- Чего хоть губа разбита? - тяжело вздохнул Браян. - Давай не будем на эту тему, - нервно скривилась. - Дэвид? - Нет, - торопливо ответила я. Ответила как обычно. Соврала? Нет. Браян всегда знал, что стоит за этим «нет». Всегда, а потому даже не обращал внимания на «лживость» ответа.
Нервно напрягся, сжался. Я знала, что все кипело у него внутри. Я знала, как он мечтал отходить до полусмерти Дэвида. Отомстить за все, что он мне причинил... Не раз уже у них были схватки. Не раз, младший на два года, Браян срывался на Дэва. Не раз он разбивал ему лицо, не раз ломал нос... Но от этого было только хуже. В тот же вечер дружки брата вылавливали, выслеживали моего «защитника» и избивали до потери сознания, избивали до тех пор, пока Браяну уже не хотелось дышать. А Дэвид в свою очередь шел домой и избивал меня, отучивая от «вредной привычки стучать»...
Очередной такой дефолт увенчался тем, что меня положили в больницу на две недели, а Браяна - на месяц в реанимацию. С тех пор мой лучший друг, Бамред, поклялся мне, что больше никогда не будет разбираться в отношениях между мной и Дэвидом. Иначе единственный способ все это «починить», остановить - это убить Дэва. А это для меня не вариант.
Тяжелое молчание слишком затянулось. Затянулось, нагоняя тучи нам в душу. Собравшись с мыслями, я мило улыбнулась и, силой прогоняя грусть, хлопнула ладонями по своим коленям: - Давай закажем пиццу? Отпразднуем мое возвращение. Взгляд в глаза. Секунды раздумий - и вежливая улыбка вынырнула в ответ: - Богатой стала? - А что? Одни покупают себе на праздник торт и шампанское, а мы, по старой дружбе, закажем любимую пиццу. - Эх, лучше бы ты мне торт испекла, как в старые добрые времена. Задел. Задел ты глубоко... От раздражения опустила взгляд в пол. Тяжелый вдох. - На то они и старые времена, чтобы никогда не возвращаться. - Уже прошло три года... - А для меня вечность. - Но ее больше нет. Зачем ты закрываешься от всего мира? Этим твою маму не вернуть. Зачем закапываешь себя заживо? Да, пусть тебе не хочется заниматься выпечкой, дальше экспериментировать с едой. Ладно, не быть тебе поваром... Но стихи? Почему их перестала писать? Звонкий вздох. Мысли вразнобой. Глаза ищут подсказки, бессмысленно метая взгляды. - Умерла моя муза. Умерла.
Браян был единственным человеком, которому я показала свои творения, да и то не все... В своих стихах я изливаю душу... И раскрыть все то, что в ней скопилось, я боюсь. И вряд ли когда решусь.
*** - Ну, так что? Будем заказывать пиццу? - Будем, - мило улыбнулся Браян и нехотя встал с лавки.
Поспешила я за ним. Перехватывая инициативу, первой направилась к выходу с крыши.
*** - Ну, что? Подождем в квартире или на улице? - На улице, - поспешно уточнила.
Я так сильно соскучилась за Браяном, так много хочется ему рассказать, но при других я и звука лишнего не издам. Да, глубоко уважаю и сильно люблю его маму и младших сестер, но... Простите.
*** Расселись на ступеньках, Бамред обнял меня за плечи и заботливо прижал к себе. - И где ты была все это время? Куда исчезла? - Лос-Анджелес. Я уехала в Лос-Анджелес. - А там? - А там... Там первое время ночевала на вокзале, пока не выгнали. Дальше - бродила в его окрестностях. За первую же неделю проела все деньги. Постоянные замечания и угрозы копов вынудили сменить место своего «обитания». Днем пряталась от холода в метро, ночью вынуждена была шататься по закоулкам в центральных районах. Все же страшно было одной... Браян, заливаясь угрюмостью, утопил взгляд в пол. Все сосредоточение на словах. Боялся даже вздохом перебить меня. Продолжила: - Питалась отбросами с ресторанов. Иногда добрые люди давали остатки недоеденных порций, а иногда приходилось и самой выковыривать... искать эти «подарки». Нервно ухмыльнулась. Тяжелый вдох. Да уж, теперь и самой не верится, что все это было, что я это делала, что я то ела... Но голод не тетка, так в народе говорят? Вот и я с ним не подружилась...
- А потом, как-то раз, совсем случайно, познакомилась с собирательницей старых газет, миссис Бейли. Тоже бездомной. Она мне и рассказала, что, где и почем в Лос-Анджелесе. Отвела меня в местный «городок», укромный уголок многих бездомных, под мостовой на речке Лос-Анджелес. Там ночами все мы собирались, грелись у огня, питались, кто чем мог, подбадривали друг друга. В общем, вели себя как добродушные, заботливые соседи. Там я познакомилась с прекрасным человеком, с талантливым бардом Кевином. Он не только умеет изумительно играть на гитаре, не только красиво петь, но и сам сочиняет отличные песни, великолепен в импровизациях. В общем, для меня он - гений... Отличный человек. Кевин постоянно помогал мне разгребать все то дерьмо, что скапливалось на душе. Да и не раз делился со мной куском хлеба, когда мои скудные запасы денег заканчивались, ведь очень редко находилась возможность подзаработать. Так что, когда я не могла позволить себе купить ни воды, ни чего-нибудь погрызть, пожевать. Когда не могла найти, что за кем-то доесть... Меня всегда выручал Кевин. Естественно, я всегда пыталась отблагодарить, вернуть свой долг, но он упрямо отказывался, едва не доводя все до скандала... В общем, я встретила там отличного человека. Очень-очень хорошего... Жаль, что не могу вас познакомить. Ты бы тоже с ним сдружился. - Может, когда-то и увидимся. - Надеюсь...