— И что дальше было? У неё всё-таки поехала крыша? — донеслось снизу.
— Нет, что вы. Я не шарлатан, извиняюсь, я отвечаю за результаты лечения. Но интересно то, что после родителей этой девушки ко мне обращались ещё трое участников тех событий. И у всех сходные симптомы.
Я свесил голову с полки. Попутчики беседуют, попивая утренний чай. Напротив — интеллигентный мужчина: ухоженная седая бородка, на носу очки в золочёной оправе. Язык не повернётся назвать такого «дядькой», тем более «мужиком». Прямо подо мной — коротко стриженный качок с золотой цепью на бычьей шее. Бизнесмен «домашнего разлива». Странно, как эти двое нашли тему для разговора.
— Значит, про наколотые апельсины не зря говорили? — заключает бизнесмен.
— Это, извините, чушь полнейшая, — улыбается интеллигент. — Всё куда сложнее. Вы примерно представляете, как происходит заражение гриппом или, скажем, ветрянкой? Только в нашем случае «вирус» поражает сознание, а не тело. Что характерно, все, кто испытывал болезненные симптомы, покинули место действия до окончания известных событий. И ни одной жалобы от дождавшихся победы «оранжевой революции». Видимо, если процесс не прерывать, «вирус» благополучно выполнит свою работу по трансформации сознания и саморазрушится.
Бизнесмен кивает с умным видом:
— Психотропное оружие, слышал-слышал. Значит, оно действительно существует?
— Не знаю, в таких вещах я не специалист. Но если это и «оружие», как высказали, то люди знакомы с ним тысячи лет. В распространении религиозных доктрин задействован, несомненно, тот же механизм. Мировые религии, поразившие сотни миллионов, миллиарды, — это ведь настоящие пандемии! Что за «вирусы» их вызвали? Очень хотелось бы знать. Однако, подозреваю, никто этим всерьёз не занимался.
Бизнесмен кряхтит обескураженно, откидывается на спинку сиденья так, что я на своей верхней полке ощущаю нечто подобное землетрясению.
— Эк вы загнули... Религия, вера — это совсем другое дело! Вы, надо полагать, в Бога не верите? Атеист?
— Нет, я не атеист. Атеисты в Бога вполне верят, вернее, в его отсутствие. Я придерживаюсь других взглядов. Чтобы было понятно, приведу пример. Скажем, есть некое художественное произведение, герой которого верит в Бога. Почему он в него верит? Потому что Бог есть? Нет, потому что так написал автор произведения. Но разве герою дано хоть что-то узнать о своём истинном творце? Он для него непознаваем в принципе...
Они продолжают обсуждать, но я больше не слушаю. Внезапно вспомнился ещё один «репортаж» из сломанного телевизора, последний, с баррикадами и чадящими покрышками. Я узнал город. Но... ничего такого ведь не было? Пять лет прошло, как «оранжевая революция» закончилась бескровно и достаточно мирно. Кстати, и Каддафи никто не убивал, правит спокойно своей Ливийской Джамахирией. Нет, далеко не все те ужасы, что я то ли видел, то ли нафантазировал, случились в реальности. А значит, выбросить их из головы раз и навсегда — самое правильное!
2011 год, март
Ночью выпал обильный снег (это у нас-то в конце марта! ), при зелёной траве и набухших почках, и теперь тает, превращаясь в грязное чавкающее месиво. Представляю, как чертыхаются автомобилисты. Хорошо, что сегодня воскресенье, иначе заторы образовались бы. С другой стороны — раз выходной, то и коммунальщики не спешат дороги чистить. Экономят, ждут, что к вечеру само растает.
Подходя к перекрёстку, сбавил шаг: на светофоре высветился зелёный человечек, но подстраховаться не помешает. Впрочем, ввиду воскресного утра и погодных условий на проспекте пусто.
Я дошёл точно до середины проезжей части, когда за спиной взревело, заставив оглянуться. По улице, пересекающей проспект, мчится «Ниссан» цвета «мокрый асфальт». Разогнался километров до ста, если не больше — на такой-то дороге! «Куда торопишься?» — укоризненно качаю головой. И в тот же миг, словно отвечая на вопрос, «Ниссан» начинает поворачивать. Он не включал поворотники, не сигналил, просто ехал в мою сторону. В меня!
Время замерло, спрессованное в монолит, я не мог ни вырваться из него, ни шевельнуться. Двигался только «Ниссан», упрямо наползал на меня. Я разглядел мельчайшие детали его капота. И водителя рассмотрел. Женщина. Бежевая шифоновая косынка скрывает волосы, тёмные очки, помада на тонких губах, руки в лайковых перчатках уверенно держат руль. На лице — маска равнодушия. Она не пытается ни затормозить, ни повернуть. Целит прямиком в меня.
«Не надо...» — мысленно прошу невесть кого, понимая, что спасти меня может только чудо. Но чудес в реальности не бывает, их место — в фантазиях...