Завод
Взгляни на эти небеса!Погасли звёзды и луна,Не дышат славные лесаПустыня грязи лишь одна.С сухих деревьев на бетонУпали насмерть градом птицы,Земли последний слышен стон,Замолкли волки и лисицы.Теперь нет рыбы в океане,Лишь пятна чёрных нечистот.Прямая линия в экране,В живых остался лишь завод.
Загородные мотивы
Зима морозами бодрит,Как в детстве – снега по колено.В посёлке старый дом стоит,И в нём нечаста перемена.Всё тот же сумрачный фонарь,В моём окне деревьев тени.Притих загадочный январь,Что от меня лишь в три ступени.Душистый чай мне греет тело,А тишина ласкает слух,И кошка на колени села,Я отдыхаю – нем и глух.Здесь нипочём моторов рёв,Лишь вдалеке шум электрички,Я частый гость сиих краёв,По зову или по привычке.В вечерней тьме блестит луна,Её мерцание в глыбах снежных,Сегодня ярка и полнаНа небосводе туч небрежных.Лик полноты её короток,Взирает сверху, не иначе!На наш участок в десять соток,На скромный быт любимой дачи.Где деревенский антураж,Совпал с родительской заботой.Пусть невелик скупой метраж,Но сладок сон перед работой.А город злой не знает меры,Дорос до пика своей фазы.В нём нет души, в нём зов карьеры,Да новостройки-метастазы.Его мы в гости не просили,Милы нам сад и три ступени,Мы землю потом оросили,Чтоб видеть здесь деревьев тени.Чтоб в старом поселковом домеСпалось уютно в лунном свете,Пусть в сладкой сумрачной истомеВо сне нас видят наши дети.
Зазеркалье
Из офисов душных и спальных районовСбежать без оглядки – мечта миллионов.От полных маршруток и тесных квартирУходит народ в полусказочный мир.Подключен Wi-Fi, совершён ритуал,Магический браузер, словно портал,Уносит в пространство искусственных красокОт комплексов, стрессов и прочих опасок.Теперь даже тот, кто по жизни убог,В “Стране Зазеркалья” гигант-полубог.Сосед, что на зомби с похмелья похож,В сетях социальных с кефиром за ЗОЖ.А тот, что вчера клянчил ровно две сотки,В бизнес зовёт с отфильтрованной фотки.«Инста-богини» гламурной формации,В «Дикси» лапшу покупают по акции.А фоткам, что в ленте про Рим и Пхукет,Стукнуло нынче по шесть с лишним лет.С экранов их лики подобны иконам,В реале бухие орут под балконом.На «авах» ребята богаты и строги,На деле с мангалом сидят у дороги.А те, что постят про «купюры и ствол»,Завтра в дневник точно выхватят кол.Свадьба в кредит, счастья заданный вектор,Теперь молодым двери пилит коллектор.Топ вакханалии – селфи в уборной,Авторства тех, кто уму непокорный.Здесь Д'Артаньяном стал каждый каналья,Выйдя с «андройда» в «Страну Зазеркалья»
Инкубатор
Прогресс глобальный вездесущ, ему пределы неподвластны,Слои всех социальных гущ он поглотил, и цели ясны:Стереть историю народов, построив вечный инкубатор,Где человеку после родов на разум ставится дозатор.Через него из всех щелей польют потоки мыслей мутных:«Входи же в социум, смелей! Почувствуй прелесть стойл уютных.Мы все в загоне, мы семья! Наш царь – пастух – ведёт нас к свету.В его руках судьба твоя! Увы, иного варианта нету.Без пастуха мы, как без рук, без ног, без глаз, едва ли живы,Запомни истину, мой друг, что счастье есть размер наживы!Подачки с барского плеча хватай и жуй, пока не спёрли,Зубами с жадностью стуча, наживу прячь в бездонном горле.Верь в пастуха, он царь и бог! Благами он завалит стадо.Подачки жуй, пока не сдох. А что ещё от жизни надо?Мы обеспечены во всем: едой, жильём, одеждой модной,Идею общую несём в струе гнилья международной.У нас есть всё от А до Я, мы все похожи, словно клоны —И хоть отобрана земля, зато есть тачки и айфоны.Айфон – бессменный атрибут. Стадный инстинкт рождает мода,«Огрызок» нынче там и тут, всё для безродного народа!Всё для тебя, все ништяки, загона вечный обитатель!Приручен, вскормлен, ешь с руки – и рад, и счастлив обыватель.Тебе любой деликатес, тебе кредит – лови, не бойся!Отдашь потом втройне, балбес. Пока гуляй и успокойся.Не думай и не рассуждай, работай больше, жуй подачки,Хозяйской воле угождай и ништяков получишь пачки!И вот весь спектр увлечений, торгуют Родиной сыны,Им лишь бы больше развлечений, и лишь бы не было войны.За пастуха отдашь свой голос, ведь он гарант стабильных дней,Что с головы не рухнет волос. Нет в мире пастуха родней!Ну а когда придёт пора, и оборвётся век пастуший,Задуют перемен ветра, и скрипнет трон под новой тушей.Всё та же плеть свистит стабильно, сменилась только лишь рука,А стадо так любвеобильно под бич подставит вновь бока!И будет голос отдавать за пастуха, а тот в дозаторСвой мыслей ход будет вливать. Бессмертен вечный инкубатор.