Телефон зазвонил, едва я вошёл в квартиру. Опять?! Почему-то не усомнился, что услышу голос ниоткуда, «ненужная информация, пробой...» как был в куртке и ботинках, пошёл в кабинет — будто зомби, ведомый зовом. Поднял трубку, поднёс к уху. Горло перехватил обруч, не позволяя выдавить ни звука.
— Алло? Алло! Олег, это ты? — Женя.
Обруч отпустил, я облегчённо выдохнул.
— Добрый вечер. Вернее, не до...
— Извини, что звоню. Просто не знаю, кому... — она всхлипнула?! — Просто мне нужно слышать хоть чей-то голос! Боря пропал...
— как? Что значит «пропал»?
— Исчез неделю назад, когда лаборатория сгорела. Ему ночью позвонили с работы, сообщили о пожаре. Он вызвал такси, уехал... и пропал. Я в милицию заявление написала, они таксопарки проверили. Говорят, на наш адрес машину никто не заказывал... Олег, что делать?! Я чувствую, с Борей беда случилась!
— Ну почему сразу беда, — бормочу я. — Неделя — разве срок? Может, он уехал куда срочно. Не переживай, всё образуется!
Пауза.
— Да, конечно, — голос Жени становится чужим. — Спасибо.
Гудки.
Я положил трубку. Голова сделалась пустой и гулкой, как колокол. И в колокол набатом бьют мысли. Борис Гончаренко исчез. А перед этим сгорела его лаборатория. А перед этим он провёл некий эксперимент и отправил отчёт постороннему, малознакомому человеку... Мне?!
Внезапно осознаю, что наскоро пролистанный отчёт я оставил на этом самом столе, рядом с телефоном, когда отправился на кухню заваривать злополучный чай. После в кабинет никто не заходил — ни я, ни Ксения, ни тем более медики неотложки. Но отчёта на столе нет.
Не обращая внимания на грязные талые лужицы, что оставляю на линолеуме, обежал вокруг стола, принялся выдёргивать все ящики подряд, перерывать их содержимое. О, я прекрасно понимал, что ничего не найду, но не мог остановиться, пока не проверил. Отчёт исчез. Исчезла записка от Бориса, даже конверт и скомканная полоска бумаги, оторванная от его края. Почему-то подумалось, что если я заявлюсь на почту и попрошу показать мою роспись о получении заказного письма, её тоже не окажется...
2010 год, апрель
О том, что «альма-матер» уже второй год организует встречи выпускников прошлых лет, я узнал благодаря интернету, Великому Объединителю. И сразу решил, что поеду, сменю обстановку, увижу людей из своего прошлого, хоть на денёк окунуться в то время, «когда радость меня любила». Потому что нынче с радостью туго. После злосчастного чаепития между мной и Ксенией словно чёрная кошка пробежала. Живём вроде вместе, и в то же время — каждый сам по себе. Или вовсе не в выплеснувшемся на ноги кипятке дело? Не знаю...
как и следовало ожидать, второй раз войти в одну и ту же реку не удалось. Девятнадцать лет сделали бывших однокурсников чужими людьми. Поэтому, когда после торжественной части началось обсуждение, в каком кабаке обмывать встречу, я ушёл по-английски. Отстал от компании, свернул в боковую аллейку... и нос к носу столкнулся с Женей.
— Привет, — она улыбнулась.
— Привет... А я на встречу выпускников ходил.
— Я тебя видела, но ты был с компанией, а мне не хотелось. Погуляем?
И мы отправились в путешествие по весеннему городу нашей юности. О без вести пропавшем Борисе мы не обмолвились ни словом. Мы вообще мало разговаривали, молчать вдвоём оказалось ничуть не скучно. Гуляли по бульварам и скверам, вдыхали аромат недавно проклюнувшейся из почек листвы, слушали птичий щебет. Сначала Женя шла рядом со мной, потом я набрался наглости и взял её за руку. Она не возразила. И разговор она завела сама, без малейшего повода с моей стороны:
— Олег, не будешь смеяться, если я сейчас признаюсь? Ты мне нравился в университете. — Заметила мелькнувшее у меня на лице удивление, поспешно добавила: — Не мне одной! Ты же симпатичный, тобой многие интересовались и в нашей группе, и в параллельных. Но ты был такой... отстранённый от всего, молчаливый. Ни с одной девчонкой не дружил за пять лет. Иногда подойдёшь к тебе, а ты смотришь, словно сквозь, словно не видишь. Знаешь, как мы тебя называли? Мистер Икс!
Женя засмеялась. Я поддерживаю её, разумеется. Но мой смех ненастоящий, наигранный, призван смущение скрыть. Иррациональный страх впустить постороннего в личное пространство, — он преследует меня всю жизнь. Я смирился, это ведь от меня не зависит...
Ехать обратно пришлось на верхней полке плацкарта, так что заснул я далеко за полночь. А проснулся от голоса проводницы, уже курсирующей по вагону: «Пассажиры, просыпаемся, сдаём постель!»