А меня подобрали местные — афганцы. Я был без сознания без малого месяц. Пуля как-то странно прошла. Я остался жив, но, как говорят, сошел с ума. Так говорили мои афганцы, благодаря которым я и стал, по существу, Дервишем. Я выжил. Не знаю, кто тут больше виноват — Бог, Аллах или Сатана, но я выжил. Я знал, что в конце концов мы встретимся. И мы встретились.
— Что ты хочешь? — глухо спросил у него Дрозд. — Убить меня?
— Нет, — покачал головой Дервиш. — Знаешь, чем больше я думал, тем больше понимал тебя — как ни странно. Ты мог не выполнить приказ — тебя учили так. Ты, конечно, предал меня, но у тебя тогда были более веские причины, чем какая-то там дружба. Родина. Кто же виноват, что у нас с тобой такая Родина была? Дружить я с тобой, естественно, не буду, но в живых оставлю. Живи и мучайся… Это не благородство. Это, если хочешь, месть. Вряд ли ты поймешь, но я ДЕЙСТВИТЕЛЬНО не хочу тебя убивать. У тебя было предательство мелкого пошиба, не стоящее внимания. Такие вещи происходят повсеместно. За мертвых ребят мстить? Тебе? Но ты не убийца, ты палач, потому что они были приговорены. Что с палача взять? Кто он? Гад, слизняк и пустое место. Но кое на что он сгодится. Он может назвать имя того, кому действительно стоит мстить. Кто дал тебе это указание, Дрозд? Письменный такой приказ быть не может. Имя, Дрозд, — и живи как знаешь.
Дрозд стал медленно разворачивать машину.
— Имя, Дрозд!
Дрозд уже развернулся.