен садов и речек,И всех миров единство, связь –Космических и человечьих.
И нить серебряных дождейВплетите в ткань сухих событий,Чтоб засверкали в каплях днейАлмазы солнечных наитий.
Пусть будет миг запечатлёнВ картинках памяти навеки,И солнцем лета опалён,Круг жизни совершает ветер.
Кружись, веретено, кружись.Плетите, Парки, грусть и радость,Пока пьянит ещё вино,Что там, на донышке осталось.
Звуки ýтра
Пять утра. Птичий голос резкийВ левом ухе моём вселился(ранний птах был скрыт занавеской):То ль печалился, то ль веселился.
Тут внедрилась ворона с «карком»,Что–то крикнула и улетела.Сообщеньем каким, подаркомОсчастливить меня хотела?..
А затем в мелодию ýтраСвои «куки» вплела кукушка,Обещала мне, детски–мудрой,Что ещё доживу до старушки.
Дал гудок долгий поезд над речкой,Застучал, соблазняя далью.Встрял сверчок с монотонной речью.Утро жало на все педали.
Кот под форточкой мявкнул «мвау!»Пёс не выдержал, цыкнул «гавком».В тишине различимым сталоЛягушачье соло в канавке.
Холодильник врубился в кухне,Заглушая рассвета звуки,Без которых бессонно–скучно:«Карки», «мявки», свистульки, «куки».