– Петь, ну ты прикинь, в буфете только пиво, бляха-муха! Но наш брат не сдается, ни шагу назад! Я на площадь сразу и к таксисту: «Есть бухло?» И что ты думаешь? Достал нам дагестанский коньяк!
– Наверное, воздержусь. Я тут историю одну вспомнил, хотел рассказать…
Петр попытался снять пальто, потерял равновесие и приземлился задницей на полку. Дерматиновая обивка отозвалась звонким шлепком. Пальто он стащил уже сидя и, кое-как скомкав, положил рядом с собой.
– Притормози, давай сначала коньячок откроем. Ты не знаешь, от чего отказываешься! Шикарная, между прочим, вещь, Кизляр.
– А чего он без маркировки? Наверняка паленый…
– Слушай, ты что, меня обидеть хочешь? – разозлился Вадим Маратович. – Я что, по-твоему, стал бы всякое дерьмо покупать? Будешь пить?!
– Хорошо-хорошо, выпью, – обреченно вздохнул Петр. – Но это последняя.
– Конечно, кто же тебя будет заставлять? У нас все добровольно! И потом, скоро уже и на боковую пора. Так, пригубим немного, чтобы крепче спалось.
Военный наполнил стопку коньяком и протянул Петру. В нос ударил неприятный химозный запах. Они чокнулись, выпили, закусили чипсами. Петр почувствовал, что его мутит. Чтобы подавить тошноту, он протер запотевшее окно и стал смотреть на темный пейзаж за окном. Сразу за насыпью стоял густой еловый лес, простиравшийся до самого горизонта. Яркая полная луна серебрила снежные шапки деревьев, которые, казалось, светились в темноте.
– Петруха, ты чего залип? – окликнул его Вадим Маратович. – Давай еще по одной?
Петр хотел отказаться, но сил препираться уже не было. Он послушно взял стопку и выпил. Вадим Маратович немного расслабился, энергичность сменилась вальяжностью.
– Вадим Маратович, дайте я все же расскажу кое-что. Думаю, вам будет интересно. Десять с лишним лет назад, когда я был студентом…
– Да погоди ты со своими институтскими байками. Успеем еще обсудить! Я тебя за литературу хочу спросить. Вот скажи мне как труженик пера, кто главный русский писатель?
– Слушайте, ну это вопрос, конечно… Не знаю, Гоголь, наверное.
Вадим Маратович аж подскочил на своем месте:
– Как?! Почему?!
– Ну как, он великий сюрреалист, опередил свое время. И Россию понимал лучше всех остальных…
– Чушь! Гоголь твой – юморист, он же чисто анекдоты писал! Главный русский писатель – это Достоевский!
– Это ваше мнение…
– Это объективно! Признано всем миром! Величайший философ и пророк!
Петр с трудом соображал, что происходит. Желание делиться с попутчиком сокровенным, как и в принципе продолжать этот разговор, окончательно улетучилось.
– Слушайте, как скажете, – устало ответил он. – Мне что-то нехорошо, я, пожалуй, лягу…
Вадим Маратович в свойственной ему манере не обратил никакого внимания на состояние собеседника.
– Достоевский все предвидел! Помнишь, как у него? «Народ-богоносец»! У нас великая миссия, можно сказать историческое предназначение, и мы должны его воплотить!
– Да, и какое же? – поинтересовался со своей полки Петр.
Вадим Маратович задумался на пару секунд и отчеканил:
– Дать всем просраться. Чтобы неповадно было.
– Что неповадно?
– Все!
– Ну, допустим. А что потом?
– Потом можно и умереть с чистой совестью.
– Может, лучше пожить?
– Ради чего? Жрать и срать? Этим пусть пендосы занимаются. Мы рождены для битвы!
Петр подумал, что, судя по комплекции, Вадим Маратович и сам неплохо питается. Несмотря на помутненное сознание, он чувствовал, что разговор становится все более абсурдным. При этом категоричность собеседника все сильнее раздражала Петра.
– Бой с кем? Со всем миром сразу? Может, хватит подбивать нас на всякую хрень? Мы же нормальный европейский народ, как испанцы или, я не знаю, норвежцы. Дайте хоть немного передышки – чисто для себя пожить, чтобы не из последних сил жилы рвать…
– Ха, европейский! Петя, очнись! Скифы мы, азиаты! Европейцам нас не понять, у нас особый путь! И этот магистральный путь к вечной славе нам проложила наша великая советская Родина!
Выносить этот поток бреда Петр больше не мог. Он приподнялся на локтях и с яростью посмотрел на Вадима Маратовича:
– Какие нахер скифы, какие азиаты?! Блок написал для красного словца, а всякие идиоты сто с лишним лет это повторяют как мантру! Ты хоть знаешь, кто такие скифы? Уверен, что нет! Как и эти сраные сарматы, про которых ты мне тут затирал! Какой-то меч, курганы, телекинез: откуда у тебя в голове все это говно?! Из самой лучшей в мире советской школы?! Откуда вообще у тебя тоска по совку? Тебе сколько лет? Сорок пять, пятьдесят?