— Отдай мне его! Отдай мне Смолина!
— Что значит — отдай? — хлопаю я глазами в изумлении.
— Не прикидывайся дурой. Отступись. Оставь его. И он вернется ко мне. Ты ему мозги запудрила. Он тебя не любит. Его просто на экзотику потянуло. Типа запретный плод сладок и все такое. Ему отец запрещает с тобой… из дома его выгнал, всего лишил… чтобы Стас одумался. Но Стас только назло ему всё будет делать… Ты этого для него хочешь? Чтобы он нищебродом был как ты сама? Тебе, может, это и нормально, другого ты не знаешь, а Стасу это дерьмо зачем? — частит Яна возбужденно. — Отдай его мне, не порти ему жизнь…
Вспоминаю недавние слова Стаса: «Я теперь нищий». Вот, значит, в чем дело. Тем не менее сухо отвечаю:
— Стас не эстафетная палочка, чтобы его передавать из рук в руки. Думаю, он сам решит, чего хочет.
— Если ты его бросишь, он вернется ко мне. Он мне нужен! — с надрывом бросает Яна. — Он все равно не для тебя. Сама подумай, кто ты и кто он! Это сейчас ему по приколу вся эта нищенская романтика. Я Стаса знаю. Он наиграется скоро, и надоест ему.
— Ну, значит, так тому и быть, — развожу я руками и, обогнув ее, иду к двери. Лишь бы убраться от этой одержимой Яны подальше.
Она выскакивает сразу за мной. Идет по пятам и выкрикивает мне вслед:
— Скоро он сам увидит, какая ты убогая и стремная. Как ты ему не подходишь. — В пустом коридоре ее слова звучат особенно гулко. — Он будет тебя стыдиться… Он уже тебя стыдится! Разуй глаза!
Яна преследует меня до самой гардеробной, а потом волочится хвостом и на улицу. Но останавливается на крыльце, потому что на стоянке возле своей машины меня ждет Стас. Без шапки, подняв воротник, переминается с ноги на ногу.
Я подбегаю к нему, порывисто обнимаю, прежде чем юркнуть в салон.
Мы уезжаем, а Яна так и стоит одиноко на месте, глядя нам вслед.
— Ну что? Как прошло собеседование? Тебя взяли?
— Еще б не взяли, — самодовольно улыбается Стас. — Такой кадр.
— И правда. Поздравляю.
— Это там Янка была? — обеспокоенно спрашивает Стас, глядя в зеркало заднего вида. — Она тебе ничего не сделала?
— Как видишь — руки-ноги целы, волосы тоже на месте, — отшучиваюсь я, но, вспомнив кое-что, тут же спрашиваю уже серьезно: — Стас, это из-за меня твой отец тебя выгнал из дома?
Взметнув от удивления брови, Стас переспрашивает:
— Чего? Это Янка тебе напела?
— И все же?
— Ну, во-первых, отец меня не выгонял. Я сам ушел. А, во-вторых, нет, не совсем из-за тебя. Там много всякого накопилось. Я давно хотел. Это просто была последняя капля. Отец думает, что ради его бабок я всю жизнь буду под его дудку плясать. Хрен ему. Думает, что сам по себе я ничего не могу. Знаешь, почему я не пошел тогда на олимпиаду?
Мы уже час с лишним стоим возле моего подъезда, а Стас всё рассказывает и рассказывает о своем отце, о матери, о сестре. Одна история словно цепляет за собой другую. И эта открывшаяся изнанка чужой жизни коробит и пугает.
Я не перебиваю Стаса, хотя и опаздываю к маме. Уже опоздала. Но, чувствую, ему необходимо выговориться. Излить все, что наболело. Освободиться хоть немного от этого груза. Мне кажется, что прежде Стас никому этого не рассказывал.
После своих откровений он какое-то время сидит молча, совершенно опустошенный.
Я тоже не нарушаю тишину, перевариваю услышанное.
— Такие вот дела, — вздохнув, наконец говорит Стас. — Прости, что всё это вывалил на тебя. Не знаю, что вдруг на меня нашло. Разнылся тут… Блин, забей, короче. Всё у меня нормально. Думаешь, наверное, про меня теперь всякую ерунду, да?
По правде говоря, я даже не знаю, что тут сказать. Ругать чужого отца — вроде как не дело. У Стаса он хотя бы есть. Но каких-то других слов я тоже не нахожу. Поэтому отвечаю просто и честно:
— Конечно, думаю. Думаю, что… люблю тебя.
83. Женя
Еще полугодие не закончилось, а кругом все только и говорят о грядущем новогоднем бале. На каждом углу обсуждают взахлеб. Наверное, только мы со Стасом остаемся в стороне от этой шумихи.
У Стаса теперь после обеда и до самого вечера работа. Так что какой ему бал?
Ну а я и вовсе далека от всего этого. Я лучше к маме поеду.
Однако в последний момент меня буквально припер Платонов.
— Как это ты не собираешься пойти? Обязательно надо быть! Мы ведь тебя награждать будем. Сам министр образования области приедет! Даже не думай не пойти.
Я и уступила, не подозревая, что это будет не просто праздничная костюмированная вечеринка, а действительно бал. С шиком и пафосом. В духе 19 века. Такая у Измайловской гимназии, оказывается, давняя традиция. И даже проходит-то он не в стенах школы, а в музее-усадьбе Трубецких.