Задыхаюсь
Задыхаюсь. Я увлеклась.Не заметила грязь на теле.И на облаке кратких фразСлед остался отнюдь не белый.Слово вырвалось, грянул гром...Вот бы вымолвить всё обратно!Ведь кислотным в душе дождемНе отмыть в отношеньях пятна.Если смотришь на жизнь любя —Чёрный цвет виден нежно синим...Мне теперь лишь до слёз обидно,Что ошиблась насчет тебя.
Альмира Биккулова
Любовь матери
Перевод с башкирского Николая Михина
Любовь материнская – солнца лучи.Без них – словно тьма бытиё.Нужны нам, чтоб мир был и светел, и чист,Духовные силы её.Творишь, созидающей жизнью влеком,С рожденья начавшийся ты,Впитав с материнским в себя молокомВсю силу земной красоты.Чем опыт богаче, тем время быстрей,Всё ближе к конечной черте…Как мир, без границ лишь любовь матерейВ нетленной своей красоте.
Родной язык
Перевод с башкирского Николая Михина
Для каждого Родина только одна —Единственная, словно мать.Род – корень: родная, природа, родня,Народ, урожай и рожать…Нет, чудо-язык, состоящий из слов,Не зря человечеству дан:Духовная сила всех в мире родов,Бесценный Всевышнего дар.Чтоб было друг друга легко понимать,Из слов зарождается речь.И надо язык свой, как Родину-мать,Лелеять, любить и беречь.
Людмила Бокшицкая
* * *
Замирают лес и поле,Замолкает шёпот трав.Осень мечется на воле,Красит головы дубрав.Заливает мир дождями,Ночью слышен ветра вой,И холодными сетямиМы опутаны с тобой.Звёзды прячутся со страхомЗа лохмотья облаков.Осыпает листьев прахомОсень след твоих шагов.Плен осенний слаще мёда,Тише, тише пульс в груди.Для чего теперь свобода?Оглянись, не уходи!
* * *
Три нежных жёлтых лепесткаНа стол упали с вазой рядом.Рисунка линия тонка,Но лишь букет окинешь взглядом,В глаза бросается изъян —Момент начала увяданья.Ещё ты от букета пьян,Но есть оскомина свиданья.
* * *
В пустыни превращаются поля,В глухие и ненужные угодья.Уже давно не вспахана земляИ некому в руках держать поводья.И не чернеет ровной полосойКраюха луга. Дальше за холмамиЛежит годами сотканный покой,Наследство дедов, брошенное нами.
* * *
Сколько припомню имён...Нет всех – зови не зови.Тянется тоненький лёнВ звёздные сети любви.Трав ароматный дурман,Сена сухого скирда.Жизнь – как великий обман…Золота блеск? Нет, – слюда.В звуках причудливых фразВ пропасть летят времена.В ночь повторяю не разБлизких людей имена.
* * *
Как заунывный метрономОсенний дождь стучит по раме.А, может, создали мы самиБезумный холод за окном.И, низко ветки опустив,Стоят озябшие рябины.Мы виноваты иль невинныЗа этот стынущий мотив?
Анатолий Бондаренко
Я приду к тебе с январём
Я приду к тебе с январём,Мне всегда не хватало лета.И тогда в окошке твоёмБудет свет гореть до рассвета.Я приду к тебе с январём.И совсем, совсем без опаскиПостучусь в окно снегирём, —Ты не бойся людской огласки.Я приду к тебе с январём.В этом добрая есть примета.Постучусь в окно снегирём,Мне всегда не хватало лета.
Затопленный храм
Расширяли озеро Белое,Деревеньку сносили.Деды – бороды белые —О пощаде просили.Избы медленно падают,Став простыми дровами.Поглощает их впадинаС родниками, холмами.Расширяли озеро. БеднуюДеревеньку сносили…Только церковь над бездноюСмотрит в небо России.