За годину ми покидаємо стіни ательє, а майстер сердечно прощається з нами. Навряд, чи колись ми ще побачимось, та коли він піде звідси, світ щось втратить. Може, частку своєї доброти? І старі фотокартки, любовно зібрані в обтріпані альбоми.
На дивовижу, ми з Рудим вийшли чудово. Фотограф не збрехав, він таки вміє робити свою справу. Він віддав нам негатив і кілька чудових знімків. Либонь, оце вперше я сама собі подобаюсь, бо я теж із когорти тих нещасних нефотогенічних. А може, я просто по-іншому бачу себе, а камера правдива? Тоді чому камера цього старого побачила мене моїми очима? Чи то він побачив у мені щось таке, що інших не цікавило? Він бачив у людині сутність, ото вже вищий пілотаж. Шкода, що життя вислизає між пальців, як сухий пісок.
— І куди тепер? — Рудий втомлений, я бачу. Та я й сама не краща.
— У нас є ще доба, оплачена — в тій квартирі. Виспимося, а завтра пошукаємо Оксану Вольську. Може, вона й досі живе в Запоріжжі.
— Що це нам дасть?
— Не знаю, та нехтувати такою можливістю не варто. Я гадаю, настав час витрусити із шафи всі старі кістяки. Час генерального прибирання настав.
— А якщо вона померла?
— Прикро, та я щось придумаю. Подзвони в лікарню, що там Стась, чи не отямився?
Рудий накручує телефон, а я пірнаю в душ. Чорт забирай, мило, все-таки, — важливіший винахід, аніж порох. А тому, хто придумав шампунь, варто було ще за життя поставити пам’ятник. Ну, принаймні, дати Нобелівську премію. Миючі засоби — нищівний удар по багатьох інфекціях, якщо люди не лінуються митись. О, як я ненавиджу наш громадський транспорт! Там я втрачаю останні ілюзії щодо цивілізованості моїх співгромадян. Іноді здається, що ми живемо в середньовіччі — з огляду на «аромати», що поширюють навколо себе деякі, цілком пристойні на вигляд люди.
— Лізо, що ти робиш? — все-таки Рудий — зануда, ну хіба не чує, як гуде фен?
— Рибу продаю.
— Досить блазнювати. Я додзвонився нарешті до лікарні. Годину тому Стась отямився. Треба приїхати, вони дадуть список ліків.
— За хвилину я буду готова.
Я одягаюсь у чисте і йду до дверей. Щоб заспокоїти втому, мені досить просто змити з себе мікробів. Отакі мізерні істоти, а як можуть пригнічувати! Просто огидно. Вони мене до сказу іноді доводять.
— Не берімо машину, поїдемо на таксі.
— Лізо, це нерозумно.
— Поглянь у вікно, який спустився туман. Ще потрапимо в аварію.
— Маєш рацію. Тоді піду, віджену наш лімузин на стоянку, а ти виклич таксі.
Я завважую тільки, що нам з Рудим затишно разом. Може, й справді, варто одружитись? Власне, чому ні? Він мені подобається. Ну, не те щоб я палала, та це вже в минулому. Але я знаю одне: Рудий має бути біля мене, і останнім часом мене бентежать думки про його покинутих подружок. Ану ж якась схоче взяти реванш? Я видряпаю їй очі. Виявляється, я ревную Рудого, то як йому, бідоласі, довелось тієї ночі? Я не обіцяю, що буду вірною дружиною, та він ніколи більше не страждатиме через мої розваги, про це я подбаю.
Таксі везе нас до вже знайомої лікарні. Два тижні тому ми привезли сюди скривавленого Стася, що тримався за мою руку, як утопаючий за соломинку. Власне, так воно й було. Отже, Стась отямився? Це добрий знак, значить, житиме. Якщо вже не врізав дуба просто на місці, то померти зараз буде просто свинством з його боку.
— Він у боксі, — медсестра починає навколо Рудого весільний танок. — До нього не можна, але для колег зробимо виняток.
— Дякуємо вам. Ми повинні його побачити.
Стась лежить, під’єднаний до численних апаратів. Я знаю призначення всіх, Рудий зі знанням справи дивиться на карту температури і кардіограму.
— Якби ще побачити рентгенограму… І результати аналізів…
До боксу просотується молодий суворий лікар, насуплений і готовий до бою — аякже, на його території двоє чужинців! Та за хвилину вони з Рудим заводять довгу нудну розмову, яка страшенно тішить їх обох. Знайшлися споріднені душі.
Я тим часом дивлюсь на зжовкле Стасеве лице. Нічого, красунчику, ось видужаєш — і поїдемо до моря, втрьох. Я вже не серджусь на тебе. Власне, все в минулому, та ми все одно є одне в одного. І я рада, що ти не пішов від нас. Чесно, рада.
— Лізо…
Він дивиться на мене своїми темними очима, які колись так бентежили мене.
— Ти прийшла.
— Мовчи, Стасю, тобі не можна розмовляти, а твій лікар нас прожене.
— Я… не помер, ти просила…
— Я знала, що ти не помреш.