Фотограф так внимательно разглядывает мой парик, что мне становится не по себе.
Он знает.
— Н-н-нравится! — выдавливаю я, и внимательная, острая заинтересованность, почти настороженность, в его глазах смягчается.
Дефект речи сыграл мне на руку: переключил внимание, объяснил паузу перед ответом.
У меня получается улыбнуться.
Юрий делает приглашающий жест рукой — продолжим экскурсию.
Я иду первой, внимательно вслушиваясь в свои ощущения, но не могу разобраться. Они словно радиопомехи.
Фотографии, их оформление, игра со светом, фоновая музыка — все впечатляет и ошеломляет. Я уже знаю, в чем «фишка» работ Стропилова, готова к тому, что увижу. Но все равно робею, оказываясь перед кроватью с балдахином, на которой за тонким стеклом фоторамки застыла девушка, застегивающая пуговку просторной прозрачной комбинации.
Щеки нагреваются.
Я чувствую себя менее пристыженной, когда наблюдаю за реальными людьми.
В тени комбинация кажется белой, но там, где падает свет, она переливается серебром. Ловлю себя на том, что жду, когда девушка посмотрит на меня.
И она поворачивает голову.
На мгновение я ощущаю себя в невесомости. Как?.. Что я вижу на самом деле? Где реальность, а где вымысел?.. Мысли барахтаются, пока я не нахожу опору: это обратный эффект. До этого модели на фото казались настоящими, а теперь настоящая девушка изображает фотопортрет.
— Спасибо, Констанца, — Юрий, несомненно, доволен эффектом. — Жду вас завтра.
Девушка посылает мне ласковую улыбку и, спрыгнув с кровати, исчезает за ширмой.
Юрий Стропилов — гений. Возможно, злой гений. Но то, что он делает… это восхитительно.
Под гулкие удары заворачиваю за перегородку из матового стекла и едва не налетаю на обнаженного мужчину, принимающего душ, — вернее, на его фото. Я очень внимательно вглядываюсь, чтобы убедиться: да, это фото. Тотчас же где-то под потолком включается звук падающей воды, выпускается пар. И кажется — только кажется! — что брызги окропляют мою кожу. Хочется приподнять подол юбки, чтобы не замочить ее.
Мужчина стоит ко мне боком, чуть наклоняясь вперед. Упирается ладонями о стену душевой кабины. Он так погружен в мысли, что не замечает моего присутствия. Точнее, не заметил бы, будь он настоящим.
Он наклонил голову, вода стекает по волосам, зависает на кончике носа. Я не могу заставить себя опустить взгляд ниже, даже понимая абсурдность моего внутреннего протеста: ни в одном музее, ни на одной выставке я не чувствовала ничего подобного.
— В-вы словно…
— Подглядываю за ними?
Я оборачиваюсь. Весь душевный раздрай мгновенно смывает чувство опасности. Что он знает о подглядывании? О моем подглядывании?
Юрий чуть склоняет голову набок.
— Следуйте за мной.
Я поправляю прядь парика, упавшую на скулу, и чувствую, какими ледяными стали пальцы.
Стропилов идет первым. Проходит несколько шагов, оборачивается.
— Ну же.
Выдыхаю — и следую за ним.
Мы проходим через боковую дверь зала и попадаем в коридор-тоннель. Тусклый свет, жилы проводов вдоль бетонных стен. Я слышу резкий, тревожный звук шагов и не сразу осознаю, что это мои собственные шаги.
А если это ловушка?..
В темноте вспыхивает свет: фотограф открыл дверь в конце коридора.
— Только после вас.
Спотыкаюсь на пороге. Прохожу, щурясь от яркого электрического света. К счастью, это не пыточная. Это фотостудия.
Никогда в таких не бывала. Она похожа на комнату в ателье, где меня фотографировали на паспорт, только раза в четыре больше. У белой стены невысокий белый подиум. Экран, зонты на треногах…
— Не трогайте!
Я отдергиваю руку от объектива камеры.
— Идите ко мне, садитесь.
Осторожно опускаюсь на краешек стула за компьютерный стол. С монитора на меня снова смотрит брюнетка из бара — и возвращается мысль о ловушке.
— Хочу кое-что вам показать.