Здесь ходят чудеса, бесшумные как мыши,
Как мерно по реке текущие плоты.
Нет счастья на земле, не очень с ним и выше,
Но всё – из тишины, и всё – из темноты.
Я пробую гостей ловить углами глаза,
Но слишком невесом паучий перелёт.
И вот они – внутри, какая-нибудь фраза
В извилине. Пишу. Из мозга нить идёт
И тянется, и, цель растя от середины,
Мы делаем в углу угрюмое пятно,
И в сети к нам плывут бесшумные картины,
И вот уже журчит в кувшинах слов вино.
Журчит в кувшинах слов, шипит сознанья пена,
Летают смутных звёзд пушистые шары
Под белым потолком. И грубость гобелена
Уже в плетенье том, что началось с игры.
Игра идёт со тьмой, а тьма прядёт со мною,
Играя, голоса, лучи, миры, дома.
Здесь ходят чудеса, и здесь, и за стеною,
И здесь, где тишина, и там, где вовсе тьма.
25.04.13
Путь поэта
Дом ловит дверью человека,
Благополучие гнетёт,
И глупое богатство века
На тонкий вкус – совсем не мёд.
Играют разные актёры,
А роли, в сущности – одни.
Моменты близости и ссоры
Разнообразят жизни дни.
Скрипит семейное терпенье,
Но снова крепнет как Антей,
Хлебнув домашнего варенья
И крика скачущих детей.
И женский дух домостроенья
Является как озаренье
На фоне всех иных затей:
Добытчик, строй, корми, потей!
Я, быв с младенчества порочен,
Никчёмен стал для этих пьес,
И радуют меня не очень
Уже удобства и прогресс.
И вот каким я аргументом
Свой защищаю путь в веках:
Не всем дано быть инструментом,
Но инструмент – в моих руках
Я сам себе настрою лиру
И под неё для вас спою
Хвалу Хозяину и миру,
И песню лучшую свою.
11.05.13
***
Уже и липа зацвела
В ущельях тёплых злого града.
Душа полна, нет с сердцем слада,
Под звёзды просятся крыла.
Но я покинуть не могу
Пустую мира середину.
Сижу, завёрнутый в равнину,
Как тушка курицы в фольгу.
Как бы молюсь без головы
И без нутра, презрев могилу.
Одна решимость мне под силу,
И страх имеет вкус халвы.
И льётся песня томных дней
Из мостовых и из решёток,
Из тех подземных носоглоток,
Что всякого ума длинней.
И из обрубленного я
Стихи ползут, подобно жиже,
Стекая дробным воском ниже
И опадая с соловья.
10.06.13
***
Моя душа полна забытых дней
Несбывшихся мечтаний и свиданий,
Скрепляют острова воспоминаний
Собой они, как непрозрачный клей.
Сюжета нет, а прожита'я боль -
Не боль, а что-то вроде песни грустной,
Прекрасной, нарочито безыскусной,
Сквозь всё, что есть, звучащей исподволь.
Все эти звуки тёмной глубины -
Они меня баюкают как море,
Где вместе с счастьем утонуло горе
И где блуждают, как медузы, сны.
И я ныряю в бессловесный хор,
Смиряя недоверчивое тело,
И эхо где-то за стеной предела
Ведёт со смертью бесконечный спор.
17.06.13
***
Зачем стихи писать – не знаю,
Но отчего бы не писать?
Вновь о себе напоминаю:
Мол, ваш восторг хочу стяжать.
Лежу себе, чешу что надо,
Ничьим присутствьем не стеснён,
И вот, очередное чадо
Творю для будущих времён.
Я мню, моя завидна доля -
Ведь волен я не только лечь,
Но и в приёме алкоголя
И в выборе путей и встреч.
А впрочем, как-то грустновато,
Хоть вроде вдоволь всяких благ -
И сытно, и под ухом вата,
Чтоб лучше спать… Так что не так?
Но, как Иов на пепелище,
Я всё качаю головой -
Хотело бы моё умище
Оценки высшей мировой!
24.06.13
Он спускается в лес за стихами
Торопливо блуждая верхами,
Он успел позабыть глубину
И в попытке разжиться стихами
Обращается к щедрому дну.
Он вбирает живые картины,
Продвигаясь по краю леска,
И влюбляется в хрупкость малины,
В горделивый размах орляка.
Хороша молодая черника,
Земляникою он восхищён.
Жить по-прежнему хочется дико,
Просто жить и чего-то ещё.
Лес темнеет, теряя границы,
И пришельца пугает совой.
Он над перьями съеденной птицы
Равнодушно поводит главой.
Всё он ищет какого-то чуда
И никак не умерит он прыть,
Любопытствуя как и откуда,
И себя он не может забыть.
14.07.13
Стих
Я пришёл на свидание с лесом,
На поляны покоя и мха,
И слежу не спеша за процессом