Маркусу короткой заминки хватило с головой. Он восстановил норовистое равновесие, прикинул свои шансы в битве с зомби и успел попрощаться с горячо любимой напарницей и уважаемым боссом. Шансов выстоять против воскрешенного покойника, чье мертвое тело по крепости вдруг стало превосходить самые твердые сорта древесины, практически не было. По крайней мере, не с этим оружием.
От сложившихся безрадостных перспектив по телу под кольчужной рубашкой пробежали мигрирующие мурашки. Чуют, заразы, что надо срочно искать нового хозяина. Следом за мурашками заструился холодный и липкий пот. Пот страха. На ум навернулись слова одного из наставников, произнесенные им, когда Маркус отказался от учебного поединка с заведомо сильным противником: “Страх - это нормально. Воин не должен гнать страх прочь, воин должен направлять свой страх в нужную сторону”.
Но живой мертвец.... Сам факт того, что рядом находится прямоходящий покойник, заставляет коленки непроизвольно дрожать. А уж когда вспоминаешь, что он именно по твою душу вернулся с того света... Маркус давно научился контролировать эмоции в битве с превосходящим численностью противником, но только не с порождением Ада и черной магии. Права была Тарена, не стоило ему упоминать имя нечистого к ночи. Накликал, дурак.
Преследователь бросился на него, издавая утробный рык сквозь сжатые пока что зубы. Рефлекторно Маркус отбил мечом тянущуюся лапу, при этом едва не вывихнув кисть - меч словно стукался об аналогичный кусок железа.
Мертвым не ведома усталость. Мертвец все наступал и наступал, а у Маркуса уже и дыхание начало садится, и ноги ноют, и руки враз потяжелели, не порхают с мечом аки бабочки. Краем глаза наемник заметил вскочившую Тарену. Оклемалась после непродолжительного полета.
- Держись, Маркус! - завопила она, отбрасывая кривые клинки. В этом бою они ей не подмога. Пробегая мимо лежащего в позе скрюченного эмбриона Ваньки, девушка подняла выроненную им саблю и, в прыжке настигнув зомби, наотмашь полоснула его по спине.
Взвыв дурным голосом (другого у мертвецов нет), зомби резвее прежнего отскочил в сторону. От неглубокой, но длинной раны валил пар, края покрылись волдырями, как от сильных ожогов. Не переставая вопить, зомби прыгал, нелепо махал руками и ногами и держался на предельно безопасном расстоянии. Яркая свирепая боль затмила даже неуемный голод и оставшиеся крохи разума взяли на заметку неприятное свойство правильной сабли.
- Что с ним? - испуганно спросил Маркус, глядя на замысловатые коленца, выкидываемые раненым мертвецом. Сам момент удара он пропустил.
- Что, что.... Уходить надо! - невпопад ответила Тарена. - Мелкий, ты жив?
- А куда я денусь? - ответил вопросом Ванька. Бок горел, в нем словно пушечное ядро для боулинга перекатывалось. Но движения не причиняли острой боли, значит ничего не сломано.
- Держи! - воительница бросила ему саблю, рукоятью вперед, а сама подняла свои мечи. - Если наш замогильный друг попрет в атаку, кинь клинок мне. А ещё лучше - кинь, как только он перестанет танцевать.
- Нам надо уходить, - заявил Маркус. Его била крупная, штучная дрожь, с которой справится не так-то и легко, а скрыть можно только на сорокаградусном морозе. Даже на тридцатидевятиградусном не получится.
- Я знаю. Но с этим уродом на хвосте... - напарница вложила обнаженное оружие в перекрещенные заплечные ножны, - ...мы далеко не уйдем. Надо что-то придумать.
- Я вот что хотел сказать, - робко начал Ваня, опасаясь, что его опять перебьют. - Насчет уходить... Не мое, конечно, дело вам советовать, вы опытнее и все дела... Но всё таки... Может быть, нам, если мы попросим, как-то поможет этот волшебник на ковре-самолете?
- Где?! - в унисон воскликнули наемники.
- Прошу прощения, достопочтенные, я нахожусь в плоскости чуть выше, относительно вас, - донесся откуда-то сверху мягкий, убаюкивающий голос.
Подняв головы, воины увидели зависший метрах в четырех от земли широкий ковер, персидской или арабской выделки. Снизу было видно, как необычный транспорт продавливается под весом восседающего на нем волшебника. А то, что там сидит волшебник, никто не сомневался - представители других профессий никогда не выступают погонщиками ковров-самолетов.
Из-за края экзотического летательного аппарата виднелась голова в западной шапочке, именуемой чалмой, с бородкой а-ля принц Персии розлива третьей реинкарнации.
- Ариб Галат к вашим услугам, - представилась голова. - Как мне кажется, у вас возникли некоторые трудности, связанные с происками нечистого духа. Могу ли я осмелиться предложить Вам свою помощь?
- Можешь, - великодушно разрешила Тарена. - Если, конечно, поторопишься, иначе предлагать некому будет. Спускай свой половик летающий и забери нас отсюда чартерным рейсом.