Хоч день ось так,
Отже серце твоє скам'яніло.
Сперечатись я з ними не буду,
В мене хисту нема й змоги.
Але я вам скажу лиш одне,
Що з Христом в нас єдині дороги!
І можливо я не поет,
Не складаю вірші з романами.
Але серце в мене м'яке,
Й життя доводить, що з ранами.
* * *
Стихи не пишутся в пустую,
Они должны рубить с плеча:
Когда умно, когда в тупую
Мораль должны нести, крича!
Они не пишутся для сцены,
Они тут только для людей.
Конечно, у всего есть цены
И все хотят продать скорей.
Но черта с два напишешь что-то,
Совсем без чувств или идей -
Умрет запал или охота,
Сгоришь ты сам, мой друг, скорей.
Стихи не пишутся напрасно
И от балды не сочинить,
Мне даже строчки, это ясно.
Спать, есть, кричать, любить!
* * *
Художника обидеть может каждый,
Творец – всегда судьбою был гоним.
Не всем же быть Ахматовой иль Блоком,
Хотя и их слог был кому-то не любим.
Вот, Маяковский-гений футуризма.
Он классиков бесспорно превзошёл.
Писал, как из штанин достал он – Паспорт.
И, право слово, вышло хорошо!
А Пушкин? Безупречный мастер слова!
Он и по сей день многими любим.
Нередко встретишь выраженье сноба, что: -
«Ай да Пушкин! Ай да сукин сын!»
Есенин был московский озорной гуляка,
Пьянчужка и конечно мот.
Для связки слов использовал он маты,
Искусней делая словарный оборот.
И Окуджава и Высоцкий и Расул Гамзатов,
И Заболоцкий и Цветаева и Гафт.
Всех перечислить – жизни маловато,
Тех, кто забил на критиканский штамп.
Вообще поэзия – такая штука, братцы,
Её не подгоняют под шаблон.
Пиши и раздвигай пространство,
Твори и открывай своей души заслон.
Пусть критикуют, тычут пальцем в спину
И говорят, что ты не дотянул.
Ты не спеши прогнуться перед ними,
Лишь туже натяни души своей струну!
* * *
Когда любят жизнь, то не читают.
Впрочем, как не ходят и в кино.
А к художественному миру подступают
Те, кого тошнит от мира настоящего.
* * *
Вокзал.
Перрон.
Мчат поезда и размывают лица,
Как в окнах отражения после дождя.
Порою кажется – они не перевозят пассажиров,
А в них переезжают города.
Перрон – образчик радости, печали,
Кому-то дарит он надежду встреч,
Кого-то со слезами провожает
На расстоянии веля любовь беречь.
Здесь кто-то в пассажирский,
Кто-то в электричку,
А кто-то в зале ожидания томясь,
Торопит время, ждёт свой поезд скорый,
Но только стрелки на часах идут не торопясь.
Внимая голосу диспетчера хмельному,
Платформы заполняет суета,
А поезда приходят и уходят снова.
По расписанию пересекая часовые полюса.
И путь их прост – сплошные рельсы, рельсы, шпалы, шпалы.
Сошлись пути и разминулись вновь.
Везут бездушные составы из металла
Людские чувства: веру и надежду и любовь.
* * *
А в Харькове сейчас наверно снег,
И суетясь спешат куда-то люди.
И старые дома, и белый сквер, парадная,
И скрип двери, как будто от простуды.
Трамвай гремит колёсами об пол
В хрущевке старенькой,
Где дряхлая старушка
Сама с собой заводит разговор
О молодости и об ушедшем рано муже.
Нева заплаканная
Смотрит в чьи-то окна,
И «нежный» сакс поёт
На право от моста,
Поэт охрипшим голосом – продрогшим
Читает стих, как с белого листа.
А в Харькове сейчас наверно дождь,
И суетясь спешат куда-то люди.
И старый дом, промокший сквер, парадная,
И скрип двери, как будто от простуды.
Я знаю этот город. В нём родился.
И точно чувствую – что этот город мой.
Мне близок он по духу, по рассказам.
Хочу в нём жить…
Бродить по гулкой мостовой.
* * *
Вы знаете…
А мне порой довольно страшно
Заглядывать в свой паспорт.
Он там такие цифры выдаёт.
Ну вот к примеру:
Сегодня, говорит, что мне
Четыре раза по пятнадцать…
Хотя, какие шестьдесят?
В душе, четырнадцатый год
Вот только что прошёл.
Я что хочу сказать вам и к чему всё это,
Вы в паспорт – то смотрите иногда.
Но помните одно -
Не важно сколько лет вам,
Ведь главное, чтоб молода была душа.
* * *
Честно?! Верните меня в детство,
Где за ошибки не надо платить деньгами.
Где Мама с Папой ещё живы,
И с братом зовут нас ещё сыновьями… .