– Здравствуйте, вы не подскажете, мне никакого сообщения не оставляли? Высокий такой мужчина лет сорока в коричневой дубленке…
Я в отчаянье. Ну что ей сказать, как еще спросить?!
– Викторыч что ли твой? – она выпрямляется и испытующе глядит на меня.
– Да-да, Сергей Викторович, из газеты! – я готова обнять эту, в общем-то, малоприятную женщину и прижаться к ее фартуку.
– Дак ждали они тебя, да не дождались. - говорит она. – С ним баба еще была рыжая, и таджик. Больше часа как ушли.
Ушли. Втроем. Я шарю взглядом по стенам, пытаясь найти часы. Часов нет, хотя должны бы быть - вон там, над дверью в подсобку, я точно помню.
Почему-то голос мне отказывает, и я почти шепчу:
– Спасибо. Я пойду тогда к ним.
Тетка в углу поднимает руки и нараспев тонким кукольным голосом говорит:
– Не надо туда ходить. Они там все уже умерли.
Гаснет свет, медленно как в театре.
Я снова в подъезде на ступеньках, и даже в этой непроглядной темноте я вижу приближающийся силуэт.
Конец