19 ноября 2011
The Sound of You and Me
Сколько лет стою так, возведя очи к небу? Сколько лет. А тебя все нет... Ты не приходишь. Почему? Не ты ли мое счастье в далекой стране? Не ты ли одинокий голос, отраженный в мерцании снега и дорог? Как ты там? Видишь ли меня среди кустов крымской скумпии? Красный платок поднесла к лицу, спрятав ладони, сложенные в молитве... Разве ты не слышишь меня? А зачем тогда сны?.. Если я вижу тебя, то и ты... Так бывает, я знаю. Между мужчиной и женщиной, у которых украли случай. Случай - встретиться вопреки... Ты послушай... Я буду ждать тебя, возведя очи к небу. И простою так вечность... А ты будешь всю жизнь писать для меня, не зная, что я услышу твои печальные песни. А я их слышу... "Don't you know this sound? It's you and me. You and me"... This is the sound of you and me.
20 ноября 2011
Сердце ждет
Слушать тебя. Слушать. Ждать тебя. Ждать. Очень далеко. В снегах город твой. А ведь родом ты из Обетованной... Как, впрочем... все мы понемногу... Пой, радость моя. Пой... Сколько женщин будут ждать тебя, ты и не знаешь... Снег забрал твою грусть. Стал властелином... Далека страна твоя. Не приехать. А если рискнуть, не замерзну ли в долгих вечерах, снежных ночах?.. Разве что голос твой всегда будет рядом... Слишком нежный для суровых широт. Слишком ранимый. Слишком... Пой, радость моя. Сердце ждет.
22 ноября 2011
В прозрачной тишине
Тебя нашла лежащим на пологом камне, будто изваяние. Без одежды. Дождь омыл твои раны, земля впитала кровь. Лицо казалось мне живым, взгляд устремлен был в небо. Спокойно ты смотрел на восходящие светила, и дни сменяли ночи, но ты был равнодушен к разноцветью жизни красок, и даже бабочка, что складывала и расправляла крылья, застыла на груди твоей печальной маской ожиданья. Уж больше не взлетит... Красавица лесная разделила сон с тобой навечно. А я стою, держа светильник негасимый, с печалью девы, вся в думах о тебе... Прекрасен ты... в своей смертельной неге, в молчанье хладном, в прозрачной тишине...
7 декабря 2011
Снег
Выпал снег. Долгожданный. А мне не холодно. Мне б распахнуть душу, остудить. Иду, похрустывая, в тишине, в белом сне, в белой мгле. Возьми меня, морозец робкий. Веди тропою без тропы. А лучше расскажи. Тихо так, на ушко. Сколько мне осталось? Снег... Ну? Не молчи...
10 декабря 2011
Зимняя ночь
Сегодня ты моя... Послушай, не стыдись... Твоя нагота внутри... Пойми, есть обнаженность, которой не коснутся даже руки, поцелуи... Не прячься в бело-кружевную шаль. Я сам дрожу и, глядя на тебя скучаю по обнаженному изгибу твоей как воск белеющей спины. Мне хочется увидеть тебя всю, что в том такого, когда любишь? Ты... улыбнулась. Ну как же - нет? Теперь нахмурилась немного. Не доверяешь?.. Может, разлюбила? Что прячешь взгляд? Скажи... Не подходи? Вот так? И все?.. Ну, хорошо. Пожалуй, я уйду... К другой? Зачем к другой? Похож я на повесу что ли? Уйду... навстречу февралю и снегу. Пусть ветер злой лицо мне обжигает, никто и не заметит слез... Подумают, что это лишь снежинки тают...
"Останься! Слышишь?" - "Слышу". - "Зажги свечу". - "Сейчас. Не торопи. Вот. Горит свеча". - "И прочитай. Читай мне Пастернака". - "Хорошо, уже читаю". - "И отвернись, пока я лягу". - "Отвернулся. Я здесь побуду, у окна". - "Читай. Пожалуйста, читай". - "Читаю, дорогая. Читаю, как молитву... слышишь?" - "Да... Иди ко мне". - "Иду".
