По привычке хочу обернуться, чтобы проверить, не собирается ли Моника воспользоваться моментом и сбежать, но потом вспоминаю, что она уже это сделала, и неприятная тоска обрушивается на меня, словно ледяная вода.
Я открываю дверь и уже собираюсь недовольно спросить, что именно гостям понадобилось от меня так срочно, раз они даже не предупредили о визите, но мой взгляд падает на двух полицейских, загораживающих выход, и я замираю. Два мужчины в форме с чёрными кожаными папками для документов в руках, которые они обычно носят с собой, чтобы записывать показания или ещё что-нибудь, стоят напротив меня и спокойно всматриваются в моё лицо, словно пытаясь узнать, тот ли я человек, который им нужен. Левый из гостей выше правого, и у него на подбородке противная волосатая родинка. Зато у правого прикольный шрам зигзагом под правым глазом. Странный Гарри Поттер, блин.
Я сглатываю, думая о том, что аноним всё-таки сдал «Конечный пункт», рассказав полиции, что там продаются наркотики, значит, клуб закрыли, Шершня повязали, а следом и Арчи. А раз я числюсь как работник (хотя это трудно сказать) в «Конечном пункте», то они и ко мне решили наведаться. Но я ведь сделал всё, как сказал аноним. Неужели, его слова — просто брешь?
— Егор Штормов? — спрашивает высокий.
Я сильно сжимаю челюсть. Если они действительно пришли из-за клуба, то меня могут закрыть далеко и надолго, а у меня как-то нет желания отправляться за решётку из-за косяков других. Я вообще в торговле не принимал никакого участия и всегда был против этого…
Я киваю, просчитывая все возможные варианты развития событий, вплоть до побега, но если я попытаюсь оказать сопротивление, то могу ещё больше навлечь проблем на свою голову. Чёрт, что же делать…
— Вы знаете этого человека? — низкий достаёт из своей папки фотографию и показывает мне, держа её передо мной двумя пальцами.
На снимке изображён Матвей.
— Эмм, — тяну я. — Да, — бормочу я, вдруг мысленно чертыхаясь, что надо было сказать «нет», тогда бы и у меня проблем не было, и у друга тоже, но возвращать слова обратно уже поздно. — А что он сделал?
— Нам поступило анонимное сообщение о том, что в квартире Матвея Иркутского находятся наркотические вещества, незаконно приобретённые у неизвестного лица, — спокойно говорит низкий.
Я хмурюсь. Анонимный звонок по поводу незаконных веществ в квартире? Держу пари, это наш преследователь постарался. Неужели, Матвей отказался играть по его правилам? Скорее всего, ему тоже пришла карточка с заданием, как и мне, а если это действительно так, то и Розины в таком же положении. Это и радует и расстраивает одновременно.
— У Матвея наркотики? Да нет, бред какой-то, — трясу головой. — Единственные таблетки, которые он пьёт, это от головной боли. У него травма была года три назад, — я поспешно замолкаю.
— Протий можно? — высокий кивает на мою квартиру.
— Документы покажите, — прошу я.
Полицейские неохотно достают из нагрудных карманов удостоверения и показывают мне, открывая. Я скольжу взглядом по именам и должностям, которые тут же вылетают у меня из головы из-за множества других мыслей. Вот проблем с полицией мне только для счастья не хватало, надеюсь, не заберут как соучастника.
— Ордер то у вас есть, чтобы обыскивать меня? — бурчу я, отходя в сторону на пару метров.
Полицейские заходят внутрь и прикрывают за собой дверь, но дальше не проходят. Они осматриваются, словно пытаясь найти улики, и только после этого низкий говорит.
— Мы пришли не досматривать Вашу квартиру, — говорит высокий. — Но если понадобится, можем взять ордер.
Я скрещиваю руки на груди, мол, и что дальше?
— Когда Вы в последний раз видели Матвея Иркутского? — спрашивает низкий, открывая свою папку и доставая ручку, чтобы записать мои показания.
Я задумчиво прикусываю губу. Та-а-ак… Когда я видел этого идиота?
— Ну… Где-то неделю назад, может быть. Пять дней… я не помню, — пожимаю плечом.
Я наблюдаю за тем, как полицейский что-то записывает.
— В каких Вы с ним отношениях?
— Он мой друг, — спокойно говорю я. — И повторяю, я ни разу не видел у него запрещённые вещества. Только таблетки от головной боли, которые ему выписывает врач.
Высокий полицейский продолжает осматриваться, словно ища хотя бы одну улику, что Матвей находится у меня дома, но его здесь нет, и даже если они устроят тут обыск, всё равно ничего не найдут.
— Мы уже были у его врача, — говорит высокий. — Нам сказали, что подозреваемый уже больше полугода не был на приёме. И таблетки ему не выписывали.