Илья Брагин
* * *
Я выполнил свой долг перед тобой,И что с того, что раны кровоточат?Зато душа свободна и не хочетПризнать, что бой проигран был судьбой.Проигран бой. Враг жёстче и смелей.Ему победа кажется прекрасной…Но выход есть: быть одиноким властно,Не в схватке быть, а воспарить над ней.
* * *
Морозный воздух. Снега тайна.И ветра спущенный курок…Я встретил Вас почти случайноИ от виденья изнемог.В паденье безразличном снегаИ трепетанье сонных звёздВнезапно умиранья негаЯвилась мне, как на погост.Я вспомнил лета полыханья,Чтоб отрезвить себя чуть-чуть,Но это смутное желаньеЛишь духу преградило путь.Я полюбил Вас незаметно:Так ночь идёт на смену дню.Возможно, нужен мне ответ, ноИ безответно Вас люблю.
Память
Озираясь назад, память всё подменяет:Там, где выщерблен день, мнится правил парад,В апогее томлений, сомнений и маетВидишь, ближний, предавший тебя, всё же брат.Там где был ты влюблён – адвокат Достоевский,Что там! Сам ты артист, и роман – лишь игра.Дон-Жуан – тоже роль, ты играл её с блеском,Контрапункт – покаянье прошёл «на ура».Там, где был ты не нужен – находишь загадкуИ какой-то ещё в суете видишь толк.Ну, а там, где ты слаб и подвержен припадку,Дурковато душа скажет: «Выполнен долг».В этом мире, увы, выживает сильнейший.Если Богом целован, то всё нипочём.Память всё подменяет. За это нежнейшеЯ пою свою память молитвы ручьём.
* * *
Через речку положен мост.Вьётся речка – змеиный хвост.На мосту ловит рыбу дед,Рядом – старый велосипед.Я в дела его сунуть носПостеснялся, а старый пёсПодошёл и обнюхал вмиг.Дед ругнулся, но в дело вник:Покормил, пожурил чуток…Пёс продолжил свой марш-бросок.Посмотрел вслед ему рыбак,Улыбнулся, – он был добряк.И забросил по новой снасть,Ощущая к рыбалке страсть.
Алексей Бриллиантов
Трибуну
Посвященье В.
1.
День выеден. Распахнуто окно.Улиткой липкой заползает вечер.Черновиком, зарытым под сукно,Ждёшь миг, когда в зените вспыхнут свечи.Как будто он изменит ход времён:Вот-вот – и ты витаешь на орбите,Не в муках старта, а уже в зените,И целишься примерить Орион.Вот-вот – и толпы суетных племён,Бросая пропылённые кибитки,Без бичеванья и призывных свитковВ Орду собьются, в цвет одних знамён…
И гребни волн достанут небосклон…
2.
Но гаснет небо, розовея дном.С востока в город катит гулкий топот,Неотвратимей, чем цунами рокот —И хлопоты ордой владеют днём:Расставить свечи, выбить шёлк знамён,Бич перевить и снова свиток править,Да так, чтобы Последний из племёнОт крыльев беркута в себе нащупал память,Желая небосклон отбить у волн,Под пастбища наметив Орион…
3.
Век выеден, и влажен небосклон.А под сукном потомки что-то ищут:Не то шелка обветренных знамён,Не то строку в клочке бумажки писчей.
Выбор
Этот выбор ни прост, ни сложен,И открыт, как прямая речь:Если шашка ползёт из ножен —Значит, в поле назрела сечь.Если сечь – значит, алой сольюБудет залит закат и ночь,И дороги: одна к застолью,А другая – от жизни прочь.Век с похмелья оброс осотом —Не проймёт и «ядрёна мать»…Но соху поливаешь потом —Ржи встаёт золотая рать.Мне неведомо имя Бога.Я не видел его послов.Не смогу я среди уБОГихЛик его написать со слов.Но на каждой развилке – встреча;Каждый день открывает новь:Пот – на дело;За правду – сеча;Выбор – с Ним;Ну а ОН – Любовь.
Таинство
Мне ль искать, что истину, что Бога…Вот затеплю тонкую свечу,Понесу, куда ведёт дорога,С багажом, назначенным плечу.Шелест облетающей гордыниВниз, под корни, будто бы я клён,Что с обрыва ветками слепымиСилится ощупать небосклон:Там, где к алтарю придёт дорога,К образам нетраченных святынь,Где вопросы зябнут за порогом,А ответы – рослая полынь.Что ж искать, что истину, что Бога —Их не разместить душой одной,Разве искрой, иль крупицей, слогом,Брызгами над рухнувшей волной…. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .Утро будет тихим и урочным.Бережно, как редкостный кристалл,Подниму с листа четыре строчки,Что в ночи мне кто-то диктовал…