-- Держи. Сейчас по моей команде разорвёшь это фото напополам.
-- Не жалко? Красивая картинка.
-- Жалко. Не важно. На счёт ноль, рви. Семнадцать, шестнадцать, пятнадцать...
Отступил к двери, проколол себе ножом палец, припечатал чёрным по белой краске, размазал пятно в иероглиф.
-- Ноль!
Звук рвущейся бумаги, и ни дознавателя, ни стула, на котором он сидел.
"Сработало!" Ромига впервые в жизни построил геомантский портал. Осуществил мечту. Много лет терпеливого сбора информации, удачная встреча, старательная учёба, непростая ночная беседа и семнадцать минут предельной концентрации принесли результат.
Чувствовал себя, будто из боя. Прислонившись к притолоке, безучастно смотрел, как посреди комнаты возникает портал: обычный, тёмный. Вихрь выплюнул стул, а на нём, вместо бруска, записку на половинке фото: "Жду тебя в Цитадели, у себя. Приходи, поговорим".
Ромига выругался по-навски и по-русски. Хотел привычно испепелить бумагу, но энергии -- ни капли. Изодрал в клочья, опустился на стул. Радость успеха мешалась со злостью. Трудно сказать, на кого больше: на Идальгу, Семёныча, чудского щенка? На ту неведомую тварь, чей удар он, вероятно, пропустил.
Мысль, что приглашение вместо батарейки может быть весёлой дознавательской шуткой, родилась и тут же сдохла. С первой до последней секунды их разговора Ромига наблюдал Идальгу за работой. Достаточно его знал, чтобы не перепутать с Идальгой развлекающимся. Дознаватель прямо назвал объектом Ромигу, хотя изначально приходил за Семёнычем. "Как бы не застрять в Подвалах надолго". Для нава в самом факте -- ничего ужасного, но когда планы на ближайшие недели расписаны буквально по часам...
Идти к Идальге не хотелось страшно, до остервенения. А не пойти... Ромига знал: это будет величайшей, просто феерической глупостью с его стороны. Откуда вообще желание и мысли: не пойти? Но прежде надо переговорить с Семёнычем. Интуиция упорно подсказывала, атаковал не он. А как бы тоже не оказался под ударом, за компанию. "Могу ли я сейчас верить интуиции -- большой вопрос!"
Будить раньше времени чела, обработанного "пыльцой Морфея" -- неблагодарное занятие. Нав сел ждать, постепенно доходя до точки кипения.
Первая мысль Семёныча: "Какой гад отдёрнул шторы и жалюзи?" Окно в комнате не открывалось с тех пор, как фотограф оборудовал здесь лабораторию...
"Гад" сидел на стуле посреди комнаты: мрачный, осунувшийся, серый какой-то. От усталости? От пасмурного полусвета, притворявшегося утренним? От полного отсутствия магической ауры? Острые уши, напряжённая поза, тяжёлый взгляд. Семёныч и проснулся-то, кажется, оттого, что в нём норовили проглядеть дыру. А по комнате будто Мамай прошёл: "Дрались тут что ли? Нет. Ромка, зараза, что-то плёл". Семёныч прислушался к затухающему дрожанию невидимых нитей. "Сплёл. Удачно. Но разгром учинил..."
-- Ром, доброе утро!
-- Утро! Добрым! Не! Бывает! -- зыркнул так, что Семёнычу второй раз за полсуток захотелось провалиться к антиподам. -- Ну какого хрена ты полез защищать этого чуда?
-- Кого?
-- Чуда, рыжего. Рыжие -- чуды, белобрысые -- люды, мы -- навы.
Только что сидел на стуле -- раз, уже рядом, стоит над душой. Тот, в подворотне, двигался так же стремительно.
Семёныч спустил ноги с дивана, ища ботинки. Не нашёл. Увидел их в противоположном углу комнаты: на крючке на вешалке, связанными за шнурки. Попытался встать, охнул от боли в затёкшей спине, осторожно опустился обратно.
-- Что ты делал?
-- Избавлял тебя от крупных проблем. А себя... скажем так, от лишних неприятных разговоров.
-- Дай ботинки.
-- Щаз! Утюг найду, шнурки поглажу, -- ещё одно молниеносное перемещение, что-то пролетело через всю комнату, шмякнулось под ноги старику.
-- Спасибо, Ром.
-- Не за что!
-- Ты всегда, когда злой, так мелькаешь?
Роман сел на стул. "Откуда здесь эта рухлядь?" уставился в глаза старику:
-- Вот зачем ты защищал чуда? Так хорошо всё шло.
-- Понятия не имею ни о каких чудах. Я защищал ребёнка от типа с ножом.
-- Ребёнка? Ха! Знал бы ты...
-- Хочешь, чтобы знал, рассказывай. Кровная месть какая-нибудь? А с ножом был твой родич?
-- Ну, как бы...
-- Он убьёт рыжего?
-- Вряд ли убьёт, отделается чудик испугом. Да хрен с ним! Семёныч, скажи, тебе собственная шкура дорога? Может, у тебя запасная есть?
-- Нету. А у тебя, Ром?
-- Тоже нету. Но в данном случае моя шкура в безопасности, только нервы. Кажется... Ладно, я сейчас по быстрому наведу здесь порядок, а то смотреть тошно. И пойду. Если явится кто-то из наших, не вздумай оказывать сопротивление. Не лги, если будут допра... спрашивать о чём-то. Можешь играть на своей неосведомлённости и прикидываться дурачком, но не перегни палку. Держись с достоинством. Торгуйся, выдвигай условия, задавай вопросы сам. Тёмному Двору нужны такие, как ты: геоманты.