Мело, мело по всей земле
Во все пределы.
Свеча горела на столе,
Свеча горела.
Как летом роем мошкара
Летит на пламя,
Слетались хлопья со двора
К оконной раме.
Метель лепила на стекле
Кружки и стрелы.
Свеча горела на столе,
Свеча горела.
На озаренный потолок
Ложились тени,
Скрещенья рук, скрещенья ног,
Судьбы скрещенья.
И падали два башмачка
Со стуком на пол.
И воск слезами с ночника
На платье капал.
И все терялось в снежной мгле
Седой и белой.
Свеча горела на столе,
Свеча горела.
На свечку дуло из угла,
И жар соблазна
Вздымал, как ангел, два крыла
Крестообразно.
Мело весь месяц в феврале,
И то и дело
Свеча горела на столе,
Свеча горела.[2]
16 февраля 2012
Вынуждена не быть
Кружиться в белом платье. Зал пуст. Полы сверкают. Из динамиков - музыка, которую пишешь ты. И вот я на твоей волне. В тебе. Движенья вторят выходящей в истоме душе. Ты на другом конце вселенной, окруженный синтезаторами, проводами, музыкантами, гитарами, барабанами, усилителями, пюпитрами, нотами. А я танцую. Фотограф говорит: "Работай профилем. Профилем. Еще раз. Ближе. Не выходи из кадра. Так. Хорошо. Профиль. Профиль". Жадно стрекоча затвором камеры, он уже молчит, потому как я в экстазе. Потому как меня уже нет. А только душа. Звук и я. Звук и моя нерастраченная страсть к тебе, экспрессия, томление, изгибы, полет. Внезапно музыка прерывается, а я продолжаю движение. Снято. "Музыка нужна?" - "Да". И снова. Это не передышка. Это секундное выпадение. И вновь я в тебе. Такая, которую можно увидеть только в момент близости - на грани обнаженных чувств. Через полчаса меня никто не узнает. Я сольюсь с толпой. Закрытая, отстраненная, повседневная. Фотограф любит меня, но быть третьим не желает, хотя и видит после душа раздетой, без грима, уставшую, пьющую чай, термос на полу. Его раздражает, что я курю. "Что, вкусно?" - "Вкусно". Недовольно кривит губы, собирает аппаратуру. Пока я добираюсь через весь город домой, он выходит из студии и направляется в мастерскую. В метро я читаю книжку, чтобы не уснуть. Открываю дверь пустой квартиры, раздеваюсь и засыпаю. Утром меня ждут повседневные дела, днем по скайпу получаю первые обработанные фотографии. Я не узнаю себя. Я никогда не узнаю себя. Да и никто не узнает. У меня другое имя, образ. Он оставляет мою обнаженность чувств вечности. А я вырываю себя из вечности, бросая на алтарь повседневности, безликости, скуки, суеты. Две мои половины существуют параллельно, и одна из них всегда доминирует, циркулируя между рутиной, клиникой и домом. Денег на лечение все равно не хватает. Я медленно умираю, хотя шанс есть. Но нет стимула. Слишком одинока...
19 февраля 2012
Девушка и Ветер
- И в серый ямках талый снег... Помнишь?
- Помню.
- Зачем же ты пришла сюда? Зачем? Весной, ты знаешь, я особо нервный.
- Нервный?..
- Уходи. Этот снег. Умирающий, белый... И ты... на скамейке белой читаешь мои письма...
- Не письма - партитуру.
- А это не одно и то же?
- Не злись. Сейчас уйду, не торопи.
- Какая ты жестокая. Зачем ты следуешь за мной, как тень? И не даешь покоя?
- Я? Не даю покоя?
- Ты пьешь мою печаль. Заглядываешь в душу.
- Боже! Успокойся, ветер! Зачем ты разметал листы?
- Мне плохо. Что ты там читаешь?
2
В миниатюре использовано стихотворение Бориса Пастернака "Зимняя ночь" (1946). (Прим. автора.)