Но приезжий тоже был не дурак и хорошо знал, чем можно подогреть душу таксиста, чтобы колеса вертелись быстрее: если не злотыми, то вольным, панибратским разговором или доброй сигаретой. Перебросив вместительную на молнии сумку из одной руки в другую, он приветливо помахал таксисту, как давнему знакомому, спокойно и независимо доел шоколадку и сразу же сбил с владельца машины шоферскую спесь, заставив спросить:
— Тебе далеко, панове?
— Да тут, до Закраек. Наверное, знаешь? — безразличным тоном ответил приезжий, всем видом своим показывая, что езды тут пустяк.
— Аж до Закраек! — разочарованно протянул шофер и вытащил из кармана замасленных джинсов пачку сигарет.
— Твоя, собственная? — показывая наметанным глазом на старый «мерседес», спросил приезжий.
— Пусть моя... тебе-то не все равно? — словно стыдясь своего потрепанного автомобиля, ответил шофер. Он не любил, когда в нем угадывали частника. В Польше постепенно отмирало это занятие.
— Мне что... мое дело дать тебе неплохо заработать. Я вижу, ты свой хлопец.
Шофер раскурил сигаретку и даже не повернул головы, хотя крепкий, сероглазый приезжий привлекал своим простодушием.
— Не хочешь ехать, так и скажи, — угадав его мысли, сказал приезжий.
— Далековато...
— Двадцать километров для такой машины!
— Дело не в расстоянии... Там же граница...
— Ну и что? — быстро спросил пассажир.
— А то, что нет охоты туда ехать...
— Думаешь, мои злоты хуже других?
— Ничего не думаю...
— Так в чем же дело?
— А в том, что мне нужно знать, кого я везу. Там граница, любой простой пан путевой лист наизнанку вывернет...
— А-а-а! Подумаешь! Начхать мне на всех простых и вельможных пановей! За свои деньги я сам себе воевода и хочу быстрее прокатиться до Закраек. Сестренку не видел четыре года. Ты можешь понять, что такое четыре года?
— Ты тут родился?
— Нет.
— Я же сразу угадал, что ты не из наших мест...
— Тебе что, рассказать биографию? Так слушай, приятель: родился я в Литве, там за кордоном, а здесь сестра замужем. Вот и решил наконец повидаться... Любимая моя сестренка! Подкатим на машине аж под самые ставни. Вот будет рада!
Таксист еще внимательнее оглядел пассажира, которому предстояла радостная встреча с сестрой, остановил свой потеплевший взгляд на его добротной куртке и на новом кепи. Особенно ему приглянулась почему-то черная пряжка над козырьком и вдруг захотелось самому иметь такую модную фуражку.
— Как тебя зовут? — смягченно спросил он.
— Изодас Карпюкович.
— Ты не поляк?
— Наполовину литовец, на другую белорус. Так батько окрестил, чтобы не было обидно ни той, ни другой стороне, — весело ответил Изодас.
— А я Стась Милевич, с Сувалок, — заражаясь веселым настроением пассажира, ответил Стась. — Значит, у тебя сестричка в Закрайках?
— Да я ж тебе сказал!
— И то правда...
— Каждый год собирался, да все дела не пускали...
— А где живешь?
— Да в Грудзендзах же! Там и работаю.
— Кепо тоже там купил?
— Кепо купил в Ольштынах. Нравится? Могу подарить. — Изодас с готовностью стащил с головы кепку.
— Не надо.
— Так едем? Нагрянем неожиданно... То-то будет переполоху!
— Еще бы! — сочувственно произнес Стась. — Ладно. Садись, подкину я тебя, так и быть. Выпьешь и за меня чарочку.
— Ты будешь самым желанным гостем.
— За рулем нельзя. Давай влезай.
— Спасибо! Я же говорил, что ты свой хлопец!
Садясь рядом с шофером, Изодас старался скрыть волнение, но это ему не совсем удавалось. Он рассказал Стасю полуправду. В Закрайках на самом деле жила его дальняя родственница, но он давно уже ее не видел, да вовсе к этому не стремился. Сейчас этим удобнее всего было прикрыть поездку к границе. Именно там, если считать напрямик, за кордоном, в одной из весок оставалась его родная сестра Алина, куда он и держал путь, чтобы появиться в родном селе и засесть под крышу своего дома. Но для этого ему нужно было тайным путем перейти границу. Способ перехода был тщательно разработан. Облегчало задуманное то, что он здесь родился и хорошо знал местность. Но чем скорее приближалась родная земля, тем труднее было сдержать нарастающую в душе тревогу. Сдвинув на затылок кепку с черной пряжкой, он откинулся на мягкую спинку переднего сиденья, смотрел на мелькавшие поля, на зеленую гряду Августовского леса, где он еще мальчишкой рыскал по опушкам, шарил под кудрявыми елками в поиске грибов. Вспомнилась чисто побеленная отцовская хата с дубовым столом посредине, снизки сушеных грибов и яблок, отбеленные рушники, вышитые узорами, и ни с чем несравнимый дух только что испеченного пирога с яблоками или бульбой. Не забылась и сестра, согнутая от горя при последнем свидании. Как тогда, четыре года назад, ей не хотелось отпускать брата в чужие края!