— Эй! — выдыхаю я ему в спину.
— Ну чего тебе?
Пижон замирает: кажется, он тоже заметил, как смешно это вышло: он снова откликнулся на «эй».
— Меня называют Шустрый, — не оборачиваясь, отчеканивает он. — Я тебе не битник из «Мэри Поппинс».
— Ш-ш-шу-ус-стрый, — выкатывается у меня изо рта.
Этим все сказано. Я не смогу называть его так.
— Ладно, давай придумаем что-нибудь покороче, — смиряется он.
— Эй! — я улыбаюсь.
— Я не хочу, чтобы ты меня так называла!
Он что, злится? В самом деле?!
— Эй, — говорю я четко, уже без улыбки. Все. Точка.
Обгоняю его и выхожу на улицу первой.
Я вымотана так, что каждое движение дается с трудом. Но все же нахожу в себе силы доползти до лэптопа, чтобы оставить запись о сегодняшнем дне. Закутанная в махровый халат, с чалмой из полотенца на голове, я забираюсь с ногами на стул. Жду, пока загрузится страница в соцсети. Глаза слипаются, мысли слипаются.
Я все еще помню, как волновалась, заходя в свой аккаунт на следующий день после общения с незнакомцем, как мысленно сжималась, набирая пароль. Но, оказалось, зря: блокировка работала. Ни одного сообщения, ни одного комментария.
Тогда, осмелев, я заглянула на страничку Серого. Оказалось, он добавил свое настоящее имя: Сергей Волк. Через день появилась запись о хобби: строительство мостов и музыка. Потом — дата рождения: 1 декабря. На четвертый день я заглянула к нему с любопытством. Ну, что на этот раз? Он указал город: Питер. Мне стало спокойнее, когда я узнала, что между нами больше тысячи километров. Если, конечно, предположить, что Серый не врет.
А вчера он разместил фото. Черно-белое.
Я зависла перед ним на несколько минут.
Улица, мощенная булыжником. Дом довоенной постройки. К стене прислонился мужчина, рядом с ним стоит зачехленная гитара. На лицо падает тень, так что деталей не разглядеть.
Волосы темные. Либо короткая стрижка, либо они убраны в хвост — непонятно.
На нем футболка и джинсы. На запястьях — мужские кожаные браслеты.
Он стройный и крепкий. И чертовски харизматичный. По крайней мере я легко себя в этом убедила.
Конечно, это фото мог разместить человек любого пола и возраста. Но все же, все же…
Все же сейчас я сижу, пялясь на свою страницу в соцсети. И, вместо того чтобы оставить запись и наконец забраться под одеяло, я думаю о том фото.
Почти физическим усилием заставляю себя вернуться к мыслям о посте. В какую фразу можно уместить все то, что произошло сегодня? А произошло столько, что голова идет кругом. Какое же событие стало самым важным? Какой вывод я сделала?
Интересно, что же Серый разместил на своей странице сегодня…
Обещаю себе: загружу пост и загляну к нему.
А потом халтурю: пишу первое, что приходит в голову. «День 30. Никогда не говори никогда».
Бегу к Серому.
И что я вижу? На его странице появился первый пост. Белые буквы на салатовом фоне: «Не ходите кругами. Поговорите со мной».
Откидываюсь на спинку стула. Машинальным движением стягиваю с головы полотенце и начинаю вытирать волосы. Затем так же, не думая, откладываю его и встаю. Мне волнительно так, будто я только что подсмотрела потрясающую историю.
А если у этого мужчины с гитарой действительно есть такая?
Ну что с того? Я же не могу подглядывать за ним через компьютер.
Или могу?..
И давай, Эмма, начистоту. Дело вовсе не в истории. Дело в нем.
Ловлю себя на том, что и в самом деле хожу по комнате кругами.
Готовлю кофе, открываю молочную шоколадку и сажусь за ноут. Снимаю блокировку сообщений. Легко взмахиваю руками, будто собираюсь играть на фортепьяно, и, на мгновение замерев перед касанием клавиш, набираю сообщение: «Спите?»
Легонько ударяю себя ладонью по лбу. Конечно, не спит. Он же в сети.
Серый: Нет, не сплю. Жду вас.
Ерзаю на стуле.
Плохая затея.
Очень.
Я ничем ему не обязана. Могу прямо сейчас вернуть блокировку и пойти спать. И все будет как раньше.
Я так и сделаю.