— Отлично! Руки не убирай.
Стропилов приподнимает мне подбородок. У меня не остается другого выхода, кроме как встретиться с фотографом взглядом. От этого волнительно и страшно. Страшно больше.
Наконец, Стропилов отходит на несколько шагов.
Щелчки затвора.
— Смотри на меня.
Я смотрю, но толком не вижу его — от волнения картинка перед глазами нечеткая.
— Прихвати пальцами ворот плаща. Смотри на меня!
Фотоаппарат щелкает и щелкает.
— Выставь колено, — просит Юрий, и я слышу: его голос изменился, стал тише, в него вплелась хрипотца. — Вот так. Хорошо! Умница!
Щелчки затвора.
— Теперь сними плащ.
Я сглатываю ком в горле. Расстегиваю еще одну пуговицу. Едва могу заставить себя это сделать. Сколько осталось времени? Десять минут? Двадцать?
Под плащом у меня — только белье.
Пальцы не слушаются.
Юрий снова подходит ко мне. Расстегивает пуговицу за пуговицей. Одним движением стягивает с меня плащ — и вот я перед ним. В белье — но словно обнаженная.
Он отходит на пару шагов. Не могу поднять голову, не могу встретиться с ним взглядом: я знаю, что увижу.
Юрий притягателен. Особенно сейчас, когда увлечен работой и когда я так остро чувствую, что его тянет ко мне.
— Смотри на меня!
Усилием воли поднимаю взгляд.
— Оближи губы.
Я подчиняюсь.
— Опусти бретельку лифчика.
Ткань ласково, невесомо скользит по коже.
Теперь мне легко представить, что произойдет дальше.
— Садись в кресло.
Глубокое кресло обтянуто черным атласом. Я почти чувствую обжигающее прикосновение прохладной ткани. И прикосновения мужских рук — настойчивые, грубые. И чувственный поцелуй незнакомых губ.
Свет. Камера. Щелчки.
Не могу заставить себя пошевелиться.
Пытаюсь сфокусировать взгляд на фотографе. Прикладываю ладонь козырьком ко лбу.
Слишком много шампанского.
Слишком богатая фантазия.
И слишком давно у меня была близость с мужчиной.
— Садись в кресло, — спокойно, твердо звучит его голос — повторяет мою фантазию.
Я подхватываю плащ и прикрываюсь им.
Юрий убирает камеру от лица.
— Что происходит?
— М-меня… мутит! — вру я и бросаюсь за ширму.
Так быстро я еще не переодевалась. Шпильку на всякий случай не выпускаю из ладони.
Вылетаю из-за ширмы.
— С-сотрите фото!
— Да что с тобой?..
— С-сотрите! Я… жду!
— Уверена? Снимки шикарные.
— Д-да!
Стропилов копается в фотоаппарате. Долго — бесконечно долго — удаляет фото.
— Еще будут пожелания?
— Н-нет.
Я открываю дверь и вырываюсь из этого кошмара.
Глава 5. День 12
Всю дорогу домой после выставки мне казалось, будто спину прожигают десятки взглядов.
Я сделала круг по кварталу. Потом еще один.
Покрутилась у подъезда.
Дверь квартиры заперла на все замки.
Проверила.
Перепроверила.
Затем наполнила ванну горячей водой и отмокала в ней, пока не стало дурно.
Заварила чай. Открыла молочную шоколадку и написала пост: «День 13. Совпадениям доверять нельзя». Когда отправила его, часы на компьютере показали 00.00.
Самое время идти спать. Но как уснуть, если при каждом воспоминании о выставке и Стропилове меня скручивает внутренний холод?
Так что я открываю сообщение Сергея.
Серый: Как вы провели время без меня?
Мне нравится, как пишет Сергей: будто мы давно знакомы. Будто я могла соскучиться по нему. На мгновение пальцы замирают над клавиатурой: а если и в самом деле – знакомы?.. Но нет. Снова напоминаю себе: мой аккаунт в сети – такая же крепость, как и мой дом.