Глава 8.
ДАША.
Вижу его дом и сердце сжимается от воспоминаний.
Так странно — когда-то я была так счастлива в этих стенах, а теперь лишь хочу поскорее покинуть их. Забрать малышку и сбежать как можно дальше!
На Максима стараюсь не смотреть.
Бывший явно дал понять — он сам по себе, а я сама по себе. Что ж, пусть так. Всё равно мне от него ничего не нужно… А деньги… Деньги я ему верну — пусть подавится этими ста тысячами. Сводит свою невесту в шикарный ресторан пару раз на эту сумму.
Сложно не обращать внимание на его попытки меня зацепить, и на то, что Максим по-настоящему меня цепляет, когда я, споткнувшись, чуть не лечу на скользкую плитку, припорошенную снегом.
Интересно, во дворе ему мэр лично плитку укладывал? Такая же противная и скользкая как на столичных улицах…
Не думаю о том, что его запах до сих пор мне кружит голову.
Максим подлец. У меня не должно быть к нему никаких чувств. Он воспользовался мной, а потом нашел удачный повод чтобы бросить.
Отталкиваю его, спешу войти в дом.
Снимаю обувь и уже обшариваю глазами помещение в поисках Даришки, как вдруг из гостиной раздаётся мелодичный женский голос:
— Милый, а она довольно хорошенькая, жаль на тебя не похожа!
Я застываю на месте. Боже… невеста Макса здесь? Он не мог проявить хоть немного такта и не знакомить нас?
Быстро сбрасываю куртку и шагаю вперёд по коридору. На звуки агуканья и смеха моей девочки.
Вскоре я вижу её. Свою малышку!
И… и ее тоже вижу.
Высокая стройная блондинка.
Дорогие украшения на её шее, яркий макияж и тонкий шёлк платья совсем не вяжутся с младенцем на руках. Да и держит она мою дочь неправильно!
Кажется, будто это и не женщина вовсе — а оживший манекен. Красивый, блестящий и совершенно ненастоящий!
Я подхожу ближе, внутренне съёживаясь от идеальной внешности невесты Макса. Безукоризненный маникюр блестит в свете люстры. Волосы тщательно убраны в простую элегантную причёску.
Понимая, насколько проигрышно я, должно быть, смотрюсь рядом с этой почти моделью… В стареньком вязанном платье, без грамма косметики… Да ещё и причёска у меня под стать пациентке больницы…
— А это няня, Максик? — блондинка придирчиво осматривает меня с головы до ног. — Любимый, ты бы хоть посоветовался, прежде чем нанимать персонал.
От её слов у меня начинает звенеть в ушах. Щёки заливает какой-то нездоровый румянец, а тело начинает трясти.
Сделала вид, что не поняла кто я?
Я-то ее сразу узнала.
И волна гнева накрывает с головой.
Волна гнева накрывает с головой.
Я стискиваю зубы и, стараясь на смотреть на невесту Макса, цежу:
— Отдайте. Мне. Ребёнка!
Чувствую, что внутри начинает закипать странная, незнакомая мне злость. Хочется взять и вырвать дочь из тощих рук этой пластиковой куклы. От этого меня останавливает лишь то, что я могу испугать мою крошку. А я ни за что не допущу её слёз!
— Какая нервная нянька…
— Это не нянька, Марьяна — вздыхает Максим, подходя ближе. — Это мать девочки. Разве ты не узнаешь, Дашу…
— А-а-а, — неестественно долго тянет блондинка.
И буквально сразу ее противное «а-а-а» превращается в дикий вой! Потому что моя Даришка недолго думая запускает ручонку в идеально прямые волосы и со всей дури тянет их на себя, и при этом заливисто хохочет! И даже вопли Марьяны не пугают мою зайку!
Я бросаюсь на помощь — не Марьяне, своей дочке. Но Максим меня опережает.
Забирает Дарину, выпутывая ее пальчики из волос белобрысой стервеллы.
А та косится на меня, и я слышу злобный шепот.
— Маленькая дрянь, вся в мамашу.
И понимаю, что Марьяна узнала меня сразу. Гадина.
Её губы расплываются в приторной улыбке, однако глаза остаются такими же холодными и презрительными.
Инцидент с волосами исчерпан, и она снова становится идеальной.
— Марьяна, а ты почему не предупредила о своём визите? — спрашивает Максим, обнимая невесту за талию.
Он не спешит передать мне дочь.
Сама не знаю почему, но это ужасно беспокоит меня. Я стою напротив них. Богатых, красивых и наделённых властью. Кажется, будто они — это семья с новогодней рекламной картинки. Мужчина. Женщина. И ребёнок. Мой ребёнок.
— Прошу, — чувствую, как мой голос срывается, не знаю, чего мне хочется больше, кричать, или умолять. — Отдайте мне Даришку! Мы просто… мы уйдём, и вы нас больше никогда не увидите!
Максим хмурит брови и поднимает на меня холодный и, как мне кажется, равнодушный взгляд:
— Теперь ты хочешь "просто уйти", Даша? После всего этого скандала?
Он разглядывает меня, словно я букашка, презрительно сжав челюсти.
Я вижу как он бережно прижимает Даришу к себе и… мне очень больно.