— Я женат.
Эта простая и короткая фраза звучит точно выстрел, а Аня мгновенно будто бы костенеет и медленно поднимает на меня взгляд. Замирает, а в глазах плещется то странное выражение, что бывает у человека, которого вот только что, за секунду до финиша, дисквалифицировали с Олимпиады. Чёрт… Ну не умею я издалека заводить, вестиа́ пространные беседы. Я и так слишком долго тянул быка за яйца и накручивал ему хвост на кулак, хотя должен был с самого начала всё рассказать, а не строить из себя полного идиота, который бабу до этого никогда не видел. Но, мать его, поплыл, стоило увидеть Аню в квартире, такую решительную и беззащитную одновременно.
И на секунду померещилось: всё, что было со мной до — выдумка, злая шутка судьбы. Показалось, что Алисы не было никогда, как и её подлости. Я позволил себе обмануться, невольно втянув в свою ложь Аню. И теперь готов за это отвечать.
— Рада за тебя, — произносит, а голос глухой-глухой, и взгляд затягивает пелена отчуждения. — Совет, как говорится, да любовь. Хлеб-соль, каравай с шишками, море цветов… что там ещё в таких случаях говорить принято? А… чтоб дом — полная чаша, а радость никогда не покидала его стен. Доволен? Я молодец? Справилась? Ты же за этим меня позвал?
Идиот, идиот, какой же я кромешный идиот!
— Аня, послушай!
— Ой, прости, мне пора ведь! — спохватывается и порывается подняться, убежать, да только я оказываюсь быстрее: хватаю её за руку, останавливая. Наплевать, что смотрят люди, потому что я не собираюсь дать уйти девушке, которая помогла мне не рухнуть в океан тоски. — Отпусти! — шипит, а я отрицательно качаю головой.
Не дождётся.
— Пока не выслушаешь, никуда не пойдёшь. Даже если мне этот грёбаный ресторан придётся на сутки выкупить. Или спалить на хер, ты меня выслушаешь.
Я смотрю в чёрные глаза, а Аня выдерживает давление, лишь щурится зло, но не теряется. Пока ей не всё равно, пока она злится и пылает лесным пожаром, ещё не всё потеряно. Злость — это эмоция, ненависть — чувство, сильные и всепоглощающие, и это даёт надежду, что ещё не всё испорчено.
— Ты не имеешь права!
— Нет, не имею, — медленно киваю, стараясь не моргнуть, чтобы не отпустить её дерзкий, замешанный на горечи и беззащитности, взгляд, — но плевать.
Чуть сильнее сжимаю пальцы на тонком девичьем запястье, а Аня сдаётся первой: втягивает воздух ноздрями, запрокинув голову. Блядь, если она сейчас расплачется, я кого-нибудь точно убью.
— Я ничего тебе не должна, — говорит так тихо, что слышу только я, но всё-таки присаживается на место. Я же так и не выпускаю её руки, потому что моя смелая крошка в любой момент может убежать, а это последнее, чего бы мне хотелось. — Впрочем, как и ты мне не должен что-либо объяснять.
Я так боюсь, что её панцирь треснет, и Аня, испугавшись своей беспомощности, сбежит. И никогда не вернётся. Почему-то обидеть её — именно то, что не смогу себе простить.
— Нет, должен, понимаешь? Я должен был с самого начала всё сказать.
— А зачем? — передёргивает плечами, словно мёрзнет, и как ни стараюсь, поймать туманный взгляд не получается. — Тогда было бы не так интересно, правда? Да и какой смысл откровенничать с посторонней дурочкой.
Она упорна в своём желании казаться выше всего этого дерьма, но слегка дрожащий голос выдаёт её эмоции. Понимаю, что на этот раз здорово накосячил, но я не буду тем, кем являюсь, если не постараюсь всё исправить.
Пусть Аня не хочет признаваться даже самой себе, но возникшее между нами чувство — не пустой звук. А иначе бы так не реагировала. Мало ли, сколько вокруг женатых мужиков, не уверен, что из-за каждого она так переживает.
— Аня, блин… да, я женатый. Да, это правда. Но это ничего не значит.
— И ладно, Влад, ладно. У нас же не было ничего, мы чужие люди. Всё хорошо, не переживай.
— Это неважно, слышишь? Ты — важна. Я сам, блядь, не знаю почему, но это тоже правда. С первой секунды важна, а остальное — чушь и пепел.
Аня молчит, лишь задумчиво теребит длинную прядь волос, медленно наматывая её на палец, как до этого, в машине, ремешок сумки.
Я подмечаю эти детали машинально, а мозг лихорадочно подбирает слова, генерирует дебильный фразы, но собрать мысли в стройный ряд никак не получается.
— Чёрт… — Ерошу волосы на затылке, наплевав на то, во что превратилась моя причёска. Плевать, на всё плевать. — Я ведь не от того, что мне скучно в квартиру матери вернулся, не для того там остался, чтобы над тобой издеваться или ещё что-то, пока моя примерная жёнушка печёт пироги. Вовсе нет.
Аня отворачивается от окна, а я задерживаю дыхание.
— А почему? — в больших глазах мелькает лёгкий интерес, но Аня снова отводит взгляд к окну и фокусирует его на чём-то, мне невидимом. Ладно, пусть не смотрит, но не убегает.