Давиду Самойлову
Ветреный город. Там тихие улочкиК морю спускаются все до единой.Улица Калева – кофе и булочки,Улица Мере – дубы-исполины.Буйство черёмухи – улица Тооминга,Свечи каштанов, чернила сирени,Красные крыши, кирпичные домики,Старых деревьев прозрачные тени.Вот этот дом. И калитка распахнута,Словно душа или книги страница,И на окошке расставлены шахматы,Будто хозяин сейчас возвратится.Сад зацветает. Живое, зелёноеВечное царство – малина и слива,Но на губах тает горько-солёнаяВлага, что ветер приносит с залива.Аист в гнездо по весне возвращается,Я улыбаюсь ему или пла́чу?Жизнь продолжается, жизнь продолжается…Разве на свете бывает иначе?
* * *
Памяти поэта-подводника Игоря Озимова
Спит в тумане канал Грибоедова,Над водой проплывают дома…Из простывшего города бледногоНаконец-то уходит зима.Я иду по знакомому адресу,Над волнами – мосты-корабли,Шелест тонкого белого парусаСлышу я в океанской дали.Вижу Вас молодым, в белом кителе,Ваш лучистый улыбчивый взгляд…Окна старого дома и жителиНа канал, как на море, глядят.Вы ушли… Буду верить, что в плаванье,На неведомый остров ушли.Ваше судно стоит в тихой гаваниВ неизученной точке земли.
* * *
Я мою окно после вьюги и стужи,Январских снегов и февральских метелей.Они отошли, отлегли, отшумели,И снова весна в тихом воздухе кружит.А город заполнен движеньем и шумом:Трамваи по рельсам, часы с колокольней…Как больно бывает мыть окна, как больно,Когда о тебе все тревоги и думы.Ты вышел во двор, я тебя увидалаСквозь стёкол прозрачность, натёртых до скрипа.А тряпка полощется в миске со всхлипом,А мне чистоты безупречной всё мало.Я мою окно после долгих морозов,Как будто с окна смыть твой образ пытаюсь.А он только чище, чем больше стараюсь.Текут по стеклу ручейки, словно слёзы.
Алина Бартенева
Аннушка
Не вернулись с фронта два её сынка.Страшное известие пришло издалека.Где-то там за Бугом в облаке смертейПотерялись судьбы двух её детей.Все в селе гадалки ей твердят одно,Что ребята живы, постучат в окно.Ветры да метели мчались по селу.Жадно припадала Аннушка к стеклу.Только перед утром сон её ломал,А во сне навстречу младшенький бежал.Старший чуть смущённо улыбался ей:«Познакомься, мама, с жёнушкой моей».Как бы ей хотелось, чтобы этот сонДлился бесконечно, не кончался он.Годы пролетали – счастье не сбылось.Знать, гадалки врали, чтоб светлей жилось.
* * *
Не гасите свечу, пусть горит до конца.Ведь расплавленный воск – как застывшие слёзы,Что скатились с небес по веленью ТворцаИ упали на листья озябшей берёзы.Посмотрите на пламя зажжённой свечи —Как на жизнь нашу пламени пляска похожа:То неистово скачет, как всадник в ночи,То падёт и забьётся болезненной дрожью.Задержите дыханье чуть-чуть у огня,Не спугните пылающий трепет мгновенья.Пусть сопутствует вам до последнего дняНегасимый и вечный огонь вдохновенья!
Ирина Басова
* * *
Я на исповедь в чащу лесную хожу,Как язычница, как святоборова жрица.Согрешу и покаюсь, и вновь согрешу,Чтобы скудным пайком у берёз причаститься.У лесин белоствольных свой грех отмолю.Солоны и горьки покаянные слёзы!И в ответ на святую молитву моюБлагодатная замироточит берёза…
* * *
Мне отрадно глядеть в эти дивные дали,Упиваясь мучительно светлой тоскойО незримом, надмирном, святом Валааме,В облака вознесённом над скверной мирской!Стать бы птицею вольной да взмыть в поднебесьеНад суровою, вздыбленной ветром волной.Отчего ты бескрыло, смущённое сердце,Отчего не обрящешь ты край неземной?Оттого ль, что взыскующий Божьего храмаНе от мира сего и за правду гоним?В небеса вознеслись купола Валаама,Словно явленный горний Иерусалим.