— Ты что, думаешь, я дура? На месте твои пальцы, кости твои на месте, все, все до одной…
— Тогда смотри.
…отстранился от нее. Выпрямился. Сел — и усадил ее напротив. Его руки — между ними: полосы земли под ногтями, полосы мертво-бескровной кожи рядом.
— Смотри же!..
Мальчик ввел ноготь под ноготь: аккуратно и буднично. Оттянул вниз белесо-мягкую кожу, за ней — кусок розовой плоти, Сорвалась и потекла струя бледной крови. Все — вниз, до ладони, до основания… И мальчик двумя пальцами отделил то, что под ними, то, что в центре: там где должна быть кость.
Но — бумага. Скрученные стопки, вставленные друг в друга — рукотворный остеон — спирали типографически-четких, размытых кровью слов: “Солн”, “угле”, “п…ало”, и много, безумно много…
— Это — то, что лучше пустой кости, в этом — все красивое, в этом что-то больше, гораздо больше мира, но в то же время только твое, доступное мне, одному мне! И, может, тебе?.. — он шептал сквозь боль и восторг, сквозь редкий дождь.
Он искал этой боли и этого восторга и в ее глазах — но она встала, нашаривая ногами опору между листьями и черным пакетом. Мотнула головой:
— Не надо. Покажи это лучше Гале: ты очень нравишься ей.
И она ушла.