***
Август – счастливое время для любого курсанта. Месяц из другого мира, счастливого, праздничного, который несет тебя обратно в детство, где дом, родители, старые друзья.
Я в одиночестве бродил по улочкам нашего городка, и легкий ветерок, застревающий в кронах тополей шептал мне сотни синонимов определения «жизнь охуенна».
– Привет! – Марина смотрела мне в глаза и я понял, что взгляды читать так и не научился. В них был вызов, что ли, а еще будто чувство вины. Радость?
– Привет. – улыбнулся я.
Она гуляла с коляской, наши траектории встретились, и мы вслед за ними.
– Как тебя зовут, парень? – спросил я. В коляске лежал чудесный малыш с пшеничными волосами и зелеными (а может, голубыми) глазами. Он смотрел на меня и улыбался. Это не стало для меня новостью – я приехал вечером, а новости распространяются быстро. Малышу было почти пять месяцев, а значит, он был зачат как раз в прошлом июне, примерно в те дни, когда я уезжал поступать в училище. Я мог бы быть его отцом, если б не нажрался пива тогда. От поцелуя вряд ли беременеют, так что оставлю эту честь другим.
Веселая компания студентов, перешедших с третьего на четвертый курс приехали в родной городок отметить окончание сессии. Четверо двадцатилетних парней, алкоголь, веселье. И Марина, которой через неделю исполнялось шестнадцать. Все было добровольно и наверняка феерично. Правда, примерить на себя роль отца, когда вскоре все выяснилось, не захотел никто из них, в том числе и старший брат моего друга Бориса, который там был, и от которого Боря узнал подробности.
Теперь у малыша не было папы. Не надо быть Юнгом или Фрейдом, на и на Берна походить не обязательно, чтоб понимать, что жизненная установка человеку дается не тоннами нассаной родителями в детские уши воды, а самим укладом семьи, поступками, делами. Марина никогда не знала отца, и вот теперь подарила такую же радость сыну.
– Алёшка. – прищурилась она. Солнце светило ярко.
Алёшка смотрел на меня и улыбался в два зуба.
Я улыбнулся в ответ, а сам думал, выбираем ли мы судьбу? Если да, то очень хотел, чтобы этому Алёшке повезло больше, чем его тезке.
«Гё-кха…»
Подумал о тысячах еще неокрепших скелетов, облюбовавших не по своей воле горизонтальные шкафы, обитые бархатом. О том, правильно ли выбрал профессию. И решил, что да. Настоящий солдат – не тот, кто убивает другого солдата, а тот, кто призван не допустить войны. И пока я вверяю свою судьбу армии, сделаю все, чтоб войны не было.
Круглое желтое солнце, повидавшее на своем веку все человечество, нагло усмехалось моей наивности, а может, равнодушно болталось в небе, отвернувшись от Земли.
Где твой мундир, генерал?
Цена памяти
Я еду в автобусе номер два. Не маршрут – очередность. В первый набились спешащие, посадка не взлет, имеет смысл. Мне торопиться не хочется. Наш самолет стоит на отшибе, потому к зданию аэровокзала едем порядочно. Напротив грустит мужик в потертых штанах, куртке и клетчатой кепке. Вся ручная кладь в сумке с висящим на кожаном ремешке логотипом «МК». Гламурный шестидесятилетний подонок-колхозник.
На ум неожиданно приходит командир корабля, грек с трудновыговариваемой фамилией, в совершенстве владеющий русским с грузинским акцентом. В полете он вел себя достойно, лишь раз подарив нам полминуты турбулентности. Гораздо менее приятные воспоминания о соседях. Слева – жирный бизнесмен, губами-сардельками жадно глотавший воздух, мусоливший его внутри себя, чтоб насытив чесноком и желчью, выпустить обратно. Он спал весь полет, лишь в конце разочарованно вздохнул, узнав, что уже кормили. Все два часа я периодически прикладывался локтем в бесформенный бок, чтоб увидеть затуманенные глаза, выкатывающиеся на заржавевших шарнирах, и затем снова ныряющие в пучину неприятной головы. Он, не приходя в сознание, кивал мне, типа, да-да, приборы – сорок, летим по курсу.
Справа – молодой отец семейства, позади – его благоверная и двое детей, двух и четырех лет на вид. Они писали, какали, по очереди терзали планшет, пока отец соломоновым решением не взялся играть самостоятельно. Пинали спинку моего кресла, лезли отцу на голову.
А под конец полета жирный слева начал вонять.
Автобус распахивает двери и толпа вываливается на свежий воздух, чтоб через несколько метров оказаться в зале прилета. Аэропорт маленький, пройти его насквозь – дело одной минуты. Весь мой багаж – в небольшой сумке, которую брал в салон, потому между указателями «Выдача багажа» и «Выход» выбираю второй. Смотрю на часы – пять минут девятого.